Grandes mujeres: Maria Zambrano.

Maria Zambrano.

 

María Zambrano nace en Vélez-Málaga el 22 de abril de 1.904, donde permanece hasta los cuatro años, pues en 1.909, tras una breve estancia en Madrid, la familia se traslada a Segovia. Estos años, que coinciden con la gran amistad de su padre, Blas Zambrano, con Antonio Machado, son de gran importancia en la vida de María Zambrano. En 1.927 María Zambrano asiste a las clases de José Ortega y Gasset y de Javier Zubiri en la Universidad Central de Madrid. Completa así la carrera de Filosofía. En 1.931 es profesora auxiliar de la Cátedra de Metafísica en la Universidad Central, hasta el año 1.936. Por estos años trabaja en la que va a ser su tesis doctoral: " La salvación del individuo en Spinoza".Durante los años de II República conoce y estrecha su amistad con Luis Cernuda, Miguel Hernández, Camilo José Cela o, a través de las Misiones Pedagógicas.

El 14 de septiembre de 1.936 María Zambrano contrae matrimonio con el historiador Alfonso Rodríguez Aldave. Poco después viaja a Chile, donde éste había sido nombrado secretario de la Embajada de la República.En 1.937, el mismo día en que cae la ciudad de Bilbao, María Zambrano y su marido regresan a España; a la pregunta de por qué vuelven si la guerra está perdida, responderán: por eso.  María Zambrano colabora en defensa de la República como Consejero de Propaganda y Consejero Nacional de la Infancia Evacuada.

El 28 de enero de 1.939 María Zambrano cruza la frontera francesa, camino del exilio.

Con el artículo de J.L. Aranguren "Los sueños de María Zambrano" (Revista de Occidente, feb. 1.966) se inicia un lento reconocimiento en España de la importancia de la obra de María Zambrano. Escribe "Claros del Bosque". En ese año, a propuesta de la colonia asturiana en Ginebra, es nombrada Hija Adoptiva de Principado de Asturias.

En 1.981 le es concedido el Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades. El 20 de noviembre de 1.984, María Zambrano pisa de nuevo suelo español y se instala en Madrid, desde donde salió en pocas ocasiones. En esta última etapa la actividad intelectual de María Zambrano es incansable, siendo nombrada Hija Predilecta de Andalucía el 28 de febrero de 1.985. En 1.987 se constituye en Vélez-Málaga la Fundación que lleva su nombre y en 1.988 le es concedido el Premio Cervantes.

El 6 de febrero de 1.991 María Zambrano fallece en Madrid, siendo enterrada en Vélez-Málaga, su pueblo natal.

Frases a recordar: La Tierra lo arregla todo, lo distribuye todo. Bueno, quiero decir estas cosas, si la dejan. Pero no la dejan, no. No la dejan nunca ellos, los que mandan. ¿La dejarán alguna vez que haga su trabajo en paz?

 

Mara en la cafetería.

Mara en la cafetería.

Mara adora las tortitas con nata, sin sirope. Es su pasión, como los bocaditos de nata, las ensaimadas de nata, las ostras y los percebes. Se comería, de esos productos,  todo lo que le pusieras delante, con ansia febril, como si nunca comiera. Así que, de vez en cuando, vamos a merendar tortitas. Las mejores, con diferencia son las del Vips de Orense, después están las del Corte Ingles y las de Grashtoff en La Coruña; le siguen, a otro nivel, Ital-cafe y Zahara.

Ese día, Mara, había sacado un notable en un examen de matemáticas (o eso me dijo ella antes de pedírmelas) y, aprovechando el momento, tuve que invitarla a las tortitas. Fuimos a Ital-cafe. Nos sentamos en la primera planta, al lado del cristal que da a la calle. El día era gris y lluvioso, la gente pasaba debajo de nosotros con sus paraguas y un aire acobardado, como con miedo de que el agua las desliese y borrase. Los coches, casi sin color, pasaban más despacio que de costumbre arrojando, al paso, unas estelas de agua a todo peatón. Todo tenía una patina gris como el cristal de la cafetería que, además, tenia señales de manos pequeñas y pringosas, restos de chocolate y otros remanentes que es preferible no describir.

Mara pidió tortitas, como es de suponer, y un nestea. Yo pedí un café con leche templado. Antes de que el camarero se fuera, Mara, en uno de sus arranques, le pidió un helado de cucurucho, sabor vainilla, antes de nada; se fue con el camarero al bajo para cogerlo.

Vino dichosa lameteando dicho helado.

-Bueno y ¿Cómo va el ingles?- le pregunté inocentemente rompiendo el hielo.

-Bien, ya sabes, bien.

-¿lo llevas al día en deberes y estudio?-insistí.

-¡Sí!, no te preocupes. La profe es un callo, me tiene manía, siempre esta gritando, pero lo aprobare bien al final. Hoy a Martin, que no supo los verbos, le grito, le insulto y le dijo que lo iba a suspender. Todo por fallar con el "Drink".

-Mara, sabes que no me preocupan tus compañeros, sino tú. ¿Vas haciendo bien las cosas?- le insistí.

-Te prometo que si, este trimestre seguro que aprobaré. Y cambiemos de tema, no seas pelma, siempre con lo mismo, no sabes hablar de otra cosa, me estas poniendo nerviosa, vamos a merendar en paz- contesto ella.

La que no estaba en paz era yo al ver como se ponía un poco nerviosa y comenzaba, por un lado, a mirar al suelo y, por otro, a gesticular con las manos, sobre todo con la mano derecha, la del helado que yo veía o bien en el suelo o bien sobre mi camisa.

Sabes que me preocupo y si necesitas ayuda en una asignatura, pídela, no esperes al final cuando ya poco es posible hacer- le dije dulcemente viendo, en ese momento,  venir por el pasillo al camarero con su bandeja y la comanda.
-¡No necesito ayuda!. Tu quieres meterme más horas de estudiar y eso ¡NO!......contestó furiosa al tiempo que levantaba bruscamente la mano derecha y el helado, como venciendo la ley de la gravedad, salió lanzado hacia la cara, ojo izquierdo para ser más preciso, del camarero. Este, sorprendido por el ataque inesperado, dio un manotazo al helado que cayó al suelo con estrépito. ¡Sí!, con estrépito, el ruido resonó en mis oídos como si de una bomba se tratase, anuncio precoz de que las cosas podían ir peor. El ojo manchado, la bandeja en la mano, el helado en el suelo y un silencio sepulcral entre nosotros cuando el joven dio un paso adelante, piso el helado y se cayó al suelo de culo. La bandeja ya sin soporte que la mantuviera en su lugar decidió, después de un rato de pensárselo por allí en las alturas, irse de paseo y repartió antes todo su contenido de forma muy generosa: el nestea a la cabeza de Mara, las tortitas al pantalón de Mara, el café con leche (¡gracias a Dios, templado!) a mis pantalones. Se fue la bandeja a la gris calle, como un ovni de expedientes x,  pero se encontró con el gris cristal al que golpeó, rebotó y terminó en el suelo con un ruido como de campanas llamando a misa. Fue en ese momento la algarabía, el camarero quejándose de su culo, Mara gritando y no sabiendo que hacer con las tortitas (3) sobre su vestido, el vaso vacio de Nestea en una mano y el cucurucho vacio del helado en la otra; yo chillando y dando gracias al mismo tiempo por no haberme quemado.......los clientes del local gritando y preguntando si estábamos bien, el otro camarero subiendo y ayudándonos a ponernos en pie y tratando de limpiarnos en lo posible, con lo que el que se ponía perdido era el........

Todo quedo en un susto y en ropa para lavar. Mara sigue adorando las tortitas con nata y, de vez en cuando, sigo llevándola a merendar ............al Vips.

Cuando la oportunidad llama a la puerta, tienes los auriculares puestos.

Cuando la oportunidad llama a la puerta, tienes los auriculares puestos.

Así se pierden oportunidades a lo largo del día, de la semana, del mes, de los años, de la vida. Absortos en inutilidades y vaguedades pasamos sin enterarnos de las cosas importantes que transcurren y que podrían condicionar nuestro futuro en otro más halagüeño para nosotros y la gente que nos rodea.

Nos encerramos en nosotros y nuestros egoísmos (auriculares) como el avestruz ante el peligro mete la cabeza en el primer hoyo que encuentra. Esa oportunidad la perdemos cuando no la vemos pasar a nuestro lado, o la llamada de ese amigo con su buena proposición de trabajo, o el timbre de la puerta con el vecino pidiendo ayuda o ofreciéndola o el aviso de fuego en al casa y nos quedaremos encerrados entre humo y llamas, o el claxon del vehículo (ha pasada tantas veces) al cruzar nosotros por el paso no habilitado.

Cuando la oportunidad llama, tienes los auriculares puestos.

Y te quedas con la mujer/hombre desabrido y áspero al gusto porque no supiste oír la llamada del hombre/mujer que estaba destinado a ser tu media naranja. Y te quedas con el empleo rutinario, con el jefe déspota y titano que descarga en ti todas sus frustraciones (el también, en su momento tenia puestos los auriculares) porque no oíste ese teléfono sonando para la entrevista de trabajo adecuada. Y te quedas con la pierna escayolada en casa, bien encerrado, sin poder salir con los amigos en ese verano mágico, porque no oíste el aviso de la zanja traidora en la calle. Y te quedas volada y avergonzada, cuando llegas a casa y te das cuenta que los gestos de la chica del metro intentaban avisarte de que te había bajado la regla y….

Cuando la oportunidad llama, tienes los auriculares puestos.

Y vamos perdiendo posibilidades y, más que eso en sí mismo, perdemos un abanico de posibilidades, nos auto restringimos nuestras capacidades de elección y optamos por lo que nos queda, ya sin auriculares, desesperados porque nadie llama, porque nadie nos hace caso, porque nadie nos avisa, porque…..hay mucho porqués en nuestra vida y pocas respuestas que buscamos.

Y con esa perdida, se restringe el mundo, se hace más pequeño. Nos ahogamos en él y nos escondemos cada vez más dentro de unos putos auriculares, escuchando tambores de selva o simplemente el ritmo sonoro que nos lleva al útero de nuestra madre, en ese en el que estuvimos muy bien durante nueve meses…pero sin auriculares.

O en la velocidad de nuestro coche, encerrados, protegidos por una armadura del resto del ambiente que vemos como agresivo y enemigo; es otra forma de auriculares, la velocidad extrema, el recinto cerrado, solos contra todos, aislados y protegidos. Es otra forma del útero materno, fijación freudiana o sola, al fin y al cabo, cobardía.

Cuando la oportunidad llama, tienes los auriculares puestos.

Llora el recién nacido y no lo oímos…

¡Si!, confieso que he vivido...

¡Si!, confieso que he vivido,

Vivido  y amado y sufrido.

Lo sé, también me han amado,

Tengo amigos  a los que amo;

También, ellos, me quieren.

Tengo amigos a los que odio;

También, ellos, me quieren.

 

De niño, plante  un castaño,

Festivo en el “Día del árbol”.

No sé si seguirá vivo,

Muchas tormentas y  agostos.

 

De joven, catorce años,

Amé a la niña adorada,

Dulce, de cabellos rubios.

Carretera de por medio.

No sé qué será de ella

¿Será otro juguete roto?

Hay muchos por  las esquinas

De la calle, en los bares

Del barrio, en camas rotas

Y en discotecas inmundas.

 

Ame y me amaron, eso creo.

Tuve dos hijos del amor.

Uno ya vive su vida

 y su trabajo

Otro asienta su futuro

Construyendo su mundo

 

También tuve una hija, mi locura,

Nacida de una amor loco

De esos cuarenta años más locos.

 

Viví aventuras, sufrí dolores,

Viaje por países lejanos.

También trabaje por dos perras.

 Construí mi casa, la que puedo llamar así,

También escribí, no un libro,

Tres están en el universo de internet,

Otros bajo el cajón de mi despacho,

Otros como hojas regaladas a amigos,

Familiares, conocidos, enemigos.

Hay que dejar puertas abiertas siempre.

 

No sé si seré un hombre bueno,

Medio Ángel,  Medio Demonio,

Nadie discute mí buena intención.

Me dicen, a la cara, sonriendo

 Que soy una persona buena.

Quieren decir que soy tonto.

Eso pondrá la lapida, espero,

Que guarde mis cenizas.

Grandes mujeres: Beatriz Galindo:

Beatriz Galindo:

Escritora y erudita española (Salamanca, 1475-Madrid, 1535).

Conocida por el sobrenombre de "La Latina" debido a su erudición y su afición a los estudios latinos, sobre todo su admiración por Aristoteles. Una de las mujeres mas cultas de todos los tiempos.

Fue camarera y consejera de Isabel la Católica y durante mucho tiempo su profesora particular de latín.

Se le atribuyen unos Comentarios a Aristóteles y Poesías Latinas, además de su faceta erudita.

Poco después de enviudar se recluyo en Madrid, a cuya oligarquía pertenecía su marido, donde ejerció una importante influencia.

Fundó el hospital de la Santa Cruz de Madrid y dos conventos femeninos, el de la Concepción Jerónima y el de la Concepción Francisca, próximo al hospital.

Paso los últimos años de su vida en sus fundaciones y su nombre se ha perpetuado en el barrio donde estaban, que a partir de entonces se conoce como La Latina.

Su fama fue muy grande entre sus contemporáneos, y ha llegado a nosotros como ejemplo de mujer del Renacimiento y de la capacidad de la mujer en los estudios frente a una sociedad machista.

Mara y los escritores franceses.

Mara y los escritores franceses.

 

Mara llego a casa con una nota de la dirección de la escuela. Por la expresión de la cara algo malo había hecho en clase o algo no había hecho. Por aquella época estaba entusiasmada con el baloncesto, el Estudiantes era su equipo favorito, iba cada fin de semana a verlos en el Ramiro de Maeztu con sus amigos e incluso se había apuntado a jugar a baloncesto en el equipo del colegio. Su 1,65 cm. no le daba para mucho pero entrenaba con ganas, que era lo importante. Yo, aprovechaba esta incipiente afición para, real chantaje, obligarla a estudiar un poco mas con la amenaza de no dejarla ir a los entrenamientos o a ver a su equipo.

 

Bueno, pues llego, ese día, con la notita para los padres de la directora del centro. Entre nosotros, el que escribió la nota, pienso que el mismo profe de literatura, debía de ser un poco "gili" pues en la nota hablaba de desconsideración con los compañeros, falta de respeto al profesor, mal comportamiento, desorden mental y, remarcándolo con letras mayúsculas, un atisbo de incultura y de barbarie con los clásicos franceses.

"Mara, ¿Qué es esto, que significa?"- le pregunté mirándola a los ojos.

"Bueno..... estooo, un error, nada importante, se me escapo en clase...sin querer...."- respondió eludiendo el meollo de la cuestión y poniendo, como es habitual en ella, su atención en las maderas del suelo.

"Quiero la verdad, así que comienza por el principio, paso a paso de lo que pasó o el castigo va a ser severo. Empieza"

"¡Veras!. El profe estaba dando clase de literatura francesa y citando a los escritores con su exagerada pronunciación y claro.... pues.... se me escapó"

"¿Que se te escapó esta vez?"- le dije bajando ya la guardia.

"Pues veras, el empezó a citar los nombres de sus escritores favoritos, los franceses, alargando los nombres, pronunciando profunda y fuertemente sus nombres, como en la presentación de los jugadores en un partido de baloncesto y claro....¡Ya sabes!"

"¿qué es lo que supone que debo saber sin que me lo digas?"-dije yo, un poco alterado, ya temiendo lo peor.

"Bueno imagina que el profe dice: RIIIIMBAAAAAUUUUUD....y desde el fondo de la clase alguien grita: !BIEN!......

El profe dice: VEERLAAAIIIIN......y desde el fondo de la clase: ¡BIEN!......

El profe dice: ROOOUUUSSEEEAAAUUUU......fondo de clase: ¡BIEN!..........

El profe dice: BAAAAUUUUDEEEELAAAAIIIIIRE....y toda la clase de pie y a pleno pulmón: ....... ¡BIEN, COÑO BIEN!.....y el profe me miró con los ojos muy abiertos, sorprendido, muy cabreado y................ me echo de clase".

 

En el cruce de caminos hay un peto de ánima.

En el cruce de caminos hay un peto de ánima, un “cruceiro” de granito realizado de una sola pieza y una gran higuera, amarillenta y ya medio mustia.

Cuando sale el sol ilumina el cruceiro con una luz rojiza, casi de sangre. La sombra se alarga de forma inconmensurable hasta la entrada en una gruta media perdida en la ladera verde de la loma. Cruz de sombras sobre una sima siniestra.

Conforme el sol va navegando por el cielo la sombra se acorta como dejando un rastro extraño sobre la hierba. Si uno se fija bien parecen millones de pequeñas cruces pintadas en la hierba quemada.

Prácticamente no pasa nadie.

Hay un silencio ominoso, una ausencia de ruidos como si la vida evitase el lugar.

La higuera, al caer la noche, como árbol maldito, sin frutos, tiene sombras que se mueven aleteando entre las ramas. A menudo brillan ojos luminosos, violetas, en esos vuelos. Son extraños seres volando sin atreverse a  salir de la protección del árbol, con el temor de la cruz cercana.

Ya en la noche, bajo las luces violáceas, las ánimas lloran por su alma, sus crímenes, su olvido y su tormento cuando fueron colgados de las ramas altas del olivo centenario.

Nadie pasa por allí, es un camino olvidado de las afueras de Vigo, cerca del Galiñeiro. No lo encontrareis en el mapa; nadie os contara nada. Es una vieja venganza o justicia donde los protagonistas están ya muertos y los vivos no quieren recordar el luctuoso hecho.

Fueron colgados diez hombres bajo la sombra mala de la higuera. Lo mando  el alcalde del lugar, que, luego, se apropio de las tierras de los condenados.

Dentro de la cueva, dicen, encontraron cinco cuerpos de niños despellejados, al lado de calderos llenos de grasa, cuentan que humana, cuernos de machos cabrios y extraños signos extranjeros. No pudieron llevárselos a las madres pues la infección de ratas y murciélagos lo impidieron. Ni las oraciones del sacerdote posibilito el sacarlos, entonces hicieron el cruceiro….Un alma caritativa levanto el peto con limosnas de aldeanos anónimos que no se atrevieron a protestar, allí quedó. Dicen que es mejor olvidar.

El alcalde quedo marcado por el crimen y por las posesiones arrebatadas a las familias de los reos. Dicen que le vino la lepra como un castigo; otras comadres dijeron que fueron los mordiscos de rata y murciélagos, sino de cosas peores.

Los hijos le salieron tontos y deformes y fueron pastos de lejanos acantilados. El rumor era que eran jorobados, de pequeñas patas y boca alargada con triple hilera de dientes, ojos acuosos que no veían y, alguno, con escamas en la espalda.

Vino el fuego y se llevo los montes. Después el granizo las cosechas. Mas tarde las langostas lo poco que quedaba.

Su mujer huyo de el. Se volvió taciturno y solitario hasta que, en un amanecer sanguíneo se tiro por los acantilados de Valdoviño.

Nos aconsejan que olvidemos, que no preguntemos, que no busquemos.

Y, siempre, una oración por el alma de los difuntos.

 

Se rompió el amor...

Se rompió el amor

No el respeto

Que nunca existió.

 

Palabras no dichas;

Caricia que quedo

Como en suspenso,

En el aire, entre los dos.

 

Se rompió el amor

No el respeto

Que nunca existió.

 

Se nos rompió el amor

Como una cuerda

De guitarra, agotada ya,

Fatigada de sonidos.

 

Se rompió el amor

No el respeto

Que nunca existió.

 

Las mentiras empezaron,

Siguieron los insultos,

Las horas terribles de soledad

En la casa vacía.

 

Se rompió el amor

No el respeto

Que nunca existió.

 

Los olores extraños

Acompañando la ducha

O esa sonrisa a deshora

Perdida en tu mundo

Del que me echaste.

 

Se rompió el amor

No el respeto

Que nunca existió.

 

Me queda la puerta abierta,

Las calles despejadas,

Los bares de a cinco,

Los vómitos en la chaqueta,

El banco de la acera

Y el amor de veinte euros.

Grandes mujeres: Marie Curie.

Marie Curie.

Química y física francesa de origen polaco - y esposa y madre-(Varsovia, 1867- Sancellemoz, 1934).Su verdadero nombre era Marya Slodowska.

En 1891 ingreso en la Sorbona, Paris, y en 1895 se doctoro de Ciencias y se caso con el físico Pierre Curie. Fundó y dirigió el Instituto del Radium en Paris, y en 1903 consiguió el premio Nobel de Física, compartido con su marido y con el francés H. Becquerel, por el descubrimiento y el trabajo pionero en el campo de la radioactividad espontánea y los fenómenos de radiación, siendo la primera mujer en recibir ese premio.

En 1906, tras la muerte de su marido, ocupo su cátedra de Física, convirtiéndose en la primera mujer en ser admitida como profesora en la Sorbona.

Al concedérsele, en 1911, el premio Nóbel de Química por el descubrimiento de los elementos Radio y Polonio y por sus investigaciones sobre la naturaleza y enlaces químicos de estos elementos, se convirtió en la primera persona a la que se le otorgaba esa distinción por segunda vez.

Murió a los 67 años de leucemia, posiblemente provocada por sus exposiciones a la radiactividad de sus experimentos.

En 1995 sus restos mortales fueron trasladados al Panteón de Paris.

Mara y la manzana de la discordia.

Mara y la manzana de la discordia.

Mara en clase.

Son casi las once de la mañana, es día de clase en un martes cualquiera del mes de marzo, "conocimiento del medio", y Mara está cansada, aburrida, acalorada (no han puesto en marcha  el aire acondicionado del aula) y hambrienta. El profe habla que te habla, habla monótonamente, sin parar, con su voz cansina y triste, lleva hablando sin parar más de media hora. Mara lo mira sin verlo, lo escucha sin oírlo. Le importa un pito todo esa monotonía de congreso, autonomías, cámaras, elecciones, independencia, capitalidad, monarquía, etc.... ¡Qué aburrimiento! A Mara le gustaría estar en la piscina: nadar, tirarse de cabeza al agua, bucear, hacer una bomba, una carrera con su padre que siempre le gana. Sobre todo nadar, nadar y nadar; por ella estaría todo el día en el agua, no le importa la temperatura del agua, solo dejarse abrazar por el liquido y deslizarse por él, entre el.

Y el profe, al fondo, no deja de hablar y hablar, no nota como ha adormecido a toda la clase. El parloteo va metiendo a Mara en un sopor que la hace bostezar primero y lagrimear después; los ojos se le quieren cerrar a su pesar.

Y el profe, en su mesa sobre la tarima, como un búho en la rama de un árbol, habla de sindicatos, derechos humanos, presidente, ministros, presidente autonómico, constitución del 78.... es en ese momento que, en una ráfaga de luz, MARA recuerda que tiene una jugosa manzana en la mochila envuelta en papel de aluminio.

Mira al profe que habla y habla y mira al suelo y mira al techo desconchado y pasa los ojos por unos alumnos dormidos.....con discreción alcanza la mochila, tiene la suerte que la cremallera está abierta, coge la manzana y quita el papel de plástico que, extrañamente, casi no hace ruido. ¿Cómo morderla sin que el profe se dé cuenta? Mara duda, piensa. En un primer momento tira el lápiz al suelo y, con gesto de resignación, se agacha a recogerlo al tiempo que le mete dos buenos bocados a la manzana. Mientras mastica se pone a mirar, cabeza baja, muy baja, el libro que tiene delante.

El profe en su mundo de palabras, casi ausente de la clase, se aturulla en la enumeración de todas las autonomías españolas pero, rápidamente, con un cierto gesto de orgullo, retoma el tema y se lanza a la separación de los tres poderes.......... ¿o eran cuatro?

Mara disimuladamente empieza a toser quedamente, casi silenciosa. Con cada ataque de tos se aprieta el estomago, baja la cabeza y le mete un mordisco a la manzana.
Coge de la mochila los libros de mate, lengua, música, diccionario y plumier y los apila encima de la mesa, delante de ella, ocultándola parcialmente de la vista del profe, al tiempo que ataca la manzana cuyo jugo le chorrea un poco por la comisura de los labios.

"¡Mara trae aquí lo que tienes en la mano!"- le dice el profe, de pronto.

Mara, sorprendida, se levanta medio avergonzada, va hasta la tarima y le entrega lo que queda de la manzana: rabo y cañoto. El profe levanta el trofeo con la mano y, sorprendido al ver los restos, intenta enfadarse.

"Está prohibido comer en clase. ¿Es que no lo sabes?"- brama el profe tratando inútilmente de contener la primera risa.

Mara no contesta. Esta avergonzada, tiene miedo al posible castigo y a la bronca del profe que, sin darse cuenta, aun enarbola los restos de manzana cogidos por el rabo con los dos dedos de la mano izquierda.

"Es culpa de usted, cuando hablo de la constitución me recordó la manzana"-se atreve a decir, en un hilo de voz Mara.

Los chicos de la clase oyendo la respuesta y viendo la ridícula situación rompen a carcajadas. Toda la clase a carcajada limpia, el profe con los restos del crimen en alto, aguantando la risa, y Mara mirando al suelo, negra y temiendo lo peor.

Suena el timbre del recreo, toda la clase se levanta corriendo y sale de la clase. Mara, en una rara inspiración, se camufla con todos ellos en un segundo y sale también.

Una clase vacía, un profesor de pie en la tarima, en su mano izquierda levantando el carozo de una manzana y.....muerto de risa.

Cuidado con los deseos…pueden cumplirse.

Cuidado con los deseos…pueden cumplirse.

Se enamoro del coche del escaparate, era el de sus sueños. Se paró a mirarlo, tenía algo de tiempo antes de entrar a trabajar aun sabiendo que la reunión con los nipones era muy importante para la empresa y para el. Un descapotable deportivo de la marca Ferrari sobre una tarima redonda dando vueltas inútilmente como la tierra sobre su eje. Rojo  como la sangre recién derramada. Se ponía a 140 kilómetros por hora en cuatro segundos. Con una belleza de líneas medio salvaje, inhóspita, peligrosa,  atrayente. Con el precio de un apartamento de un tamaño mediano era eso un sueño, imposible de poseer algo así y lo sabía. Su sueldo escaso, la familia amplia, el colegio de los niños, la hipoteca mensual. Valía mucho más que su propia casa. Esa era la típica idea de un idealista, un iluso, algo deseable pero inalcanzable. Su mano abierta sobre el cristal del escaparate era todo un símbolo, un gesto casi infantil…en la fuente de la plaza le dio la espalda al agua y, con una mueca que pretendía ser una sonrisa y los ojos cerrados,  arrojo con desespero un euro, el del café que no podría tomar en ese día.

Todo empezó a ir mal a partir de ese momento ¡y de qué forma!

Eran las ocho de la mañana cuando piso la mierda de un perro en la acera, resbalo y se cayó cuando largo era sobre la espalda que crujió como un viga de madera al romperse, de rebote la nuca impacto contra las losas de la calle por dos veces. Vio estrellas volando alrededor de su cabeza y a la gente solicita que le ayudaba. En realidad solo era un joven melenudo y lleno de piercings pero en su mareo lo veía por quintuplicado; curioso, pensó, como en los documentos mensuales para la dirección, por quintuplicado. El buen samaritano lo sentó en un banco de madera donde en una astilla le rasgo, pierna derecha, el pantalón; un siete enorme que dejaba entrever el calzoncillo blanco y sus piernas peludas y muy blancas. Medio conmocionado trato de recomponerse pero el dolor no le dejaba concentrarse bien. El joven le decía de ir al hospital, a urgencias pero el le respondía que debía ir al trabajo, que tenía que llegar a su oficina, cosas importantes, negocios, dinero, salario. El borracho que vivía en el banco cabreado con el intruso, pensando en que posiblemente le robase el lugar, su lugar de toda la vida,  le vomito encima como diciendo que no se metiera en su territorio, que se buscase su propio banco.

Llego tarde al trabajo, eran las nueve pasadas,  por primera vez en su vida y, tras la bronca de rigor por la tardanza y el aspecto deplorable, no digamos del olor que desprendía,  lo despidieron a distancia y con gestos.

Llego, en cambio,  temprano a casa, temprano y abatido, queriendo darse una ducha y poder cambiarse de ropa. Eran las diez horas treinta minutos,  y encontró a su mujer con otro; según ella, no era otro, era el de siempre. La escena era absurda, todas esas lo son, ridículas, un mal chiste.  La mujer, ex, más bien a partir de esa entrada, le hizo la maleta ante la sonrisa sardónica del testigo inoportuno que se tapaba sus cosas con una toalla blanca, la suya de siempre, y salió de la casa con el alma en los suelos. Menos mal que le dejaron  el tiempo justo de limpiarse y cambiar de ropa. “La casa me la quedo yo y los niños, por supuesto, gilipollas” le espeto la ya su ex en la puerta que se cerró como una condenación a los calabozos de la soledad.

No podía pensar que más le podría salir mal. Andado como un autómata se fue al café de la plaza, viejo y de grandes cristaleras. Era absurdo, pensó el, que a las once y media de la mañana, con su pequeña maleta, estuviera en aquel café en el que no entraba desde sus tiempos de la universidad. Era absurdo también que después de años de trabajo toda su vida se resumiera en aquella maleta mínima, se sentía casi desnudo como los hijos de la mar aunque el era más bien de aviones y aires. Su reflejo en el gran espejo mostraba ya los estragos de la situación y de la vida.

El café le quemo la garganta, en la impresión le vivieron ganas de llorar, y una furia consigo mismo inexplicable.  Se sentía airado, violento sin dejar de sentir la inutilidad de todo. Años de trabajo y familia tirados por la borda en unos minutos, un pequeño accidente, una broma cómica de algún Dios juguetón.

Los minutos pasaban sin darse cuenta, en un vacio de mente y alma mientras se abrían dudas y verdades. Vio el ticket de la consumición en un pequeño platillo de metal reluciente, un euro con cuarenta céntimos. Pago con desgana, casi llorando. Se pregunto qué podría hacer. ¿Una pensión? ¿La casa de un amigo por unos días? ¿Un abogado?....llamo al camarero y le entregó el dinero. Eran las once y cincuenta y siete. El garÇón comprobó el dinero, se dio la vuelta y avanzo con paso tambaleante hacia la caja central. Por el camino atendió la llamada de una joven guitarrera, tomando nota de  su pedido.

Entrego todo al viejo arrugado y de grandes mostachos de la caja, el de siempre, el eterno, eternamente empotrado en un sitio minúsculo. Pulsó el precio y, al coger las monedillas de la vuelta,  sonaron campanas como cristales rotos. Un grueso y orondo camarero de chaleco reluciente, frac  y un puro en la boca, bajó por las escaleras de las oficinas con una bandeja enorme, con un chasquido seco de los dedos de la mano derecha se  rodeo de todos los camareros con bengalas encendidas y se acercaron a la mesa de aquel  hombre, nuestro mísero y desgraciado protagonista, y haciéndole entrega, eran las doce en punto de la mañana,  lo sé por las campanadas del reloj de la sucursal bancaria de enfrente que se puso a dar esas doce campanadas, de las llaves del coche que le había tocado en ese mismo momento, un coche rojo como la sangre recién derramada, le iba describiendo el grueso camarero, descapotable, un  deportivo para conquistar y poder vivir en la absoluta velocidad,  en cuatro segundo se ponía a ciento cuarenta kilómetros a la hora, con un precio equivalente al de un apartamento mediano, una joya de la mecánica Ferrari de la que podía elegir el color, con unas curvas sinuosas y aerodinámicas….nadie entendió la blancura que se extendió por  su rostro, nadie entendió el porque el dolor del corazón, nadie entendió el miedo que se instauro en su cara y como gritó como un poseso, un loco, un orate mientras se mesaba los cabellos…

Tienes que creerme:

Tienes que creerme:

El día nos engaña,

La noche nos duerme

Con su sopor cruel

Y  con falsos sueños.

La luna, cruel y fría,

Nos llama a la vida,

Nosotros, no la oímos.

El viento que llama

A la sangre, la nieve

Pisada se vuelve

Rastro de azules fríos

En la huella del barro

Que dejó el niño.

 

Tienes que creerme, niña,

El azul del nacer

Se tiñe de rojo 

En el nacimiento.

Sophia esta perdida

En el limbo blanco,

De la luz, perdida.

Todo el esta huido

En ese momento

Fugaz. La moneda

No paga a Caronte

Que, con un desprecio,

La tira a las aguas.

 

Tienes que creerme, hija,

La sangre se paga

Con sangre, renacer

De toda vida, mil

Quinientos de sucios

Dirhams es la bolsa

De sangre esperanza

Para la pobre niña.

Otro mundo es posible,

Te dirán los artistas,

Otro mundo, quizás,

Pero no el de esta esquina.

Grandes mujeres: Maria Mariño, poetisa.

Maria Mariño, poetisa.

El DIA das Letras Gallegas que, en 2007, homenajeó a una poetisa poco conocida incluso para los gallegos: Maria Mariño. Poesía oscura, extraña, difícil. Y una vida desconocida, oscura, extraña, difícil.

Nació en Noya en el año 1907, la cuarta de cinco hermanos. Pasa la infancia y la juventud en esta localidad, toda marcada por dificultades económicas. Pocos años de escuela y se pone a trabajar como costurera por las casas del pueblo. Sus conocidos la señalan como una persona solitaria, cerrada. Se traslada a Boiro con una tía cocinera, allí, en el Pazo de Goian, descubre la biblioteca y la lectura.

Se casa en Boiro con el maestro de escuela Roberto Posse Carballido y después de un breve paso por el país Vasco regresa a Galicia.

Muere su hijo al mes y medio de nacer. Se trasladan a Parada por consejo médico debido a la grave depresión nerviosa que sufre. Allí vivirá hasta su muerte salve pequeños viajes.

En 1963 se edita su primer libro de poemas: Palabra no tempo. De el dice Otero Pedrayo: “revelación de una intimidad impresionante de la escritora con las cosas, un desvelamiento y sentido trágico del ser y del tiempo. Había empezado a escribir seis años antes, primero en castellano y luego en gallego.

Sin relación con el mundo literario, es como una marginada, una huida, lo que llevo incluso, en su tiempo, a dudar de su existencia verdadera. Su obra está fuera del tiempo, está fuera de las normas literarias.

 
27 años después se edita su segundo libro: “Verba que comenza”, que recoge sus últimos poemas ya enferma de leucemia. Antes había escrito dos libros en castellano que no se conocen. Muere el 19 de Mayo de 1967

En 1994 se publican sus obras completas.

Intimismo, rupturismo, al margen de las modas de su tiempo. Una vida desconocida.

Sus restos mortales reposas en el cementerio de Seoane do Courel.

Su bibliografía:

Palabra no Tempo Editorial Celta, (1963)

Verba que comeza, Concello de Noia (1990)

Obra Completa Edicions Xerais (1994)

Más allá del tiempo, Alvarellos editora (2007)

Canción infantil en el metro de MADRID.

Canción infantil en el metro de MADRID.

Toda una pequeña sorpresa.

El pasado miércoles, ya de noche, de recogida, no muy tarde todavía,  a la salida del Parque de Atracciones de Madrid. En el metro. No serian más allá de las diez y media. Cogimos el metro en “Batan” rumbo a “Tribunal” donde haríamos trasbordo.

Variopintos pasajeros, la  multiculturalidad de gente en el vagón, casi todos ya medio dormidos. La fatiga asomando a los rostros que las luces les hacen parecer muy pálidos, casi cadavéricos.

Dos crías de aspecto oriental, chinitas, vamos, muy peinaditas, risueñas, se separan de sus padres y se sientan una enfrente de otra y se ponen a dar palmas y a cantar…todos nos quedamos mirándolas y oyéndolas, recordando otros tiempos un tanto lejanos en que esas canciones infantiles nos llenaban; una parte importante de nuestra cultura un tanto perdida hoy en dia:

Don Federico perdió su cartera,
para casarse con una costurera,
la costurera perdió su dedal,
para casarse con un general.

El general perdió su espada,
para casarse con una bella dama,
la bella dama perdió su abanico,
para casarse con Don Federico.

Don Federico perdió su ojo,
para casarse con un piojo,
el piojo perdió su pata,
para casarse con una garrapata,

la garrapata perdió su cola,
para casarse con una pepsi-cola,
la pepsi-cola perdió sus burbujas,
para casarse con una mala bruja.

La mala bruja perdió su gatito
para casarse con Don Federico,
Don Federico le dijo que no
y la mala bruja le echó una maldición,
al día siguiente le dijo que sí
y la mala bruja se echó a reír, jajaja.

Años ha que no oía esa canción infantil, ¡que delicia! ¡Qué recuerdos me trajo! Y en qué momento y en que labios para recordarla…..Madrid-metro-noche-chinitas…. ¿porque no?... ¿Os acordáis de esa canción o de otras?...

 

Dibuja olas...

Dibuja olas
sobre su corazón de hierro
para morir de una vez por todas.

Dibuja olas
al tiempo que fluye
camino a ninguna parte.

Rodeado de enemigos,
desconocidos, anónimos,
no sabe de rutas de escape,
no sabe de silencios presentidos
ni busca amarres en una realidad virtual.

Dibuja olas
en el vaho de la ventana,
perdiendo el poco tiempo concedido.

No confía en si mismo,
perdida la seguridad del hogar,
le han cerrado las puertas del alma,
le han cerrado la esperanza en cárcel de papel,
solo queda el recuerdo de la olas golpeando el acantilado de Segorbe.

Dibuja olas
de gaviotas en el cielo
azul, presentido juego final.

Las sombras van cubriendo
la habitación azulada, el aire
se vuelve más y mas frío, el ruido
monótono se vuelve canción de cuna o sepultura,
del niño que nació muerto y cuya sepultura fue el vientre de su madre.

Dibuja olas
con rizos de los cabellos
de la amada perdida en un tiempo que paso.

La canción se torna
en ritmo de corazón delator,
en miedos oscuros de la primera edad del hombre,
cuando el fuego era solo una pesadilla grotesca,
y los cazadores nunca tenían la esperanza de volver a ver la cueva.

Dibuja olas
de humo gris y rojo
del atardecer de batallas.

Se viste de gris y negro
con canciones lejanas y tristes,
que hablan de muerte, violaciones, soledades,
y, sobre todo y todos, hablan de miedo al presente,
ese no saber que es la luz que alumbra, la luna que vigila, el fuego que quema.

Dibuja olas
de titanio en espinas
del fiero Alcaudón, ya vencido por una niña.

El hongo se adentra en su retina,
comprendiendo que el silencio es solo
la rotura de las palabras no dichas, inexpresadas,
porque los labios están sellados o cosidos con piel humana,
porque el cruciforme te moldea en circuitos electrónicos que te reviven.

Dibuja olas
en el mar de cristal
violáceo del olvido, en la luna.

Prefiere no ver, u oír.
Solo quiere ponerse en pie en las olas lejanas
del mar prohibido, sentir el roce áspero y asfixiante del agua
de mar en el rostro, gozar de la libertad sin limite de la velocidad
de la aguas, y hundirse en el frío de Estigia, mas allá de este tiempo.

Dibuja olas
en la sabana de la cama,
y a arrugadas, con su dedo índice.

Prefiere morir a este silencio
de música ambiente, sufre en la inmovilidad
perpetua de una cresta de ola, no aguanta mas el filo
de araña, como un picor de la espalda, que nadie, nadie, nadie...le va a aliviar.

Dibuja olas
sobre su corazón de hierro
para morir de una vez por todas.

Mara y Jaky.

Capitulo 1: Mara y Jaky.

Voy a contaros una tragedia de verano, una de esas que terminan dejando huellas en los implicados más allá del tiempo, que fue corto, y transcendiendo de la propia anécdota.

La protagonista es una niña de 10 años, alta para su edad, muy delgada, pelo largo marrón brillante, como con nube de estrellas, cara en un ovalo de virgen del setecientos, ojos soñadores entre marrones y miel según le refleje el sol y que, en verano, se le aclaran tornando casi al verde.

El lugar es una casa de campo, cerca de las montañas, de una sola planta, totalmente encalada de blanco, amplio patio y cercada por un muro ocre de barro. No hay puerta de entrada, solo un hueco amplio en la misma frente a la puerta de la casa que está tapada por una cortina negra, ya medio roída.

Ya es verano, por el día la gente se refugia en las sombras de las casas, el sol cae fuerte, picante, plomizo, quitando el aire. Solo hay un poco de animación al relente de la mañana, muy temprano, y a la caída del sol haya por las ocho de la tarde.

Verano, vacaciones, casa del pueblo, familia lejana.

Todo comienza en el día de la llegada de Mara, así se llama la chiquilla. Besos, abrazos, recuerdos, mas besos...y, después, los niños de la casa la llevan a visitar todas las dependencias de la misma: dormitorio, cocina, patio, gallinas, conejos, ovejas y, en un apartado, un tanto más limpio y más cuidado, un joven potrillo, un pura sangre, la niña de los ojos del dueño del lugar. El encuentro es de esos que en una película pondrían con bella música de fondo, ¿la primavera de Vivaldi, el tema de Lara...?. Extrañamente caballo y niña no tienen miedo, se acercan uno al otro y la niña le acaricia y se pone a hablarle. El potrillo no escapa, se deja acariciar arrullado por la nueva voz dulce e incomprensible para él; da una carrera y vuelve a la mano de Mara, se deja alimentar por Mara, se deja cepillar. Mara le pone nombre: Jaky.

Un verano, unas vacaciones, una niña y un potrillo.

Todos los días Mara va, a primera hora, a ver al caballo. Todos los días le da de comer, lo cepilla, lo acompaña al paseo rutinario, lo abraza. El potrillo cuando presiente la visita de la niña corretea nervioso, salta, bufa, da una carrera rápida, se para en seco y vuelta a empezar. Solo cuando Mara ya ha llegado se tranquiliza y se acerca a la caricia de todas las mañana, al abrazo de todas las mañana.

Un día, ya pasados julio y medio agosto, el caballo no salió a recibir a Mara. Esta, preocupada, lo encontró tumbado en el fondo de la cuadra. Jaky, al verla, dando un fuerte bufido intento levantarse como todos los días, pero, sin fuerzas, no pudo. El viejo dueño le explico a Mara que tenía una infección y que le estaban dando antibióticos para combatirla y ponerlo bien, que no se preocupase, que si era necesario traería al mejor veterinario del mundo, que Jaky estaba muy débil y necesitaba muchos cuidados, que lo cuidarían bien, reposo y tranquilidad necesitaba. Mara no le creyó, algo negro y amenazador se le metió en la cabeza; a pesar de llamadas y amenazas se quedo todo el día al lado del potrillo. Le acaricio cuando le pusieron las inyecciones, trato de hacer que comiera un poco, lo tranquilizo cuando intento levantarse......tuvieron que obligarla, sus padres, a la fuerza, a irse a dormir esa noche.

Al día siguiente, aun no había salido el sol, fue corriendo a la cuadra. No había nadie, todo estaba silencioso y vacio, no había olor, no había nada, ni vida.

Lloro. Nadie pudo consolarla: "No sufrió, se fue al cielo de los caballos, grandes pradera verdes y miles de caballos trotando felices y libres", "Recuerda siempre como era y te quería".

Se acabo el verano y con él las vacaciones. De vuelta a la casa, a la escuela, los amigos. El tiempo mata el dolor, lo esconde bajo patinas de colores y silencios, apila mantas gruesas sobre los malos recuerdos que se van hundiendo, perdiéndose, difuminándose poco a poco hasta casi desaparecer. Pero, en la noche, a veces, una furtiva lagrima asoma en los ojos de Mara resbalando por sus mejillas y una pequeña sonrisa asoma en sus labios al ver, en sueños, a Jaky correr en una pradera amplia de nubes verdes acompañado por otros caballos, pararse un segundo y mirarla con pena y alegría, al mismo tiempo, como diciéndole " YA VES CORRO COMO NUNCA; VEN CONMIGO A CORRER".

Grandes mujeres: Indira Gandhi.

Indira Gandhi.

Política india (Allahabab, 1919- Nueva Dehi, 1984).

Considerada una de las mujeres mas relevantes del siglo XX y la primera mujer en dirigir un gobierno en la India.

Lucho toda su vida por conseguir la modernización social y económica de la India y dotarla de una política independiente de los bloques. Se educo en la India, Suiza y Oxford, y colaboro activamente durante el gobierno de su padre, J. Nehru.

En 1959 fue elegida presidenta del Congreso. A partir de 1964 encabezo el Ministerio de Información y en 1966 fue elegida primera ministra y reelegida en 1967. En 1977 perdió el poder, reconquistándolo en 1980.

 

En 1983 fue elegida presidenta del Movimiento de  Países No Alineados.

Su intransigencia ante el fundamentalismo “sij” la llevo a ordenar el ataque contra el Templo De Oro y llevó a esa secta a la guerra santa contra el estado central. Por esa causa fue asesinada en 1984 por miembros extremistas “sijs” de su guardia personal.

Su muerte consterno a todo el mundo.

Una mujer valiente y sin complejos que rompió muchos tabús y abrió caminos para otras mujeres. Revoluciona la India sobre todo en el campo alimenticio que paso de ser deficitario e importador a exportador de productos, diversificando además la producción; este cambio se le denomino “la revolución verde”. Por otro consiguió expandir la producción de leche con lo que ayudo a evitar la malnutrición infantil; se le llamo la revolución blanca….hoy la India no sería tal como la conocemos sin ella…

Todavía no despiertes, niña...

Todavía no despiertes, niña,
la aurora no florece, espera,
todo esta negro y áspero, sueña
con blancos caminos desiertos
y viajantes de manos vacías.

Sombras rápidas vuelan, cruzan

desiertos frágiles de arena,
serpientes de humo gris gritan:
¡Espera!. Aun no te levantes,
están poniendo las aceras,
hombres azules pintan el cielo
de azul, y hadas traslucidas
resucitan la primavera,
un aura leve vendrá llena
de olores de azahar; campanas,
en la lejana ermita, tocan
huida de animas benditas,
asereje del despertador
rosa de tu mesilla. ¡Arriba!.

Mara y la higuera.

Mara y la higuera:

 

No busquéis connotaciones ni bíblicas ni eróticas al título de esta pequeña aventura de Mara. Tiene, en esta época, es el mes de agosto, nueve años y está de visita en casa de su tío Jaime. Al lado de la casa, en un lateral, hay un pequeño jardín con rosales llenos de flores rojas y blancas casi mustias, margaritas blancas, unas amapolas, una camelia de flores rojas en el centro del patio y al final, cerca del muro de separación con la carretera una esplendida y vieja higuera, de ramas extendidas, muchas bajas y llena de higos grandes, plenos, dispuestos ya a explotar de maduros.

 

Mara probó uno y le gusto: "Son dulces como la miel, están muy buenos. ¿Puedo coger más?

 

Allí la dejamos, subiéndose a las ramas y cogiendo higos.

 

Al rato, diez o quince minutos, no mas, oímos su voz alterada gritando y pidiendo auxilio. Salí corriendo la primera y la veo colgada de una rama, aguantándose con las dos manos, a punto de soltarse y caer de desfallecimiento. "¡Socorro!, ¡ayudarme!, ¡Papa, socorro!

 

Imaginaros a una niña de nueve años colgada de una rama, congestionada, roja, por el esfuerzo de aguantar y no caer, los ojos cerrados con fuerza de miedo y chillando presa del pánico...........¡con los pies a una escasa cuarta del suelo!.

 

Paré un segundo, el necesario para comprender que se había resbalado de la rama y quedando colgada sin ver el suelo, cerrando los ojos por efecto del miedo, estaba pasando un gran apuro. Riendo, la agarré por la cintura y la ayude bajar. Un gran abrazo de alivio pero cuando vio donde había estado colgada se avergonzó:"Prohibido contarlo, que no se entere nadie, ¡qué vergüenza!".

 

Comer la luna.

Comer una luna.

Es de noche, ya has cenado de forma sustanciosa. Estas bien, cómoda, feliz.

El niño juega con canciones de otro mundo al tiempo que hace gestos que son más un baile que otra cosa. Son manos que se mueven al ritmo escondido en el centro del mundo con los brillos de volcanes en sus ojos azules.

La luz artificial esconde arrugas en los rostros.

El niño se habla y se responde; se cuenta chistes vagos y se ríe de sí mismo al tiempo que me mira, a mí, su madre….

Carita de luna llena, pálida como la perfección de la crisálida y el renacer tras la noche.

Se abre la ventana. La luna oronda y plena. Creando mundos ilusorios.

El niño juega con la luna que se pierde entre sus regordetes dedos llenos de  celulitis infantil.

Luna plena y huidiza. Apetitosa, casi de queso, añorados por las hueste de hambrientos ratones de ciudad.

Me la ofrece estirando sus brazos con una amplia sonrisa. Se la quito rápido. Le rio. Me como la luna ante su atónita mirada. Sabores de sal y de mar. La luna me sabe a ambientes de sirenas y añoranzas del hogar lejano. Canciones viejas.

El niño, mi hijo, sonríe y trata de coger esa luna de mi boca. Sus deditos exploran mis labios, que le acerco,  de forma afanosa y juguetona. Desiste. Se vuelve y coge una estrella de los cielos. Cuatro puntas, no tilila.

Me da su estrella de la suerte con una gran sonrisa de bonachón o faquir o santurrón que va al baño ritual.

La cojo en mis manos y me la como también. Es mar y sal, es queso azul, es pan recién hecho. Me gusta.

El niño, mi niño por siempre jamás, juega con el triangulo de la vida con el ojo de Dios dentro. Juega a ser un dios menor que juega a algo más creando mundos virtuales, ideando nuevas formas de paz y de amor como si este no fuera más que el perímetro de una pirámide invertida.

El triangulo se cae al suelo de la habitación de mármol y plata, se rompe en otros dos triángulos casi iguales. El Ying y el Yang. El día y la noche. El bien y el mal acoplados en un juego de siglos por un niño pequeño y juguetón. Los recojo con mimo y los devoro como Saturno devoro a su prole.

El universo se está integrando en mi estomago, refundiendo y renaciendo, algo así con un bing bang casero. Pero algo falta, algún ingrediente secreto. No sé que puede ser. Lo busco y rebusco, le hago cosquillas y se ríe con risotadas estentóreas. Encuentro lo que falta, está entre los pies de mi fiera….

Es necesario el azar, la casualidad dentro y fuera de la entropía para que todo no se vaya cuesta abajo y que mejor que el trébol de cuatro hojas. El niño, mi niño, llora por el trébol que está en mi mano rumbo a mis labios. No quiere que me lo coma…el bote de galletitas ya esta vacio y el quiere conservar la ultima…

Grandes mujeres: Valentina Tereshkova .

Valentina Tereshkova .

Nació en la pequeña localidad de Máslennikovo, en la entonces Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas, actualmente Rusia, el 6 de marzo de 1937. Tras abandonar la escuela, trabajó en una fábrica de neumáticos y más tarde estudió ingeniería. También practicó paracaidismo.

En 1962 fue seleccionada para su ingreso en el cuerpo femenino de cosmonautas. De entre más de cuatrocientas candidatas, solo cinco fueron seleccionadas: Tatiana Kuznetsova, Irina Soloviova, Zhanna Yérkina, Valentina Ponomariova y nuestra heroína Tereshkova.

El 16 de junio de 1963, a la edad de 26 años y a bordo del Vostok 6, se convirtió en la PRIMERA mujer en viajar al espacio. Su nombre en clave durante la misión fue Chaika (gaviota en castellano).

Serguéi Koroliov estaba descontento con el comportamiento de Tereshkova en órbita y no se le permitió tomar el control manual de la nave, tal y como estaba planeado. Aunque estaban previstos más vuelos en los que participaran mujeres, pasaron 19 años hasta que otra mujer, Svetlana Savítskaya, viajara al espacio. Ninguna de las otras cuatro cosmonautas del grupo de Tereshkova viajó al espacio.

Se graduó como ingeniera espacial en 1969.

En 1977 recibió el doctorado en ingeniería.

Debido a su prominencia desempeñó diversos cargos políticos: fue miembro del Soviet Supremo, formó parte del Presídium del Soviet Supremo, perteneció al Comité Central del Partido Comunista.

En 1997 se retiró de la fuerza aérea y del cuerpo de cosmonautas.