Las flores...

Las flores van siguiendo la huella del sol en el cielo, tontamente enamoradas del mismo sol que las agostara con la fuerza de sus rayos. Lo siguen y lo persiguen estirándose como un ICARO de color que quisiera romper ramas y volar. Antes, alcanzaran la madurez de su color, de su néctar dulce y oloroso que llama a los bellos colibríes. No las escuchamos pero cantan todo el día, es una vibración armónica con sones de Bach o del canto de los monjes que las escuchan y aprenden de su  música y las imitan. 

Lloran cuando una compañera muere antes de tiempo, sintiendo que algo falla en su universo tan bien concebido.

Plenas en el campo, llenan de color al universo y entran en la psiquis de los humanos para dejarles un poso de felicidad y tranquilidad, que, normalmente, no tienen.

Saborean los días de vida que tienen, usan y disfrutan de cada segundo y mueren, ¡no!, no mueren, se transforman en semilla o en fruto o en energía de otro ser pero, además, siempre quedaran en los lienzos geniales de un Van Gogh o Gauguin o Degas o Dali o Sorolla.

Son, en su breve tiempo de paso, casi eternas, retenidas en los parpados de los dioses grises y adornando, para siempre, el parnaso de las musas.

Pero, cuidado ¡también están esas otras flores, engañabobos, capturando al insecto amoroso que se les aproxima y, verdugos y salvajes como el hombre, lo destruye en su ansia frenética de violencia y sangre y, soberbias, como pozo de tortura y muerte y transformación!

Y las flores, todas las flores… son zen.