En el final de las estrellas
vedlo como rey de mendigos
ó como algún Dios despistado
y lleno de culpabilidad.

Martes 30 de enero del 2007.

Hay palabras hermosas, las hay dulces, las hay frias como la nieve, borrosas en la niebla, antiguas y guerreras, hay palabras mentirosas, las hay ya prostituidas y las hay enteras, plenas. A veces, vienen, en un instante, y se quedan como un buen amigo. Hoy traigo una palabra, una bella palabra:
Ahinarse: angustiarse. (Habla extremeña)
Ahinarse: quedarse sin respiración (Madrid)
La he buscado en la enciclopedia y no existe esa palabra, ni en los diccionarios y menos en el de la Lengua. Sin embargo es una palabra viva aunque ahora ya no se escuche.
Es una palabra bonita, no se de donde procede pero me gusta: “Ahinarse” “Se quedo ahinado”. La recuerdo en la voz de una madre a su hijo ante la reacción de este al fuerte viento que le hace sentir la sensación de no poder respirar. Vino a mi cabeza hoy esta vez fue una abuela la que se lo dijo a su nieto que protestaba y estaba muy incomodo ante el viento frío de la sierra.
Ahinarse, ahinado: quedarse sin aire, darle un aire, angustiarse.

Lunes 29 de enero del 2007.

Mi amigo Solbes, que habla mucho y discute mas, pero siempre, al final agacha la oreja, quiere elevar el periodo de calculo de la pensión, (actualmente, los últimos quince años), y por retrasar la edad real de jubilación, situada, en España, en una media de 62 años.
Siempre con la cantinela del peligro que tiene el actual sistema de pensiones y blá, bla, bla..
Si hay un problema, planteen soluciones. Si el problema es de estructura, planteen cambiar la estructura, no haciendo apaños coyunturales y temporales.
¿Cuál es el problema?: La pensiones se pagan con las cotizaciones de los trabajadores en activo. Ese es el gran problema, ese será siempre el gran problema mientras nos se cambie el sistema.
¿Por qué el problema? Actualmente cotizan 10 trabajadores por cada 2,5 jubilados. Hasta ahora esta bien, son tiempos de bonanza económica y creación de empleo. Pero está el envejecimiento de la población por un lado, imparable. Esta el limite de creación de empleo por otro, no puede haber infinitos empleos. Hay una previsión de que en el 2012 habrá 10 trabajadores en activo por 7 jubilados y esto ya no es sostenible, lo que se cobre de los trabajadores no va a dar para pagar a los pensionistas. Se tambalea el estado de bienestar de nuestros mayores o nuestro cuando nos llegue esa hora magica de cobrar y disponer de todo nuestro tiempo.
¿Por qué esto es así? Por que el Papa-estado se gasta lo que nosotros cotizamos a lo largo de nuestra vida laboral. Por ejemplo en subvencionar a la farándula del cine y sus sueldos muchimillonarios(es un ejemplo nada mas), en vez de coger nuestras cotizaciones e invertirlas bien y acumularlas para cuando sea nuestra jubilación poder tener asegurada nuestra pensión.
Hace años, cuando no todos llegaban a los 65 años el problema era menor; se empezaba a trabajar con 14 ó 16 años y se trabajaba hasta los 65 o mas (casi 50 años de trabajo continuo) y, cuando uno se jubilaba, (la edad media de España era inferior a los 65 años) cobraban la pensión cinco ó seis años como mucho. Pero es que ahora la situación se ha invertido, se empieza a trabajar con 25 ó 27 años y cuando te jubilas tienes un margen de unos 20 años de jubilado cobrando esa pensión ¡Gran problema! Muchos menos años de cotización y muchos más años más de disfrute (40 años de cotización o menos y más de 20 años cobrando la pensión frente a los 50 años de cotizacion y 5 ó 6 de disfrute anteriores). Cambia la situación, pero no cambia ni la estructura ni el metodo.
Bien, hay un problema. ¿Hay soluciones? ¡Si!, la obvia. Yo cotizo para mí, el estado invierte para mí con mi cotización, y en mi jubilación, yo cobro de lo que he ido cotizando durante toda mi vida laboral. Es así de fácil.
¡Ya esta! Problema solucionado. Como hacen muchos países europeos con éxito.
Es como lo de decir de ampliar la vida laboral mas allá de los 65. Hagan, primero, que todo el mundo se jubile a los 65, eso seria ya un triunfo y un problema menos. Prohíban jubilarse antes salvo excepciones de salud y peligrosidad, prohíban esas prejubilaciones millonarias de TVE, banca, etc. Se necesitan más trabajadores que coticen: analicen las invalídeces y comprueben de verdad si son así o….bueno, mas vale callarse.

sabado 27 de enero del 2007.
¡Que frío! Hace un frío “do carallo” y, con el, viene la vista y el olor de los animales muertos. Será manía pero no me gusta nada como las señoronas, y las no señoronas, del barrio sacan del fondo del armario las pieles y a darse el garbeo oliendo a muerto, vistiendo a muerto, enfriando, en suma, a los muertos con un cierto deje a orgullo mal entendido de su posesion mas preciada. Aterido de frío caminas en una procesion de restos lujosos de hermosas fieras asesinadas para que unas pocas puedan combatir el frío. Mejor dicho, puedan lucir sus “hermosas pieles”.
No pasaran frío, pero apestan.
Orgullosas y altivas con la putrefacción cuestas.
Si pensaran en como se cazan a esos bichos, esas trampas cebo de mandíbulas de acero, que capturan al animal, fracturándolo, lastimándolo, normalmente sin matarlo, muerte que sobreviene después de horas de una lenta agonía que no son capaces de comprender; algunas veces son días hasta que pasa el cazador a recobrar las presas. Hay una resolución de la UE para prohibirlas pero se va postergando año a año.
Un abrigo es igual a ocho pumas…quince zorros…55 martas…
Si, en la calle vemos esos abrigos de piel autentica, de una industria que ha extinguido a muchas clases de animales y pone en peligro a muchas otras. Impactante, por ejemplo, es la matanza anual de los bebes focas. Un animal español en peligro, el lince ibérico, hace años, no muchos, llegaba a las peleterías de Madrid; hoy con graves problemas para su conservación.
Además hay alternativas… ¡Hay alternativas! El cuero procedentes del ganado domestico es una, otra son las bellas combinaciones de seda natural y lana de camello (Piel de nutria), lana de angora (Visón). Mucho mejor es usar las fibras naturales como la lana, algodón o lino y estan después las fibras artificiales, autentica ingeniería de la imitación. Y, en último caso, está ese extraño concepto de “pieles ecológicas”, para un “uso sustentable” de animales en granjas.
No hay excusas. No tenemos excusas.
Viene el frío, viene el hedor de los animales muertos paseando por las aceras de la gran ciudad; mi ciudad.

Me acosan los fantasmas. No son seres del pasado, son de ahora, presentes que enmarcaran el cuadro del futuro. El pasado esta ido, como ese tren que ya arrancó mientras nosotros llegamos corriendo, inutilmente, con las maletas en las manos y un taxista detras gritandonos para que le abonemos la carrera. En ese pasado estan muchas decisiones, buenas o malas, que hemos tomado una veces a la ligera, otras veces impuestas por el entorno familiar y otras obligadas por la presion social. Somos hijos de la epoca en la que hemos vivido, como granos de arena que forman una inmensa playa de la costa de Huelva.

Toda nuestra vida, concentrada en un segundo, en un ahora. Despues de mil recodos y ramificaciones que me han traido aqui, sobre una silla floreada, delante de un ordenador estupido, con mi pequeño block de notas y su boligrafo a mi derecha. Son muchos años para terminar asi, tecleando, tecleando y muriendo, tecleando y viviendo una y otra vez en palabras ya muy gastadas, tecleando y pensando con los dedos que prefijuran una pantalla.

Fuera, con un frio de mil demonios, poco gente se atreve a salir a la calle. No hace sol. El cocido madrileño esta sobre la cocina, sera la comida, repetida, de hoy que, al segundo dia, siempre sabe mejor. Los chicos en sus alcobas, aun no amanecidos. Mara en el colegio, espero. Veremos que aventura me trae hoy.

No hay ciclo de eterno retorno. Hay un ordenador y unos dedos tecleando ideas vagas y mañana seran otras ideas, otros dedos, otro ordenador. Pero siempre hay un pasado que nos condujo a donde estamos, a como somos. Decisiones, a veces, muy dificiles de tomar, otras asumidas como un avestruz ante el peligro o en ese punto ciego interno para no ver aquello que queremos no asumir. No hay peor sordo que el que no quiere oir. Veremos, dijo el ciego que nunca vio. No estoy desnuda, dijo la joven esposa al marido al ver el retrato, ¿no ves que llevo gafas?.

Decisiones... Me voy a la calle a pasear, buscar gentes interesantes, cosas que pasen a nuestro lado, descubrir una nueva calle, un nuevo bazar o que te roben la cartera. O jugar al futbol con la chiquilleria que sale de clase en la plaza de Chamberi. O seguir el revuelo de faldas cortas y mil chismes de las de secundaria, creen comerse el mundo las pobres. O hechar una mano a esa anciana al bajar unas escaleras (al ayudarla nos estamos ayudando a nosotros mismos en un futuro imperfecto). O tomar notas sobre el nuevo sin techo del barrio, ¡hay cada uno!. ¿o iré a lavar el coche que el pobre esta bajo tres centimetros de polvo?. ¿porque no visitar los edificios de Plaza Castilla o ver, alli, la exposicion de Escher?.

Decisiones...

Largos dias y placenteras noches, Hijos de Starblog.

Jueves 25 de enero del 2007.
Preguntas sin respuestas.
Estamos en una sociedad anestesiada, dormida. Se han ido perdiendo los ideales, se han ido escapando aquellas preguntas que eran vitales para entendernos: "¿de donde venimos? ¿Que somos? ¿A donde vamos? ¿Que sentido tiene nuestra vida aquí? ¿Porque la muerte? ¿Porque hay que sufrir?".
Todo se nos escapa en un febril ritmo de vida, de noticias, de cambio, de consumo. No tenemos tiempo para pensar y, al tiempo, nos da miedo pensar. Estamos llenos de miedo. Quizás es al revés, nos metemos en un ritmo frenético de acciones sin sentido para huir de nosotros mismos, para no ver el vació que reina en nuestros cerebros y corazones, prueba de ello es cierta incapacidad para la soledad o hablar de la muerte de forma clara y natural. Alguien debiera enseñarnos, prepararnos para morir, pero claro, poco a poco, hablar de la muerte se esta convirtiendo en un tabú.
Por eso nos vamos conformando (desplazando energías y pensamientos), sin alcanzar ningún compromiso personal, con partidos de fútbol, con estatutos inútiles, con leyes minoritarias, con libertades de aquí, libertades de allá o peleamos para meter preso a un hombre por maltratar a un perro (destruyendo una vida y una familia) y nos llenamos de desolación por los miles de muertos al año en las carreteras españolas sin hacer nada practico, o nos escandalizamos por algún anuncio sexista, o por el trabajo de modelos recogepelotas en un campeonato de tenis, o nos irritamos porque en un juego de consola de la segunda guerra mundial no hay posibilidad de elegir a una mujer como protagonista, o buscamos una falsa salida en una falsas cartas de un falso tarot, o las piedras lunares que no existen, o perseguimos a fumadores de tabaco dejando funcionar el gran negocio de las drogas y un largo e interminable etc.
Huimos de la realidad, huimos de pensar en quien somos, donde estamos, adonde vamos.
Y huimos, también, de la pasión, del compromiso valiente y personal. Es demasiado para nosotros, demasiado trabajo.
Y los jóvenes que no son tontos lo ven, lo entienden, lo aceptan y se buscan sus propias huidas. Después nos mesaremos los cabellos y gritaremos a un Dios desconocido y pediremos ayuda a desconocidos y no entenderemos nada porque estaremos en un mundo desconocido y nos preguntaremos porque no lo vimos antes y buscaremos un culpable etéreo, desconocido y entraremos en la depresión y el llanto, en el crujir de dientes y el rechinar de huesos.
Será tarde.
Aun no es tarde.

Cell de Stephen King.

Terror. P: 6/10.

Argumento: El dia 1 de octubre a las 15:03 se envia un pulso, una señal, a traves de los telefonos moviles que convierten a todos los que los reciben en zombis asesinos..Se desata una locura criminal y destructiva de la que pocos escaparán, y los que lo logren, tendran que sobrevivir en un mundo totalmente transformado. Terror puro, el retrato de un mundo apocaliptico que nunca volvera a ser el mismo. Clay, un artista de comics, junto con una chiquilla, valiente como pocas, y un gay, Tom, tendran que unir sus fuerzas para sobrevivir en esta nueva era oscura. Sin embargo, una flecha y un mensaje les indicara un camino a la esperanza, un agujero negro a las señales de los moviles...o puede que todo no sea mas que una trampa...En su camino encontraran, en una abandonada escuela, a un viejo profesor y su brillante discipulo como un trasunto de su otra novela "Salem´'s Lot" y empezara la lucha con los nuevos zombis.

El comienzo es un tanto lento y manido, pero va mejorando conforme avanza para, al final, ser ya una obra plena de King. No es una de sus mejores novelas pero está por encima de la media y, sobre todo, por encima del nivel de sus ultimas novelas.

Esta llena de homenajes a Romero, Matheson y Heston, llena de auto-homenajes hacia su propia obra: "Apocalipsis", "Salem's Lot; un juego de terror dentro de multiples lecturas, una de las cuales es seguir la musica que se cita en el libro.

Deja un final abierto y espeluznante.

Titulo: Las gorgonas. ( Terror. P: 9/10)

Director: Terence Fisher.

Interpretes: Peter Cushing, Christopher Lee, Barbara Shelley, Richard Pasco.

Música: James Bernard.

Fotografía: Michael Reed.

Argumento: un pintor trabaja en el retrato de una muchacha, hija de un lugareño, que acto seguido muere asesinada en extrañas circunstancias, convertida en piedra por la mirada de la gorgona, que sale a su en­cuentro en el bosque. Pero para la comunidad: el monstruo no existe, es sólo producto de la superstición. El padre del pintor, que intenta aclarar las circunstancias de la muerte de su hijo(ahorcado en el campo) termina sus días como la modelo, convertido en piedra; el otro hijo de éste, se afana en idéntica tarea pero queda atrapado en las entrañas aberrantes de la criatura; y otro médico amigo de este último (Christopher Lee), intervendrá activamente en la resolución del caso para rendirse al final a la evidencia, o sea, la doble naturaleza del horror, de la gorgona, en re­alidad la dulce ayudante de Cushing (Barbara Shelley), víctima de una horrible maldición.

Lo más destacado es la lucha de dos hombres por el amor de una mujer poseída por el espíritu de la gorgona, la distinta forma de demostrar el amor por ella y su enfrentamiento. En una paradoja es el doctor el que muere por la mirada de la gorgona-amada mientras el joven se salva al contemplarla solo como reflejo de un estanque de agua.

Por otro lado es la forma en que nos enfrentamos a lo desconocido, negando la más de las veces, no queriendo ver otras, y pocas con la valentía de la investigación y la lucha (LEE).

Al final queda una frase "ahora es libre". dicha por Lee a un atribulado joven ya envejecido prematuramente.

El pueblo y los poderes públicos no pueden entender, ni aceptar, que un fantasma este provocando aquellas muertes. Se escudan en una falsa lógica y corrección, atónitos e inútiles.

Muy buen film, de lo mejor de Fisher y, para mí, de múltiples lecturas todas bien engarzadas.

Aceras en el papel

Llenas de gente camino

De la felicidad, saben,

Que esta al final de la calle.

Exposicion de pintura de Manuel Prego de Oliver (Orense 1915-1986).
He visto la exposicion de uno de los grandes pintores gallegos de los ultimos tiempos: Manuel Prego de Oliver. Quizas por su caracter no vanguardista es un poco menos conocido que los de siempre: Laxeiro, Colmeiro, etc...pero a mi me gusta mucho mas que estos. Es una buena oportunidad para conocerlo,. La exposicion esta en Madrid:

Exposicion de pintura de Manuel Prego de Oliver (Orense 1915-1986). En la Casa de Galicia en Madrid. Casado del Alisal, 8-28014 Madrid (detras del Museo del Prado).

Uno de los grandes pintores gallegos con Laxeiro, Colmeiro, Maside, Pesqueira y Minguillo, con los que coincidiio en la famosa exposicion en la sala Velazquez de Buenos Aires en 1951.

Sin embargo, su gran triunfo personal lo obtiene en Paris, en 1981, en el palacio de la UNESCO.

De entrada, es un pintor gallego y su pintura es gallega. Esta llena del colorido, trizteza y, al tiempo, llena de humildad. Sus cuadros son principalmente de paisajes, de niños, de mujeres del pueblo, de viejos, de mendigos a los que trata con muchop mimo, de playas desiertas donde habre su paleta a tonos inauditos, de barcas medio abandonadas...siempre seran temas gallegos, populares, de pueblo llano. Maneja los colores con maestria, siempre con un deje sutil de su Orense natal. En sus cuadros esta Galicia, el mundo gallego, con sus gentes, si vida cotidiana, sus herramientas y sus sentimientos. Por que esa es la esencia de su inspiracion: Galicia. Cada cuadro suyo es un poema lirico, hondo, sentido de esa realidad vivida de su tierra natal.

Fue, asimismo, un gran retratista, no al estilo Velazquez, sino que los trata con ternura, son retratos llenos de cariño del que se acerca con amistad y amor.

Esta exposicion nos acerca a un pintor injustamente poco conocido a causa de no pertenecer a movimientos vanguardistas cerriles y obtusos o politizados. Es un pintor a quien los pintores gallegos actuales deben mucho mas de lo que reconocen.

En esta exposicion, un lujo, destacan, para mi gusto:

-Lavandera del Loina.

-Paisaje.

-Desnudo del 1949.

-Retrato de Vicente Risco.

-Niño.

Os la aconsejo, conocereis a un pintor enamorado de su tierra, sincero, llano, sin extraños artificios.

Y, un consejo, coger el catalogo de la exposicion, una pequeña joya de edicion. Y, ademas, es gratuito.

Entradas en el papel,

Salidas y corredores,

Y taquillas diminutas,

Y diminutos viajeros.

Existen lugares en el mundo, pocos, capaces de dar una sensación de perdurabilidad en el tiempo. Son enclaves mágicos, que, en nuestra retina, se graban para siempre. Hay uno en el que se aúnan el buen comer (ostras de Arcade y otros mariscos y pescados), el buen mirar (jardines, pequeñas lomas que llegan en un suspiro al mar, camelias mil, viñedos, mar, playas), la historia (Meendiño el poeta, Francis Drake el pirata, Julio Verne el iluso soñador, Martín Codax el enamorado de Vigo).
Esta en plena Ría de Vigo, es una ensenada que forman la Bahía de Rande y una pequeña isla: San Simón.
Allí dejo el trovador MEENDIÑO, la mas hermosa cantiga de amigo. En las “cantigas de amigo” una mujer invoca a su amigo; esa mujer no es noble, es una moza del pueblo en este caso enamorada y esperando la muerte por amor. En otras esta airada, es inocente, vengativa, desilusionada, añorante, triste.
El sitio que os he descrito antes esta presidido por una pequeña isla, San Simón, que, en tiempos, se pasaba a pie en la bajamar pero que desaparecía bajo las aguas en la pleamar, llegando a anegar completamente la isla y a cubrir la pequeña iglesia que habían construido allí. El momento de este poema, es el de la espera del “amigo” que no llega. Se han citado en un encuentro secreto y la “moza” canta en al compás del agua que va subiendo, al ritmo de las olas del mar, sintiendo que su “amigo” no va a llegar y las aguas la ahogaran. El poema termina con esa premonición de muerte. Os pongo el poema en una versión muy libre, mía, en castellano:

Estando en la ermita de San Simon
Me cercaron las olas ¡Que grandes son!

Yo esperando a mi amigo.
Yo esperando a mi amigo.

Estando en la ermita ante el altar
Me cercaron las olas grandes del mar.

Yo esperando a mi amigo.
Yo esperando a mi amigo.

Me cercaron las olas ¡que grandes son!
No hay barquero, no hay remador.

Yo esperando a mi amigo.
Yo esperando a mi amigo.

Me cercaron las olas grandes del mar
No hay barquero y no se remar.

Yo esperando a mi amigo.
Yo esperando a mi amigo.

No hay barquero, no hay remador,
Moriré hermosa en el mar mayor.

Yo esperando a mi amigo.
Yo esperando a mi amigo.

No hay barquero y no se remar
Moriré hermosa en el alto mar.

Yo esperando a mi amigo.
Yo esperando a mi amigo.


¡Hermoso poema verdad! Al ritmo de las olas del mar llega la muerte a la doncella o, esperemos, llegó el joven novio a rescatarla a tiempo.

Para entrar a vivir de Jaume Balagueró.

(Películas para no dormir II). Terror. P: 8/10.

Director: Jaume Balagueró.

Interpretes: Macarena Gómez, Nuria González, Adria Collado, Ruth Díaz, David Saldaña, Roberto Romero.

Música: Roque Baños, Mariano Martín.

Fotografía: Pablo Rosso.

Argumento: Mario recoge a Clara a la salida del hospital y avanzan bajo una lluvia torrencial para ir a ver un piso. Llevan tiempo viendo pisos, pues ella esta embarazada y desean un piso mas grande cuando tengan el niño. Esta vez los de la agencia han insistido en lo de una buena oportunidad. La primera impresión no es nada buena. El piso, como todos los de la zona, parece viejo, vacío, abandonado….con un montón de restos de maniquís tirados por las escaleras. Hay cortes de corriente. La vendedora de la agencia les tranquiliza, el ayuntamiento va a rehabilitar toda la zona. En unos meses de lujo. Ya hay dos familias que se han instalado.

Suben al tercero y entran. Nunca lo debieran haber hecho, la trampa se ha cerrado y comenzara la lucha por sobrevivir y escapar……

Comentario: Así como en “La habitación del niño” Alex deja de ser Alex y se transforma en un Jaume, aquí Jaume deja de ser Jaume para ser mas que nada un Alex pletórico y genial.

Hay dos partes en el film, una primera hecha de sueños premonitorios dentro de sueños que están dentro de otros sueños (aquí el montaje y ritmo hacen la pequeña obra de arte y dominio cinematográfico) y la segunda parte, ya sin sueños, brutal, quizás un poco pasada de gritos, estridencias y demasiado sanguinolenta. La cámara se mueve con desparpajo, con vida propia por un edificio que es un personaje más del film.

El guión un poco flojo, pero capta como una situación cotidiana-buscar piso-se transforma en una trampa que puede matarte o a algo peor.

Los actores discretos salvo la “mala-psicópata”, Nuria Gonzalez, lo mejor de la peli y el “hijo” (Roberto Romero), con el que hacen un homenaje (quizás sin saberlo) al personaje de “Las colinas tienen ojos”.

Sin hablar, crea un personaje cruel y terrible que da miedo solo de verlo.

La fotografía y ambientación soberbias, sombría, malsanas, contrastando con la luminosidad de las escenas de la vida pasada de los personajes.

Una frase: “El que no se ha escondido tiempo ha tenido”.

Un lujo para nuestra televisión. Y en plan cine, mejor que la mayoría de films españoles que pasan por las carteleras. Y Jaume, en un ejercicio soberbio y efectista sobresaliente.

Manos blancas en el papel
El pañuelo blanco, las uñas
Pintadas de rojo pálido
Como restos de la penumbra.

Sabado 20 de enero del 2007.

Me he mirado en el espejo de la mañana con la idea reiterativa de contarme el primer chiste del dia, reir un poco, lavarme y salir a la pelea diaria con el mundo. Me he mirado en el espejo y en este contemple la imagen de un mundo desordenado, loco, totalmente neurotico. La persona que me devolvia la mirada era un espectro hambriento, lleno de llagas, harapiento, desprendiendo un tufo negro por los poros sanguiñolientos de la piel, con unos ojos grises, enormes, acerados. Me señalaba y se reia, descubriendo una boca negra, sucia, desprovista de casi toda su dentadura, de la que quedaban escasos cuatro dientes negros como el carbon. Me miraba y hacia gestos obscenos, burlas como a un niño perdido. Me amenazaba con su puño al tiempo que babeaba pensando en lo tierna que estaria mi carne en su boca.
Por detras del espectro pasaban miles de seres deformes, mas un cuadro de El Bosco que una pesadilla. Cuando alguno paraba para asomarse a mi espejo, mi sombra amenazante lo empujaba violentamente, lo echaba a patadas como diciendole es mio, solo mio, todo para mi. Y volviendo a mi, reia, se reia al tiempo que con un encojimiento de hombros me recordaba que ya no habia salida, todo estaba previsto de antemano, el sino de los tiempos avanza y no necesariamente para mejor, segun nuestros supuestos gustos o apetencias. El futuro puede ser una cucaracha, o pueden ser los angeles o puede ser los seres de "Vinieron del espacio".
Cerrando el espejo sali del cuarto de baño. Pero, poco despues, me lo pense mejor, regrese, mire a mi espectro que seguia esperando y haciendole un corte de mangas le desee un buen dia.

Para un miércoles cualquiera, hoy, que esta disfrazado de viernes.



Para muchas religiones oscuras este es el día de la magia, de los encuentros, de la expiación. Esta íntimamente ligado a la muerte, al recuerdo de lo que somos y terminaremos siendo. Incluso la religión católica lo recoge en ese Miércoles de Ceniza: Polvo somos, polvo seremos.....y añadía el poeta: "PERO POLVO ENAMORADO". Porque somos capaces de trascender de nuestra mera existencia, de dar valor a nuestros actos y a nuestras obras: "NADIE MUERE EN TANTO ES RECORDADO".
También para la música es un día apropiado. Poner, mientras hacéis vuestros deberes, un poco de música suave como el viento de otoño y que hable de la buenas cosas de esta vida.

Sueño con unas ciudades de música donde cada edificio vibre con la canción de sus habitantes, donde el estrépito de la circulación se transforme en una balada rockera, donde todos tengan una canción en sus labios.
Miércoles de música y miércoles mágico. Salir con vuestras linternas en busca de la flor de la hiedra que nunca florece; buscar al gnomo que sentado en la rama baja del árbol del parque promete cuevas llenas de oro y piedras preciosas; otear el espacio buscando ese cometa al que pedir que se cumpla nuestro sueño; hacer una queimada en familia, alrededor del fuego fantástico del aguardiente y el azúcar, invocando a los viejos amigos y familiares que ya se han ido.
Alguien me dijo que la conciencia es la voz de nuestros muertos, que nos hablan, que nos aconsejan.
Un miércoles y como siempre hay poemaa, refránes, sueños y la critica de algo lejano como un libro o una pelicula. Dejaremos a este gobierno descansar por un día y así no nos cabrearemos en este miércoles que esta disfrazado de viernes.

Las luces en el papel

No parpadean, casi nada.

Fijan tu sombra en el suelo

Semejando otras miradas.

It came from outer space de Jack Arnold. Ciencia ficcion.(O.M.)

Director: Jack Arnold.

Interpretes: Richard Carlson, Barbara Rush.

Música: Henry Mancini.

Basada en un relato de Ray Bradbury.

Argumento: Una enorme bola de fuego cae cerca de una mina, y las gentes de los alrededores van desapareciendo y luego volviendo, pero manipuladas. Un hombre confía en poder hallar una solución pacífica y entra en la nave espacial.

La música es una de las primeras creaciones del compositor y también una de las más destacadas en su etapa en los estudios Universal, que se caracteriza por su carácter experimental e innovador con la orquesta, para la recreación de un ambiente musical obsesivo y terrorífico, aquí con el apoyo de las ondas Martenot.

Un clásico inspirador de otros muchos films posteriores, lleno de un dulce ingenuidad, pero llenos de fantasía, buen hacer y un cierto mensaje ecologista muy claro en esas imágenes del desierto: en ese mensaje de que los et. no necesariamente son tan malos y hay un punto de encuentro entre razas.

Se hizo originalmente en 3-D, lo que condiciona un tanto el uso de la cámara. Los efectos esta bien para la época. Hay una escena para mi importante cuando el buen doctor sigue a su novia, no novia-et, y casi cae en un precipicio. Las imágenes de Rush son bellísimas, realmente oníricas. La idea de dispararle es monstruosa antes de la transformación de la bella Rush.

Un clásico a perdurar.

Mundo azul de Robert McCammon.

Recopilatorio de pequeños relatos de terror. P: 8/10.

Consta de:

-Verano de avispas. Un grupo de viajeros llegan a un pequeño pueblo del medio oeste, donde encontraran maldad y muchas avispas.

-Maquillaje.Un ratero roba el estuche de maquillaje de un viejop actor de obras de terror; pronto se dara cuenta que ese estuche es algo muy peligroso.

-La ciudad condenada. Se despierta como cada dia, pero asu lado solo esta el esqueleto de su esposa. Cosas muy extrañas estan pasando en la ciudad.

-Rondadores nocturnos. Pesadillas en la mente de un veterano de Vietnam.

-Alfiler. Alguien que quiere suicidarse.

-La jaula de Yelachile. Un preso con poderes Vudu.

-El hombre de los helados. En su casa, jugando con su familia, se ve atormentado por el sonido del hombre de los helados, cada vez esta mas cerca.

-Vendra a llamar a tu puerta. Un hombre tiene una prolongada racha de buena suerte, pero tendra que pagar por ella.

-Chico. Un niño deforme y retrasado es maltratado por su padrasto.

-La noche llama al Halcon Verde. Un viejo actor de miniseries de heroes, llamado Halcon Verde, tendra que volver a ponerse su traje para resolver una asesinato de verdad.

-La casa roja. Un barrio de casa iguales, grises, sufre un shock cunado una nueva familia se instala en una de las casas a la que pintan de rojo; los miembros de esta familia visten de rojo. Seran la malsana curiosidad de un padre y un hijo de ese barrio.

-Algo paso por aqui. Una version del apocalipsis.

-Mundo azul. Un sacerdote esta obsesionado con una actriz pornografica. Al tiempo, un asesino en serie esta asesinando a las actrices y la siguiente en la lista en la lista es la chica del cura. Es un relato largo, casi una mininovela.

Comentario: De lo mejor que he leido en tiempo. Originales, concisas y muy diversas pero con lo magico en todas ellas como un elemento perturbador de lo cotidiano. De fondo, retrata magistralmente el ambiente de los pueblos del medio oeste americano, la america rural, a caballo entre un pasado agricola-ganadero y un desarrollo que no llega. Todos con personajes adorables, de la calle, de nuestra familia metidos en unas situaciones casi imposibles.

La cultura.

He dejado pasar varios dias antes de comentar la actuacion, muy mediocre por cierto, de los actores ante el acto grotesco de eta en la T4 de Madrid.
Antes de nada, la cultura. La cultura es de todos, no tiene clase, no tiene color, no tiene categoria. Es de todos, para todos. Es un fondo comun que se alimenta del pueblo y engrana con el pueblo. Esta hecha de historias, de cuentos de abuela, de poemas populares, de cuentos de miedo, de leyendas y tambien de bellos poemas "cultos", de libros, de batallas ganadas y perdidas, de conquistas, de amores, de filosofia barata y alta sociologia, de encuentros con otras culturas y endogamias regionales. La cultura es vieja y siempre joven, renovandose cada dia con el quehacer de todo un pueblo. Y es la nuestra una cultura "rica", llena de singularidades y abierta: trazas celtas; influencias arabes; patinas visigodas; huellas profundas de la civilizacion romana, de la fenicia, de la cartaginesa,de los vikingos salvajes del norte, de la culta Francia y la snob Inglaterra, de la olvidada Grecia, de los mayas, incas, etc.; con ellos los escritores griegos, los romanos, los derechos romanos base de nuestras leyes, los escritores galaico-portugueses, los juglares, las historias de lazarillos y amores de Calixto y Melibea, de alcahuetas. de Quijote y Sanchos campando por la estepas de Castilla buscando al Hamlet perdido, de las risas de Lope y la profundidad de Calderon, del crimen y castigo el toro enamorado de la luna, de soldadesca bizarra y cruces blancas...todo eso es nuestra cultura, nuestra historia, nuestros abuelos.
Y una partecita, la cigarra del mal cuento, era la gente de la farandula: actores alguno, putas las mas, borrachines y gente de poco vivir, que llenaban nuestras corralas viviendo de un verso de Lope, de una estocada de Guillen o un soliloquio de Calderon.
Los actores, la gente de la farandula. Por un roblon un poema, por algo mas el cielo.
Actores, gente ociosa que entretiene por unas monedas o por el pago de un billete de entrada. Pues bien la farandula ha decidido "democraticamente" lo que todos debemos hacer, ha decidido lo que esta bien y lo que esta mal, los buenos y los malos. Ellos, que se consideran de la izquierda mas pura (la mano que no recoge el obolo)ha decidido "democraticamente" salvar a España, previo paso por el ministerio a coger lo que sea.
Ellos ha decidido democraticamente que es la "cultura española", que coincide, curiosamente, con la suya, es decir un mal cine y peor ideas. Pero los burros y zopencos del resto de los mortales, unos incultos que no debemos ni pensar, debemos dar la aquiescencia adecuada a semejantes sabios y ndoctos filosofos del cine.
Ellos que, salvo honrosas excepciones, aburren hasta al apuntador. Se dan cuenta que en las pelis españolas no hay ni moscas, es que el contubernio de la moscas contra ellos es de ordago; las moscas huyen de las salas de cine español. "Se dan cuen".
Lo dicho, la flor y nata de la farandula, malos actores, peores ideadores, borrachines sin cuento, de gente que vive del cuento y de las subvenciones, se atreven en boca de un supuesto actor argentino a insultar a media españa. ¿Quien es ese gilipollas de culo abierto a insultar a nadie? ¿Quienes son esos para atacar a gente elegida democraticamente en las urnas?.
La respuesta es clara, primero el cheque del ministerio, segundo los claretes y wiskis, tercero el puterio y por ultimo, cuando nadie sabe lo que se dice o hace a insultar como lo que son: "escoria, basura, cigarras". El ladron cree que todos son de su misma condicion, apliquense el refran, gilipollas y sobre todo tu, gililupi..

jueves 18 de enero del 2007.

Y vino el catarro invernal... empezo como una pequeña molestia en la garganta, un leve carraspeo, tres largisssimos estornudos y el amigo catarro ya se instalo como en su casa. He pasado una noche malisima, taponada la nariz, tos cada dos por tres, dolor de garganta,etc. Mi padre lo llamaba, lo mismo que a la gripe: "las vacaciones del pobre", sus tres dias de descanso en el año. Yo no puedo hacer lo mismo, todo debe continuar como si no estuviera enferma, como si esta no existiese. A ver si no haciendole caso se va con otro mas solicito que yo. A los males ni caso, asi duran menos. Eso si, si continua asi, esta noche una buena infusion bien caliente de agua, limon y miel. Laoremataremos con una copita de orujo gallego por aquello de desinfectar y.... se acabo el invitado molesto, ademas de couldina, termalgil, y un largo etc de la medicina convencional (por si las moscas)

miercoles 17 de enero del 2007.
Mientras se calienta el café en el microondas (minuto y medio a 800) voy secando la pila de platos, vasos, tenedores y cuchillos de la cena. Pasadas ya unas diez horas desde su lavado, están todos casi secos. El verlos así, en repisa del fregadero, me recordó un osario de animales muertos, ya blanquecinos los huesos, bien aprovechados por los buitres y resecados por el sol de la sabana. Cementerio de huesos en mi cocina. Imagen poco poética si tenemos en cuenta que, un poco mas tarde, comeremos en esos mismos utensilios.

Dicen que el mejor desayuno es el café con leche: café como bofetada despertadora para los riñones y leche para el sopapo despertador para el hígado. Una bomba digamos, pero que bien sienta nada mas levantarse un buen café-el mío- calentito y bien acompañado con unas galletas o unas tostadas con mantequilla y mermelada o unos cruasanes a la plancha o unas tostas con aceite y tomate. La preparación del día que se inicia y sigue con refranes, sueños, poemas, libros.......y, a veces, algo más. ¿Sera otra pila de huesos calcinados?.........Ya se vera en el día, así que ¡Buenos días príncipes y princesas de este Mundo Virtual!

Soldado, no preguntes de Gordon R. Dickson.

Ciencia ficcion. Premio Hugo de novela corta de 1965.

P: 5/10.

Y los hombre de la Tierra colonizaron nuevos mundos y tuvieron que adaptarse a las condiciones de vida diversa. Asi surgieron planetas de guerreros puros como los Dorsay, los filosofos en los mundos Exoticos, los cientificos en el planeta Newton, los que mantenian una fe ciega en la religion en los Amistosos, los espectro-hombres como el protagonista y testigo de una historia de la cual el sera parte importante. Pero en esa especializacion estan condenados como raza, tiene que surgir algo nuevo, un poco de cada grupo, para superar al universo. La fe y la moral militar enfrentadas en un pequeño planeta perdido. Una extraña solucion final, un nuevo comienzo.

"Las mire mientras continuaba adelante, hacia donde se mezclaban en el cielo abierto; y durante un largo rato escuche el canto detras de mi, mientras me dirigia al puerto espacial y a la nave para regresar a la Tierraque me esperaba bajo la luz del sol".

Muy buena, un clasico. Lo malo es una edicion mal cuidada y una traduccion penosa.

De todo el espectaculo politico del pasado lunes me quedo, en sintesis, con la propuesta de Rajoy, de cinco puntos y que no entiendo porque el señor Rodrigues no la tuvo a bien de aceptar, toda vez, que era mas o menos lo que se estaba diciendo en toda la sesion parlamentaria.
Cinco propuestas concretas que Rajoy formuló al Gobierno.
A saber:
-el compromiso de romper definitivamente con ETA(¡no lo estaba diciendo el presi, una y otra vez!)
-la proclamación de que jamás se pagará un precio político a la banda(idem anterior)
-la revocación de la resolución parlamentaria de mayo de 2005(es de cajon tras el atentado, no tiene lugar ahora)
-el mantenimiento de la ilegalización de Batasuna para que no se presente a las elecciones(no ha condenado el atentado) y
-la mayor implicación del fiscal general del Estado en la lucha judicial contra el terrorismo(¡es su obligacion!¿no?).
Ademas, creo, que todo el espectro politico, sin exclusiones, deberia apoyar estos puntos que son basicos y de cajon. Veremos la siguiente.

A la vista de un obrero reparando la fachada de una vieja casona madrileña, colgado de una simple cuerda a 10 metros del suelo, separado del resto del mundo por una red verde y lleno, su cinturón, de múltiples artilugios, cual Icaro sin alas, me vinieron un monton de preguntas a la cabeza:
-¿tendrá seguro de accidentes?
-¿tendrá familia?
-¿habrá pasado el reconocimiento medico para trabajos en altura?
-¿habrá trabajado en el circo?
-¿habrá bebido?
-¿tendrá vertigo?
-¿como hace para orinar?
-¿tendrá ángel de la guarda?
-¿llevara cámara de video para espiar por la ventanas?
-pero, ¿espía por las ventanas?
-¿comerá colgado?
-¿sabrá lo que hace?
-¿sabrá lo que se debe hacer?
-¿sabrá como se debe hacer?
-¿sabrá, el que lo manda, lo que hace?
-¿donde estara el encargado?
-¿sabrá alguien lo que hace?
-¿sabrá algún vecino que hace colgado de esa fachada?
-¿sabrá el presidente de la comunidad de vecinos que esta haciendo ese hombre colgado en esa fachada?
-¿sabrá alguien del ayuntamiento que diablos hace ese hombre colgado?
-¿sabrá alguien del Ministerio de Trabajo que puñetas hace ese hombre colgado?
-¿sabrá alguien del gobierno que coño hace ese hombre colgado?
-¿sabrá alguien algo?..............lo dudo.

No hay dudas en el papel,

Solo olvido.

Los colores ya desvaídos;

Cuarteado

El plástico y con arrugas.

Aspirando,

Con el ceño fruncido,

Deseando

El olvido del fuego.

lunes 15 de enero del 2007.

Te miras al espejo cada mañana, cada vez que sales del servicio, cada vez que quieres salir a la calle. Te miras, te ves, te arreglas, tal vez, incluso, te echas un beso de despedida.
Con el tiempo has ido cogiendo esa mecánica sutil de las imágenes reflejadas, ves lo que hay a tu espalda, ves tu frente que no puedes mirar y dudas de si esa imagen es la tuya o un fantasma juguetón que juega a confundirte.
Miras, en el espejo, hacia atrás como mirando el pasado, por eso la noción de distancia te engaña como cuando quieres coger un cabello rebelde y cortarlo con una pequeña tijera. Cuesta trabajo atinar en esa desincronia de derecha que es izquierda, izquierda que es derecha y una profundidad del campo que es ilusoria.
Miras, en el espejo, tus miedos esperando el milagro de poder hablar contigo mismo.

Cenizas en el papel

Son ya cenizas. Cumplieron

Sus anhelos. Y vivieron,

Legaron hijos. Sufrieron,

Quizás amaron. Al final

Dejaron puertas abiertas

Y manos callosas tendidas

Ladrillos si pero…

Me dices, amigo, que un ladrillo es siempre un ladrillo, se mire por donde se mire o me ponga como me ponga...

Antes de nada ¿Qué es un ladrillo? Porque puede ser un libro aburrido, un discurso plomizo, una chica horrorosa, un tío pelma…

Ladrillo: Paralepipedo rectangular hecho de arcilla cocida, que posee cualidades notables de consistencia, duración y rigidez.

¿Son todos iguales? No, por supuesto.

Clases de ladrillos: Horneado, hueco de doble pared, hueco de techo, hueco portante, no horneado, refractario, polvo de ladrillo.

Pero, ante tu el contexto de tu frase, yo me pregunto ¿Cuándo un ladrillo deja de ser un simple ladrillo?... ¿Porque unos no dicen nada y en otros encontramos un algo especial?

Volviendo a lo mismo ¿Por qué la piedra es piedra y en el verraco de Ciudad Rodrigo encontramos algo mas?

La repuesta, para mi, es fácil y me gustaría que la entendieras. Un ladrillo deja de ser “ladrillo” cuando se transforma en arte, en historia, o en arma (El famoso ladrillazo)…puede haber mas ejemplos. En resumen: “Esta en el uso refinado e inventivo que se hace con el ladrillo”. (con este material u otro).

Un ejemplo muy grafico: las palabras. Son simplemente y llanamente palabras, siempre serán las mismas palabras, pero con ellas se hace poesía, se hacen grandes novelas, se escribe una constitución, se transforman en una condena a muerte o un canto a la vida. No son lo mismo en mi torpe escritura que en la de Machado, Damaso, Cervantes, Clapton, y un largo etc.

Los ladrillos son como palabras del arquitecto o maestro de obras.

No todos son iguales y, sobre todo, el resultado es totalmente diferente de un punto de vista estético y vital. Solo tienes que mirar en nuestros barrios modernos o ciudades dormitorio y compararlos con una iglesia vieja mudéjar (por ejemplo las iglesias de San Tirso de Sahagún o la de San Juan en Alba de Tormes), o con las casitas encaladas de Frigiliana en Malaga.

Se han hecho con ladrillo pero lo que han hecho es arte.

Serán ladrillos, pero ladrillos enamorados con el arte, con la belleza, con la historia. En suma, hay ladrillos con alma.

Un simple ladrillo del muro de Berlín se cotiza a 30.000 euros hoy en día¡¡¡¡ y es un simple ladrillo como tú dices.

En Italia se uso el ladrillo en bellas obras de Milán, Rodena, Asís, etc...

Mucho antes, en Mesopotamia también se le dio al ladrillo el uso de todas sus grandiosas y bellas construcciones.….

Un ladrillo será un ladrillo pero, en la obra acabada, en el alma de los pueblos y de los hombres que los habitan, hay y habrá diferencias notables, muy importantes.

Cuando nos quedamos sin lágrimas es como si muriéramos un poco; perdidos en los caminos del alma, las esperanzas, sin riego, se marchitan y secan.

Sin lagrimas no somos mas que vacío, menos libres que una nube, mas atados que el río sobre el valle milenario, menos fértiles que la lluvia, mas bestias que lobos en celo; peores que Saturno devorando a sus hijos cuando comprendió que no había futuro, que, si los dejaba vivir, sufrirían el dolor, el tormento, la ira de los vengativos dioses y les arrancarían las lagrimas como a un cerdo se le arranca el corazón palpitante el día de la matanza. Saturno, cuando devora a sus hijos, llora por dentro con el dolor mas profundo que pueda existir.

Cuando se secan las lágrimas es como si se secase el alma, se cerrasen todos los huecos del futuro y la negritud llenase todo el universo.

Las lágrimas calman, suavizan, serenan. Esta llena nuestra historia de lagos cruentos y enrojecidos; están, también, lavados por las lagrimas de las mujeres de los guerreros muertos en sus orillas.

Somos polvo, lloramos agua, con el fuego en el corazón y el aire en los pulmones (y en el cerebro la mas de las veces). La perfecta combinación de los cuatro elementos naturales: El hombre.

Manos fuertes en el papel,
Anchas, con callos, arrugas.
Listas para trabajar, listas
Para, en la noche, la ternura.

Viernes 12 de enero del 2007.
El psicologo me ha aconsejado que debo asirme a algo fijo, algo que no este en el aire, que pueda darme una cierta seguridad en el tiempo; segun el, me falta un punto de apoyo del que pueda sostener todo mi entorno, que todo, en mi, esta en equilibrio precario, de ahi todas mis constantes crisis y falta de seguridad y confianza.
Con el espiritu renovado he salido y en el corte ingles me he comprado un hermoso baston, elegante, con una empuñadura plateada con forma de cabeza de perro, de madera oscura y punta de acero. Un maravilloso baston, espero que funcione.

Tus manos en el papel
Brillan a la luz tremula,
Recuerdo de las caricias
Dadas, como aun pobre perro
Abandonado en la acera.

Jueves 11 de enero del 2007.

Las campanas.

Si escuchas doblar las campanas, piensa que tocan para ti.

Un universo se apaga cuando muere un hombre.

Un árbol no perdura eternamente.

Un hijo no perdura eternamente.

Un libro se pudrirá en los estantes de una librería de segunda mano, ya lleno de polvo y con las paginas amarillentas, como de huesos desecados al sol.

Todo se olvida.

Las flores del cementerio siempre están mustias del olvido y las moras silvestres de los muros jugosas, grandes, maduras, presta a deshacerse en tu boca.

Las puertas de los cementerios están llenas de rejas ¿miedo a que escapen los muertos?

Tu cama se llenara de otros olores, recuerdo de otras batallas en una inútil lucha por la vida.

¿Tu cama? Nada es tuyo, todo pertenece a la Parca que te lo reclamara con intereses. Y acordarse de llevar siempre encima una moneda para pagar al barquero, a Caronte, al pasar la laguna Estigia... ¡Pobre del que no la lleve para el pago! Una simple moneda para pagar nuestro paso al otro lado.

Llevarla siempre.

Telarañas en el papel,

Nos fulmino el tiempo, asi, torpes

Huimos entre el humo y el silencio

Sin querer entender el ritmo

Fugaz, de los trenes que arrancan.

Me vino, de pronto, el recuerdo de un largo paseo por la tierra de Salamanca, llena de sonido, de colores, de pasado, de buena comida y de buena compañia: por las tierras de Ciudad Rodrigo y Alba de Tormes, alla, en Salamanca.

Fueron tres dias sin Internet, sin trabajo, sin diarios de penitencia. Quedaron como retazos de pensamientos e ideas que bullen y pasan a la bitacora de a bordo como, hace muchos años, hacian los pilotos en los navios a las Americas o a las Indias.

Tres dias sin la rutina diaria y sin echarla de menos. Viendo, notando, como la comunicacion en esos siglos de pocos medios, mucho trabajo, poco tiempo y mucha ruta para andar, existia. Y existia de una forma no tan primitiva, en algunos casos muy elaborada, llena de matices, singular y llena de signos, mas bien simbolos, que hoy se nos escapan en la rutinaria y dinamica vida que llevamos.

Esos simbolos estan por todos lados, señales de un lenguaje desconocido para los ciudadanos (de ciudad). Simbolos que hablan de Dios, de las cosechas, de los animales, de las mujeres paridoras, de amores, de sacrificios, de esperanza. Esperanza siempre, en esas sonrisas luminosas de los cuadros y estatuas, de las ceramicas cultas y de los cacharros de ceramica popular, de la madera trabajada hasta hacerla luz, de los alimentos inventados haciendo arte, de la esperanza de una muralla que los defendiera, de un caudillo, siempre cruel, que los liderara.

Y sim bolos son esos puentes deliciosos sobre el Tormes o el Agueda: puentes romanos, medievales...puentes para patear escuchando la sinfonia del agua que corre a nuestros pies rumbo a la mar que es su morir, o el estruendo de cantata al romper las barreras que roban el agua para el viejo molino. Puentes sobre el agua...enamorada de la piedra y el tiempo.

Y simbolos son esos nidos de cigueña, ya fuera de pligro de extincion por la sabia madre naturaleza, en esos campanarios de viejas iglesias, en los alto de las ruinas de los viejos torreones derruidos, en las torretas electricas. Donde habia un nido, hoy hay tres o cuatro o cinco; felizmente recuperados para el lugar.

Y simbolo es el vino de esa tierra rojoa.

Y simbolo es esa carne hecha jamon, chorizo, lomo, farinato, chanfaina, morcon, etc..

Y simbolo es toda esa bella y acogedora gente castellana.

Los adioses en el papel
son engaños imaginados.
Nadie se ha ido, todavía el tren
no ha marchado, el humo voraz
congelado, el pañuelo blanco
detenido; el novio saluda
triste; la madre llora, es una
canción de cuna y sepultura,
lagrima detenida al tiempo,
devorada en las mejillas.
Nadie se ha ido. Todavia las ruedas
no han empezado a girar, todos
esperan una señal, aun
nuestro mundo esta detenido.

Martes 9 de enero del 2007.

Esta mañana al secar los platos de la cena, como con vida propia, se me han suicidado dos. Ahora viene la faena, despues de barrer con cuidado la cocina, de ir encontrando, durante varias semanas, pequeños restos que se habian escondido; por mucho que barras, que pases la aspiradora, que remates con la fregona, siempre se quedan por ahi trocitos indecentes que van asomandose poco a poco con ganas de fastidiar. Mañana, o dentro de tres dias, entrare en la cocina y¡zas! notare, con ruido y todo, como habre pisado un resto de esos platos. Lo mismo sucedera, como por arte de magia, dentro de una o dos semanas.
Haciendo recuento de los pocos que quedan, he decidido ir al chino de la esquina para hacer reposicion. Es un faena, pienso que los cacharros de cocina me odian, (el odio es mutuo) siempre hacen algo para fastidiarme, dia tras dia, un plato que se cae y se transforma en mil pedacitos en el suelo, un vaso explota lleno de desidia hiriendote en los dedos, un cuchillo hace un gesto de ataque y se te clava en la palma de la mano, la cacerola se vuelca derramando su contenido y quemandote las piernas,.....Habria que inventar algo nuevo para sustituir a estos psicoticos, algo mas manejable, mas ductil, mas humano, o pasar a comer como los antiguos, con las manos; preparar la comida con una fogata y un palo atravesando al carne.
En fin, no se puede remediar, chino y compra de platos.

Las despedidas en el papel

son engaños imaginados.

Nadie se ha ido, todavía el tren

no ha marchado, el humo voraz

congelado, el pañuelo blanco

detenido; el novio saluda

triste; la madre llora, es una

canción de cuna y sepultura,

lagrima detenida al tiempo,

devorada en las mejillas.

Lunes 8 de diciembre del 2007.

Me han echado de casa.
Dio una fiesta a sus compañeros de universidad, de ocho y media a once y media de la noche(segun compromiso previo), en nuestra casa; serian unos doce, les dejamos preparados unas tortillas, croquetas, empanada y un monton de bolsas de chucherias varias. Aparte de la botella de wiski, de ron(Santa Teresa), coca-cola, fantas, cervezas(Coronitas) y un largo etc. de existencias de la licorera. Eso si, nos han echado y que no volvieramos hasta las once y media como muy pronto.
Me he ido, nos hemos ido y... ¡que largo se hace el tiempo asi!. Hemos cenado en el Vips(yo sandwitch club, el super ensalada no se que; de postre tiramisu). Una cena muy despacio, alargando las pausas entre tenedor y tenedor; alargando el intervalo entre plato y postre. Haciendo tiempo, hemos ido a tomar cafe en una cafeteria de diseño. Un asco, ademas de cara. Es decir un asco de cara. En cima el cafe a esas horas me ha sentado fatal, o quizas el efecto de los nervios.
El tiempo no daba pasado, asi que vuelta y vuelta hasta que, en mi reloj, han dado las doce. Hemos regresado a casa, con la prevision de llamar antes por telefono, y alli seguia todo el grupo. Nadie se habia marchado.
Con el "ya nos vamos" paso mas de una hora y media. Nos quedamos en la cocina aprovechando los restos de la queimada, estaba buenisima y eso que estaba fria.
La verda, en confidencia, me ha sentado fatal que me hayan echado de casa, aunque haya sido por una fiesta de nada.

Ya vienen los Reyes Magos, cargaditos de regalos...
Ya se van los Reyes Magos, a los buenos niños, muchos juguetes han dejado...

Pero en el tercer mundo, y en el cuarto y en el quinto mundo muchos niños se han quedado sin regalo. Y eso no es lo peor, por no tener, algunos no tendran ni comida; otros andaran descalzos; muchos viviran en las calles como despojos sociales; o encontraran un trabajo, de esclavitud, en las fabricas de alfombras, trabajando mas de veinte horas diarias; o arrastrando sacos en las galerias de las minas; otros empuñaran un rifle...muchos se alimentaran de lagrimas, algunos hasta daran su cuerpo inocente a cambio de una tableta de chocolate...
Sabeis...Mas de quinientos millones de niños carecen de una vivienda adecuada. Mas de quinientos millones de niños no pueden ir al baño por carecer, casa, escuela de saneamientos. Mas de quinientos millones de niños no tienen agua potable. Mas de quinientos millones de niños no tienen acceso a un minimo servicio de salud. Mas de doscientos millones de niños no reciben educacion. Mas de doscientos millones de niños no reciben una alimentacion minimamente adecuada.
Para todos ellos, mis mejores deseos "Que no les falte la comida", que tengan paz y un poco de amor y siempre, siempre, una sonrisa en sus labios.
Para todos los niños de mundo la lucha por una infancia feliz, con una alimentacion adecuada, sanidad, juguetes, alguien al lado y mucho amor.

Están enterrados en el papel
patinado y brillante por el tiempo,
amarillo del otoño pasado,
como hojas movidas por el viento,
son sonrisas lúgubres de silencio
en un flash policial, ya detenido.

Cárceles llenas, álbumes deshechos
en un :"alto, deténgase o disparo”.

Sabado 6 de enero del 2007.

Hoy, dia de Reyes. Es un dia esplendido tras una noche y una mañana magica. Solo de ver los ojos de los niños, sus nervios, sus esperanzas y sus miedos....("¿y si me traen carbon?") vale la pena vivir estos dias, sobre todo con chiquilleria de dos, cuatro y siete años.
Primero la Cabalgata(este año las carrozas cutres a mas no poder, mas cutres que los habitantes del subsuelo de Sol-opinion totalmente personal, admito toda critica). Con la Cabalgata, caramelos, miles de caramelos. Me gusto mucho, en cambio, esa prioridad para los niños un poco diferentes, enfermos o en silla de ruedas; por una vez delante, en primera fila, delante de los Reyes, a su alcance; ¡magnifico y a repetir el año que viene!. De vez en cuando el ayuntamiento tiene buenas ideas.
Yo, como todos los años, he escrito tambien a los Reyes Magos. Mis peticiones, por desgracia, se repiten todos los años. Son casi las mismas del año pasado:
-Que ninguna mujer, niño o anciano sufra violencia;
-que desaparezcan las guerras;
-que los satrapas del tercer mundo repartan lo que deben con su pueblo;
-que los paises occidentales ayuden de verdad al pueblo necesitado y no a engordar las bolsas de esos satrapas(es el gran absurdo:"los pobres de los paises ricos dando dineros a los ricos de los paises pobres");
-que no existan niños soldados;
-que no haya castas, que desaparezcan las diferencias raciales;
-que se respeten los derechos humanos tal como estan redactados, sin cortapisas arabes o engaños legales;
-que todos tengan acceso a un minimo de agua, comida, medicamentos y asistencia sanitaria;
-que siempre todos tengamos a alguien con una sonrisa a su lado;
-que todos tengan a alguien;
-que no existan pederastas;
-un niño, un juguete... y una escuela, un baño, un libro, comida cada dia y un poco de amor.
¿No es mucho, verdad?
Muy dificil, me temo.
Tengamos esperanza para este año naciente, lleno de promesas y, espero, de satisfacciones. Yo estare con toda mi esperanza con los magicos Reyes Magos. Confio en ellos.
Y recordad que los Reyes Magos no son tres, son cuatro: Melchor, Gaspar, Baasaltar y Secayó. (¡Que malo!)

"-¿que es una solterona?
-Una mujer que ha pasado muchas Navidades pero ninguna Nochebuena"

"Le dice Jaimito a su madre:
Mama, si Dios nos da de comer, la cigueña nos trae a los niños, y los Reyes Magos nos traen los regalos....Me quieres decir entonces¿para que sirve mi padre en esta casa?"

Que tengais un buen dia de Reyes Magos, sed buenos.

Están enterrados en el papel
patinado y brillante por el tiempo,
amarillo del otoño pasado,
como hojas movidas por el viento,
son sonrisas lúgubres de silencio
en un flash policial, ya detenido.

Viernes 5 de enero del 2007.
Una pequeña historia de Navidad.

Mi sobrino Joaquinillo, dos años, le tenia un miedo acerrimo a Papa Noel. El verlo asi grande, gordo, todo de rojo, con esas barbas inmensas le daba autentico pavor. Huia del siempre que encontraba alguno por la calle.
-¡No! ¡No! Papa Noel, no, malo- esa era su eterna cantinela.
En nochebuena, a las doce de la noche, vino Papa Noel y dejo sus regalillos-de verdad, regalillos- seguimos siendo de los Reyes Magos, bajo el arbol de Navidad con sus luces encendidas.
Alli se fue todo el mundo y empezaron las exclamaciones de asombro de toda la tropa pequeña, perfectamente engañada por el teatro de todos los años. Joaquinillo se quedo parado, de pronto, muy serio. Se llevo el dedo a la boca y bajo la cabeza al tiempo que se arrimaba a su madre. Ella lo animo a ver los paquetes bajo el arbol, a estar con sus primos, pero el se nego con su cantinela de siempre:
-¡No! Papa Noel, malo, ¡No!. Malo. ¡No!
Tratamos todos de animarlo, de decirle el tesoro de juguetes que alli habia, que habia muchas cosas para el. Que el que habia traido los regalos era su amigo Papa Noel. Que fuese a ver que le habia traido. Que tenia muchosm juguetes.
A trancas y barrancas se acerco a la puerta del salon y vio a sus primos desconcertados por todos los paquetes, abriendo cajas, sonando musicas. Los ojos se le abrieron inmensos y, soltando la mano de la madre, fue corriendo a sus cajas con brillantes papeles de regalo..
Empezo con un paquete rojo intenso que contenia un guerrero a caballo, siguio con otro azul con un coche de policia...conforme abria los paquetes se iba animando mas y mas.
Al final, no quedaban nada por abrir, se acerco a su madre:
-No veo Papa Noel. Quiero dar gracias. ¿donde esta Papa Noel?. Quiero ver, dar gracias...-empezo con pucheros, terminando por llorar un poco quedo.
Todos nos arrimamos a el contandole que Papa Noel dejo los juguetes, que tenia que visitar muchos mas casas donde habia muchos niños que esperaban sus juguetes, que tenia que atender a muchos niños.
El, erre que erre, que queria dar las gracias a Papa Noel. Llorando y queriendo dar las gracias por sus juguetes. Estaba totalmente compungido.
Lo llevamos al balcon para que, gritando, hiciera lo que queria, dar las gracias al senor ded rojo.
Volvio llorando un poco, muy poco, pero siguio diciendo que no habia visto a Papa Noel, que queria darle la gracias y se puso a jugar con sus nuevos juguetes y con sus primos.
Bonito, ¿verdad?.
Es la Navidad.

Jueves 4 de enero del 2007.

Anoche ensaye un plato sencillo para compensar los excesos se estos dias.
Unas rodajas de tomate de ensalada, rojo pero durito, unos granos de sal al gusto y bien regado de aceite virgen de oliva y unas gotitas de limon (vale tambien un buen vinagre de vino); encima de cada rodaja una loncha de queso gallego (tetilla) y una anchoa de Santoña.
Estaba delicioso.
Se puede poner sober tostas de pan o cambiar el queso gallego por queso manchego tierno.
El secreto usar el aceite de la lata de anchoas para dar un toque a las rodajas de tomate, para chuparse los dedos.

Humor.

Las opiniones son como los culos. Cada uno tiene el suyo.

Clint Eastwood.

Miercoles 3 de enero del 2007.

No hay nada peor que ir de compras con un adolescente. Perdon, si, hay algo peor, ir de compras con una adolescente. Lo malo es que nos es un adolescente en su total acepcion, con 20 años y un metro ochenta y cinco ,ya dejo la adolescencia atras, pero no sus tics y sus neuras.
El caso es que necesitaba pantalones, con una cierta urgencia. Queria que fueran vaqueros, no muy clasicos, ni rechamantes ni raros, flojos y largos. Pero no sabia donde encontrarlos, nunca habia vistolos que el queria, todo lo mas algun amigo tenia algo parecido.
Salimos. Lo primero que se me ocurrio es Springfield y alli nos dirigimos, alli fue el primer comercio que visitamos. Nada le gusto, que si muy serios, que si muy clasicos, que si muy caros, que si muy de persona mayor. Me parecio que lo que no le gustaba era la tienda en si, como si el nombre marcase a las prendas que tenia.
Al lado esta Zara, pero no quiso ir, se nego en rotundidad, como si ese comercio tuviese la lepra.
Nos marchamos a xxxxxxxxxx, mas de veinte minutos andando. Entramos y ya comenzo que alli solo habia carrozas. Miro todo con desgana, (para mi que no miro nada), y diciendo que no era eso lo que buscaba, nos fuimos de alli.
Enfrente el Corte Ingles y condescendia a ver la planta joven, entramos. Quinto piso, planta joven. Miró, remiró, volvio a mirar, tocó todo, fruncio el ceño, movio la cabeza como diciendo que no, que no habia nada...
Salimos y de vuelta al origen para ver Pull and Bear, nueva ocurrencia mia. Otros veinte minutos andando y entramos. Nada. Al lado otro comercio de ropa joven, nada. Lo llevo, desesperada, a un chino especial, todo de ropa, todo a precios muy reducidos. Entramos, a disgusto el, y fuimos a la sala trasera donde esta todo lo de vaqueros y ¡aleluya!, encuentra uno que le gusta pero no su la talla. Se niega a probarselo. Nada.
Me medio cabreo y le digo que, otro dia, lo busque y cuando lo encuentre me diga cuando es y le daré el dinero.
Nos volvemos y pasando por Olavide me paro a ver el espectaculo de los 300 ositos cantores. Mucha gente, mucho niño pequeño. Un poco cutre el tema.

Martes 2 de enero del 2007.

Me gusta, en soledad, visitar los cementerios. Pasear entre tumbas de gente desconocida, gente normal como cada uno de nosostros. Sentarme en los bancos de piedra, entre fosa y fosa, y leer sus lapidas siempre distintas.
El mas bello cementerio que conozco es el de "Comillas", modernista, obra de Lluís Domènech i Montaner. Lo preside una bella estatua de Josep Llimona i Bruguera, llamada El Ángel.
Me encuentro a gusto en esos pequeños senderos rodeados de tumbas, algunas tan pequeñas como la edad del niño que esta enterrado en ella. Me conmueven esas tumbas diminutas, anormales, injustas. No es natural que un padre entierre a su hijo, nunca sera justo.
Hay muchos tipos de cementerios: románticos, pobres, urbanos y rodeados de edificios, modernistas, románicos, familiares, abandonados como esos desolados cementerios protestantes en lugares mineros de Andalucia, áridos, tristes, floridos, asépticos, urbanos,pobres.....cada sitio es diferente. Y ver esos Ángeles presidiendo, acogiendo almas puras (cuando morimos todos somos como niños inocentes al encuentro de una respuesta que nos daran, nops guste o no), y estan esas esquelas llenas de sentimientos y añoranzas por el que se ha ido, permaneceran siempre aunque se hayn borrado de la memoria. Los actuales de nicho va y nicho viene me gustan muy poco, dan una sensación de claustrofobia, como de cerrar habitaciones y olvidarlas, prisiones de cuerpo y alma. ¿Y que decir de las flores?: frescas de cada día por poco tiempo, una sola rosa roja de amores destrozados por la muerte, marchitas de olvido y desidia, podridas del tiempo y el agua que las devora, de plástico patético para pateticos recuerdos y vagancias sin fin, hay tumbas vacías quizas por falta de pago o paso del tiempo, amapolas en verano al lado de las tapias, hierba verde recién cortada (alimentada por las miles de lagrimas derramadas que ellas acogen con pesadumbre), chuchameles......las mas sabrosas moras de verano se dan en las tapias de los cementerios gallegos, no hay otras mejores, con el sabor pleno de la vida y los recuerdos.
Y está ese silencio acogedor que te envuelve, que te hace ser un poco mejor, te hace pensar en los tuyos a los que tienes un poco abandonados y que ese será tu ultimo refugio, tu ultima cama para el definitivo descanso. Hay una energía positiva que te tranquiliza, te seda. A los muertos no hay que temerlos, están muertos. Hay que temer a los vivos y... maleantes.
Me gusta, sobre todo, con tiempo, ir con un libro de poesía, sentarme y leer un poco. Se me han muerto todos mis poetas favoritos: Dámaso, Alexandre, Guillen, Cernuda, Diego, Hierro...Ya no me queda ninguno. ¡No será por morbo!

Lunes 1 de enero del 2007.

No puede quejarse, es un trabajo mas y no esta mal pagada la jornada. Maneja la pequeña furgoneta de esquina a esquina, aparca como puede, se baja de la misma y recoge cuatro o cinco bolsas de basura mal colocadas que pone con cierta desgana en la parte de atras. y vuelve a subir a la furgoneta blanca y verde, a otra esquina, a otras bolsas de basura.
Va triste pensando en los suyos, en que estaran en casa tranquilitos, casi seguro que ya durmiendo. Los crios con eso de la vacaciones, pues ya se sabe, pero a esa hora seguro en cama como Dios manda.
El a lo suyo, ir recogiendo la mierda en bolsas de los demas. El jefe le habia ofrecido esa noche para trabajar como diciendole o la cojes o ya sabes, las horas estan muy bien pagadas y eres el mas nuevo aqui, asi que o las coges o vas cogiendo la puerta que es liviana. Los veteranos ya han pasado antes por eso de trabajar la Nochevieja.
Y a coger el trabajo, que remedio. Le consuela pensar que le vendra bien como ayuda para los reyes de los crios.
Lo malo no es la jornada en si, ni las horas de trabajo, ni el frio que el traje de invierno apenas quita, ni la mierda maloliente. No. Lo malo es toda esa gente alegre, cantando villancicos y deseandole "Feliz Nochevieja. Feliz año nuevo". El reconoce que lo hacen sin malicia, pero le repatalea cada felicitacion, cada golpecito en el hombro, cada invitacion a un trago... es casi como un pitorreo generalizado. Pero es Nochevieja, son las dos de la madrugada y esta trabajando en las calles frias de Madrid con su furgoneta blanca y verde.