Bitacora de viaje, Vigo, 29 de Julio.

Bitácora de viaje.  Vigo, 29 de Julio.

Visita obligada en Vigo es La Piedra, degustar sus excepcionales ostras mientras se bebe un buen vino de la tierra y, si puede ser, el príncipe de los vinos: un buen albariño. Encima tenemos a nuestra Mara que es una loca por las ostras, también es cierto que las toma un par de veces al año pero, por ella, se comería 5 ò 6 docenas de una tacada, le encantan, le chiflan desde siempre; por ella, frase textual, desayunaría, comería, merendaría y cenaría a base de ostras con un chorrito de limón.

Allí nos fuimos. Primero la vieja pescantina en la calle: tres docenitas para cuatro no está nada mal sobre todo si hay uno que ni las huele. Después dentro del bar pues el vino (Albariño), los refrescos, el pan y a comer. Mara de dos en dos y tiro porque me toca...y,. como siempre, la llamada que rompe todo. Me tuve que ir a por mi madre, un recado, nada importante pero había que llevarla al médico que se nos demoro un montón. Pague lo del bar y le di a mi mujer el dinero de las ostras, cogí el coche y en marcha.

La llamada del médico se demoro un montón, mas de una hora, tiempo que mi madre dedico a hablar con todo quisque, conocido o no, total que mas da y hay que pasar el tiempo; curioso que al final todos conocían a gente en común y se dedicaron a ponerlos finos y afilados como la mina de un lápiz ya después de afilada. Ya en la consulta pues hablando del tiempo, de la situación de Galicia y demás, de la emigración, de las procesiones del verano, de los incendios salvajes que había que colgar a más de uno. Yo con la boca abierta y sin decir ni muuuuu...el doctor un joven simpaticón, alegre y extrovertido que se le veía lo pasaba en grande con estos viejales que acudían a su consulta con mil problemas que, la mayoría, son de soledad y vejez...y salían contentos y un par de recetas adicionales...

Después del médico pues el cafecito con el bizcocho obligado, quica lo llaman, delicioso, exquisito y como un puro veneno para mi madre diabética que se lo tomo como si anda. Me da la impresión que por que estaba yo que si no repetía...después por el centro comercial para la compra diaria y para casa.

Aparque mal, como siempre. Entramos y ya estaban de vuelta los míos. Mara exultante y feliz, que se había comido mi docena y que su madre había pedido adicionalmente otras dos docenas, que se puso hasta los topes, buenísimas...que la madre tuvo una discusión con la pescantina pues quería cobrar dos veces y con el dinero que les deje pues mas ostras, mas y mas ostras que si pagaron.

Mire a mi mujer que se quedo extrañada y me dijo que pensaba que yo ya las había apagado antes de irme...huelga decir que de nuevo al coche (sin Mara que quería repetir) y a abonar lo que se debe...

Mara no probo bocado en la comida de la abuela que se mosqueo un tanto, normal como estaba de ahita...

Bitacora de viaje, Vigo 27 de JUlio.

Bitácora Vigo 27 de Julio.

Ayer fuimos a pasear por el viejo barrio de Bouzas, barrio pequeño y pesquero, de solera, justo al lado de la antigua playa y puerto de pescadores.

Siempre hubo gran veneración al Cristo de Bouzas por parte de la población. Invocado en las galernas, rogado en las largas ausencias, prometido ante las incertidumbres, rezado siempre. Su procesión era multitudinaria, portado por los hombres de mar que se peleaban por llevarlo.

Paseando llegamos a la iglesia, aun tiene restos románicos; pocos ya.

Y, a pesar de ser finales de julio, empezó a llover, como no. ¡Que raro que llueva en Vigo! Y nosotros sin paraguas. Pues a caminar bajo la lluvia que hasta se agradecía un poco. Lo malo fue el calzado. Pronto las sandalias empapadas y el pie queriéndose salirse de las mismas. Eso era lo peor y no había solución pero si, entrar a un café y esperar que parase. Malo seria en pleno verano que durase demasiado. Pero pasó una hora y todo seguía igual, nosotros tiritando de frío, una gran molestia en los pies (mucho más fríos) y la lluvia en el exterior. De un café a otro y tiro porque me toca. Pero al cuarto ya era demasiado.

Decisión, nombre de mujer ¿Por qué será?

Salir a la lluvia y volver a casa o seguir con el quinto café (por cierto y como no digo el nombre de la cafetería no pasa nada, lo hacían malísimo y el bizcocho una pena, ni a propósito se hace un café mas malo, estarían ensayando para el campeonato mundial de pócimas cafeteriles).

Cuando nos decidimos por salir: ¡cualquier cosa antes que otro café! Me llamó mi cuñado diciendo que si queríamos iba a buscarnos. Le dije que si, que viniera, que era capaz hasta de invitarle a otro café, y un coñac si se terciaba.

Vino, nos llevo, nos cambiamos de ropa y CALZADO, y, claro, ya así, la lluvia ceso tan pronto como llegamos a casa. No nos atrevimos a salir de nuevo.

Bitacora de viaje, Vigo 25 de Julio.

Bitácora Vigo 25 de Julio.

Mi madre acabó el libro anoche. Después de unos días metiéndome con ella sobre el libro, sobre la identidad del asesino y sobre el destino de la tal Rosa, amagando con contarle todo, insinuarle miles de variaciones, pues…lo acaba y acaba, no es por menos, frustrada. Cientos de páginas para quedar en medio de la nada. No puedo hablar mucho pues alguno de los que me aguantáis a lo mejor leéis el libro pero…no diré nada del argumento ni de su final, me quedo con las ganas, ¡Aaggghhhh!

La culpa: mi hermana. Le deja libros pensando en sus propios gustos, no tiene en cuenta ni la edad, ni los problemas visuales, ni la mentalidad de nuestra madre. Es un poco unidireccional.

Yo reconozco, en cambio, que los libros son algo muy personal. Lo que a mi me gusta no tiene porque gustar a otras personas y viceversa. Experiencias miles. También, es cierto, lo bonito es que un grupo de amigos compartan un libro común. Las menos de las veces. Mi opinión, digo, no debe condicionar a nadie; pero digo mi opinión, no la oculto.

Con el programa de ayuda para la compra de ordenadores, mi madre se ha comprado un estupendo portátil a pagar en tres años sin intereses. Le sale por unos 24 euros mes. Una bicoca. Esta feliz como una niña con zapatos nuevos. Ya había asistido a clases de informática en el centro social de aquí cerca y algo sabe. Con nuestra ayuda contactó con los familiares nuestros de Argentina (una hermana y dos sobrinos), incluso habló por el Messenger con ella. Todos bien y superando la famosa crisis económica. El sobrino ya tiene dos niños y un trabajo estable y bastante bueno.

Cuando me paro a pensar alucino de los cambios en la comunicación en estos últimos años. Internet, móviles, Messenger….la gente no se da cuenta, no recuerda cuando, no hace tanto, conseguir una línea telefónica en algún lugar lejano era cosa de meses, años, miles de problemas y mucho dinero (típico problema del chalet en la sierra o, en mi caso, obra en un descampado). Era Gijón y para poner un teléfono en la oficina de obra tardé más de tres meses y cerca de medio millón de pesetas de las de entonces. Hoy vas con tu móvil y te conectas al segundo; haces una interconexión y haces funcionar el fax e incluso Internet. Comunicación al segundo, información continua. Ese es el mundo de ahora.

¡Los planos! Correo va y viene. Incluso era mejor, algunas veces, coger el coche y hacerte 500 kilómetros para conseguirlos. Ahora, una tecla, y los recibes calentitos, recién salidos del horno, casi sin pasar el control de aprobación. ¿Necesitas un modificación?, al segundo, plis/plas. Realizada y en el acto.

¡Bienvenidos la mundo instantáneo! Pero parad un poco y recordar como eran esos otros tiempos…algo tendremos que aprender, algo tienen que decirnos.

Bitacora de viaje, Vigo 23 de julio.

Bitácora de viaje, Vigo 23 julio.

Bueno se va acabando la semanita en Vigo. El resumen es poco, lo mejor: Mara se porto bien, muy bien. Anécdotas muchas, ya contare, pero nada que se haya salido de madre como los ríos en sus cauces.

Mi madre dando las quejas de mi padre, de mi hermana, la que vive con ellos y, en menor medida, de la divorciada y sus dos niñas.

Mi hermana Lua dando las quejas de su madre y mía también, y sus neuras, y de la divorciada, por supuesto.

Mi madre deseando saber que me dijo Lua.

Yo sin soltar ni pío.

Vigo, una maravilla. El centro un poco mejorado en limpieza y jardines y ya es otra cosa. Muy bien, se ven remodelaciones de casas viejas, el tráfico fluido. Lo malo es en los alrededores la falta de un plan de aceras; es absurdo que vayas andando a Samil y te encuentres sin aceras, ¡hala! A andar por la carretera con todo el peligro e incomodidad que conlleva. Lo mismo si vas a La Guía. Lo dicho un plan estudiado de aceras y en marcha.

Para quien no lo conozca Vigo es un mirador al mar, a su ría con las tres Islas Cíes en la boca protegiendo todo. En esas islas esta la playa más idílica y perfecta del mundo, no lo digo yo, lo dicen los clasificadores de playas. (No se quienes son pero así lo han hecho).

Y Vigo es el Pazo de Cástrelos con museo incluido (Todo Pazo que se precie además de palacio tiene que tener capilla, palomar y laberinto). La parte dedicada a lapidas celtas es única en el mundo. Merece la pena pasear por los jardines o, en la noche, asistir a algún espectáculo en el teatro al aire libre que tiene.

Y Vigo es, sobre todo, El Castro. Levantándose del mar se yergue sobre la tierra hasta llegar a su castillo. No hay mirador más bello ni más perfecto. La historia de un antiguo poblado celta le da el nombre y la magia que destila por sus paseos y cuestas.

Y Vigo es La Piedra con sus ostras y, antes, su contrabando de cafés, cigarros y demás.

Vale la pena perder un par de días por allí, os lo recomiendo.

Bitacora de viaje, Vigo 21 de Julio.

Bitácora Vigo 21 Julio.

Me llamó mi hermana, la viuda. Me pidió que comprase un ramo de flores para nuestra madre. Así quedamos. Más tarde volvió a telefonearme para decirme que lo dejase que se encargaba su hija, Leda, mi sobrina. Así quedamos de nuevo, menos trabajo para mí.

Al día siguiente me encuentro con que viene, a primera hora de la mañana, mi hermana, la divorciada, con un gran ramo de flores de un supuesto C.I. Mi gesto de extrañeza lo acuso enseguida y, por lo bajini, me dijo que, por la noche, la había llamado Leda para coger el ramo en el C.I. pues todo estaba cerrado y estando ella allí,  en el trabajo no tenía problemas para comprarlo. Cosa que así hizo.

Bueno, el tradicional ramo de flores estuvo presente pero ¡cuantas vueltas! y no os hablo del precio, un ojo de la cara a cada uno, menos a la compradora, por supuesto.

Tuvimos otra discusión por el regalo: la bata de casa con “capacete”. Extraño nombre para indicar con “canesú”, como dice la canción:

“Tengo una muñeca,

Vestidita de azul,

Con su camisita

Y su canesú”

Comentario diverso: Visitamos la exposición, en la playa de Símil, la de las vacas decoradas por distintos artistas. Allí reunidas, lo mejor era ver la pléyada de personas sacándose fotos y sus acciones. Subiéndose encima de ellas o con poses mas o menos extravagantes. Todo un espectáculo, mas bien una comedia al aire libre. Divertido era pero lo peor es que dañaban a las estatuas. 

Un detalle curioso es que la patrocinada por el R.C. de Vigo (equipo de fútbol, el equipo ascensor por excelencia)  ya no tenía cartel con su nombre. Evidente: el Celta y su vaca la desconocida.

Por Vigo aun quedan dos pequeñitas en el tejado de Información de Alfonso XII y una hermosa y grande en la Puerta del sol dando la nota de colorido.

La primera vez que vi algo así fue en Bilbao, hace ya tiempo, pero, en aquella ocasión, fueron diseñadores de categoría los que se habían encargado de la decoración. Todo un poema.

Bitacora de viaje. Vigo, 19 de Julio.

Bitácora de viaje 19 de julio.

¿Qué es la normalidad?

¿Hay algún patrón que defina que es lo normal y lo anormal?

¿Somos todos anormales aun dentro de una estadística normal?

¿La rutina es normal?

¿Es normal la mediocridad?

Discusión interesante con dos o tres botellas de vino en el cuerpo (medio tirados por la acera de la calle) o en el paraninfo de una universidad de filosofia (tesis cum laude) pero no para plantearlo en una fiesta de cumpleaños o ¿se trataba de decir algo?, algo personal, algún trauma oscuro, algún descubrimiento de esos que dejan el alma como unos peces en las redes del pescador. No es normal claro que se habla de normalidad/anormalidad en una comida de celebración del santo de la abuela.

Porque la normalidad puede ser entendida como algo estadístico, si el 80% de la población hace algo eso es lo normal, ¿es resto es anormal?

Pero las convenciones, sociales sobre todo, dictan otra forma de verla lo mismo que decir que lo que funciona bien es lo normal. Lo que no funciona es lo anormal. Aquí entramos en peligrosas discusiones de física quántica, entropías y estados en reposo, etc.…

Por exclusión lo anormal es lo que esta fuera de lo normal. Pero entonces hay que aclarar muy bien que es lo normal. ¡Cuidado!. No es lo mismo un comportamiento aquí, España, que en Arabia, por ejemplo. Cambian muchas cosas dentro de las convencionales y las estadísticas. No ha sido lo mismo el concepto normal hace mil quinientos años que ahora. Todo cambia, todo muta. Incluso dentro del mismo país varia esa percepción desde un punto de vista económico y de costumbres.

Hay, también, una faceta de anormalidad como generadora del “ego”, como diferenciación sobre los demás, los otros. Es el yo, yo y a los demás que le den…pero al tiempo hay que destacarse con acciones “escandalosas” para que los supuestos normales se paren a ver y admirar. Se busca en la anormalidad el aplauso de la generalidad; a veces se le trata de disfrazar con el “letrero” de genio.

Mi realidad es que para ver hay que mirar, el cerebro, nuestro cerebro, recibe unos impulsos de esa realidad captada y los interpreta con nuestros propios criterios, de imaginación, de expectativas y de deseos. Y en esa interpretación puede haber fallos, que los hay.

Alguien dijo que en el hombre hay tres personas distintas, como la S.T.
-Lo que creemos que somos.

-Lo que los demás piensan que somos.

-Lo que realmente somos.

Y donde fueres, haz lo que vieres.

¡Que seáis buenos!

Bitacora de Viaje, Vigo, 17 de Julio.

Bitácora 17 de Julio en Vigo.

Bueno, de entrada el diecisiete celebramos el santo de mi madre. Ella valora mucho más el onomástico que el cumpleaños. Imagino que será por la edad, cada vez gusta menos cumplir años, por aquello de que los achaques van con el carné de identidad. El gran ramo de flores no podía faltar, precioso. Después, con cierta discusión una bata ligera y fresca, de azul celeste suave y con “Capacete” según su frase, para mi con “Canesú”, como dice la canción. Estuve a punto de hacer un chiste con la talla de la bata pero, por una vez me mordí la lengua y me callé. Nadie lo agradeció. Nadie se enteró.

Siempre, en este día, se come fuera; esta vez al no poder intervenir por la lejanía e ir casi en el día me encontré que ya lo tenían todo organizado en un restaurante con mucha fama en la zona “El Rocío”, lugar de acomodo de empresas y enfermeras y con buena calidad en pescados y mariscos. Todo  muy bien menos el precio, en la factura pusieron el 10% de los muebles, pintura y solar donde se ubica. Si no, no se explica.

Lo mejor, todos juntos, unos quince y eso que faltaron las hijas de la enfermera y esta también faltó por tener que trabajar en el turno de tarde (Siempre lo consigue, trabajar en celebración familiar). Mi hermana, la mayor, la viuda, tuvo la mala suerte de que la llamaron para hacer una sustitución en urgencias por lo que también, por primera vez en muchos años, faltó. Le dio mucha rabia pero las cosas son como son y no como deseamos.

De todas formas fuimos de visita, de urgencias, pero de visita. Allí estaba ella en el mostrador recibiendo a los enfermos y familiares. Se quedo muy sorprendida al verme y yo, con mi sonrisa y un beso en la mejilla, le dije a que iba a saludarla y no solo, que papa venia conmigo. No se lo creía, pensaba que estaba de broma y no sabia como tomárselo así que salí y acompañe a mi padre dentro para hacerle la ficha y que le viera algún medico de guardia. Un apuro. No era nada grave pero el pobre tiene artrosis y le dio por la noche un ataque en los dedos gordos y a nada pegaba un grito que me rompía el alma. El medico, un tal Vital, no se si esta bien escrito, un bendito, lo trato con mucho tiento y dulzura, mas que tocarlo lo acariciaba. Pastillas para la artrosis y para el dolor un vendaje compresivo que le puso otra enfermera, otra joya en delicadeza y trato, mientras le iba preguntando por la edad, su nombre…en fin, distrayéndolo ese rato. Salio orgulloso con su vendaje y con la atención. Mi hermana, en el mostrador, estaba un poco estupefacta.

Mi padre, son ya 88 años, se negaba a ir al principio a la comida, pero, bueno, de mi brazo y media hora antes lo llevamos con calma y a su ritmo. Se desoriento por el camino y llego agotado, pero bien. Solo quiso algo de verdura y se zampo con buen apetito un revuelto de espárragos y gambas, terminado lo cual me hizo acompañarlo de vuelta a casa para dormir una siesta.

Lo peor, mi sobrina, la mayor. Es mi preferida por haber sido la primera, es dulce, delicada, una niña todavía a pesar de sus 29 años pero ¡no se puede llegar con una hora de retraso! Y, más tarde ponerse a discutir sobre la normalidad o no, que es la normalidad, que la normalidad no existe y todos somos anormales o normales, según se vea. Una discusión para haber bebido dos o tres botellas de vino por cabeza y varios licores caseros pero no allí, entre plato y plato, y a voz en grito, como demostrando lo inteligente que es y lo moderna que se pone hablando. ¡Que gilipolleces, Dios mío!

Mara comió medio callada, no le gusta mucho la “multitud” pero se comporto bien. Al final, en los postres, con el resto de los niños se fue al jardín de la parte de atrás y descubrió una flor que la impresiono. Le saco un montón de fotos y preguntando a todos que flor era aquella. La verdad es que era espectacular. Cuando me lo pregunto le conteste que era una DALIA. Preciosa de verdad. Casi un sol redondo lleno de pétalos rojos sangre con unos leves trazos de amarillos/ocres. Se quedo preguntando a todos por la mejor de las fotos que le sacó  y, esa, la puso como pantalla en su móvil.

Un año más.

Biatcora de viaje. Vigo, 15 de Julio.

Bitacora de un viaje.

Cargando

Bitácora Vigo 15 julio.

También hay fantasmas en los rincones de Vigo. Unos amables de lejanos recuerdos, otros amargos como de muertos en la mar, otros llenos de odio por las trampas y olvidos y, los mas, reclamando una lagrima sincera o una oración por su alma.

Los podéis encontrar por todos lados, pero hay tres muy especiales para mi en Los jardines del Pazo de Cástrelos; el primero esta en el estanque de los patos, detrás del pazo-museo, en la pequeña replica del mismo. Es un fantasma infantil de un crío que murió ahogado en ese estanque por la envidia de su hermano menor. Es inofensivo, se limita a jugar con los patos y arrimarse al calor de las madres de generosas carnes y opulentos pechos. Quizás un lejano recuerdo de su propia madre. Es fácil de ver, por las esquina del ojo mirando a otro lado, reflejado en las aguas mas bien sucias.

Hay otro en el palomar. Es una torre redonda más allá del jardín con el laberinto, ya en el “jardín salvaje”. Está muy abandonado, tiene un aspecto de vetustez, de vejez, de ruina. El fantasma esta siempre arriba, agita los brazos, salta de forma grotesca y hace ruidos con la boca. Su ropa rota por todos lados y rastros de sangre en ella. Fue un viejo criado de los Marqueses que se cayó fracturándose los huesos de las piernas y el cerebro. Su muerte no la sintió nadie. Nadie le rezo en la tumba pues, en vida, era un poco amargado y en lucha con todo el mundo; de muy mal genio nadie le trataba, solo el señor Marques por aquello de que era el mejor cuidador de palomas del mundo. Es difícil de ver pues esta muy, pero que muy enfadado y, ya se sabe, cuando los espíritus están enfadados son totalmente transparentes.

El tercero esta en el propio museo, en una tumba celta. Es un hombrecillo pequeño, más bien flaco, pero de tono muscular poderoso; con barba y pelo largo y una cicatriz que va de la ceja derecha hasta la mejilla del lado contrario. La herida se ve mal, quizás fue lo que le mató: no tengo idea porque esta ahí. Don Pedro lo descubrió en los años de formación del museo con la llegada de la pieza de piedra. Y allí se quedo como una pieza más del mismo. Es fácil de ver pero nadie se da cuenta, tal vez porque nadie espera verlo allí o quizás porque ya forma parte del mismo como un mueble más.

Hay mucho fantasma por Vigo.

Bitacora de viaje. Vigo 12 de Julio.

Bitácora Vigo 12 julio.

Aires frescos del mar me tiran, me quieren llevar.

Brisas oliendo a salmuera, a atunes, a sardinas,

Por calles estrechas de granito, ya casi negro.

Me crucé con gente vieja, jalonada de recuerdos.

Mujeres de negro, con pañuelos en la cabeza;

Jóvenes y ya son abuelas de todos y todo.

En los balcones colgada ropa como bandera

De un barrio que fue prospero y se esta cayendo,

Vejez inmensa del que olvida que fue, como vivió.

Cuesta abajo sigo, pisando piedras de siglos.

Cuesta abajo como el río a la mar, dicen a morir.

Laberintos de piedra húmeda me apartan,

Me guían en direcciones inconexas y huidizas,

Me atontan en vueltas sin sentido,

Como si quisieran engañarme de nuevo.

De una tasca salen dos hombres agarrados

Perdidos en los vapores del alcohol que mata

Pero tan lento que… ¡en no teniendo prisa….!

Mejor aquí que en el medio del frío océano,

Van dando tumbos cantando una rianxeira

Por los viejos amigos, enterrados en el mar.

La esquina recuerda, también, con agrado

Las borracheras de Cunqueiro y Castroviejo,

Sus queimadas invernales con jóvenes imberbes,

Poetas que se calentaban a sus pies. Digo

Esquinas, los muros están derruidos, abatidos

Como las palabras salvadoras llenas de salitre.

En la piedra la negrura del abismo.

Ya no se ve el mar. Solo se le oye.

Solo se le escucha. Solo se le huele.

Como loco busco una senda perdida que me lleve

Al mar, mi columna asida del tiempo y vida.

Paso escalones gastados en el centro por miles de pisadas,

En miles de días, en cientos de años,

Bajando una senda que más parece del Averno.

Al final no me espera Caronte, no hay moneda de muerto.

Escalón tras escalón, un segundo más de vida, decía

Mi vieja abuela de delantal negro y mirada acuosa de tanto llorar.

En la piedra el muro del abismo.

No dejan ver el mar del que salimos.

Solo lo escucho en mis pesadillas

Y lo huelo a distancia como mis perros.

Tentáculos de bruma gris, casi traslucida,

Me atan a las puertas desportilladas por el tiempo;

Me sujetan, me sostienen, me hacen avanzar

Por el tiempo de las lejanas ballenas,

Casi fosforescentes, me incitan a seguir su camino,

Laten hipnóticas luces violetas en su interior

Con la patina de vejeces mal llevadas.

Recodos negros de olor a letrinas.

De derecha a izquierda en una huida hacia el fondo de la tierra,

Que nos aleja del mar. Se cierran postigos a nuestro paso,

Malditos somos en el sueño eterno, bajo el fondo del mar,

En una isla basáltica de paredes escalonadas.

Vómitos verduzcos en cada esquina.

Los rastros confluyen, cuatro, en un espacio abierto,

Unidad del rectángulo. Al frente una mole de iglesia,

Campanas sucias. A la izquierda una churreria abierta.

Venta de velas y….¡Mas piedras tapando el horizonte, el mar!.

Rastros de cristales entre las rendijas…

Verduscas del empedrado del camino que desciende,

Como esperanza de una naturaleza entre paredes olvidada.

Un peto de ánimas te anima  a vivir y recordar ¡son tantos muertos!

¡Son tantos cuerpos no recuperados del fondo del abismo

Que bailan bruscos y violentos con los caballitos de mar!

Del fondo de la calavera salen pequeños pececitos

Midiendo una inmensidad que se les escapa del centro frío.                  

Un óbolo que no tienes, un segundo que te paras,

Con la boina negra entre tus manos callosas y duras.

Un condón olvidado entre sabandijas.

Verdes hierbas entre soportales.

Y el laberinto de granito y ladrillo

Te vuelve y envuelve y vuelve y retuerce

Una senda que nunca, nunca podrás encontrar.

Bitácora de viaje. Vigo 10 de julio.

Bitácora de viaje. Vigo 10 de julio.

Llegada, besos, abrazos, recuerdos. Mis padres, bien. Mis hermanas, mejor. Me instalan en la habitación de mi madre (si no se ofende). Nuevo armario ropero donde ha metido la televisión. Me enseña, con orgullo, el nuevo aseo que ha hecho en el primer piso. No está mal; me comenta que todo empezó con la escalera que se caía de podrida que estaba, ocho meses más tarde ya tienen aseo nuevo y una escalera que se cae.

Después de la llegada, me fijo en un libro sobre el aparador cercano a la tele. “El tiempo escondido” de un tal Barrero. Lo está leyendo mi madre, va por la mitad aproximadamente; me comenta que esta intrigante por quien será el asesino (hay dos asesinatos y un detective privado) y que pasa con una tal Rosa que aparece como un bello recuerdo en muchos personajes de la historia.

Cojo y me leo el primer capítulo.

Me cabrea, la verdad. Es de esos libros que son más libelos que otra cosa. Lo dejo.

No tengo otra cosa para leer así que, por la noche, lo vuelvo a leer antes de acostarme y le doy un buen tute. Mas libelo, mas tendencioso, mas artificial, muchos fallos de lógica y coherencia. Hay personajes absurdos en situaciones más absurdas. Pero dos o tres detalles me han llamado la atención, relativas a las costumbres viejas de Asturias y su cercanía con las nuestras.

Decido no volver a leerlo pero ya sé que, para mí, es imposible no terminar un libro empezado por malo que sea este, por mucho que me cabree.

===

En tres días lo acabo ante el miedo de mi madre a que le cuente quien es el asesino y que pasa con la tal Rosa…????...No diré nada del meollo.

Solo lamentar que después de “La catedral del mar” me haya tenido que leer ese bodrio, no discuto que a los rojelios les encantara, rezuma trasnochados rencores por todas la paginas, vampiriza sus odios políticos en espectros odiosos y cree haber encontrado una especie de nuevos ángeles en la tierra.

Aunque seáis de izquierda no lo leáis es malo a rabiar con mil fallos y un resumen: si eres pobre eres anarquista y libertario y grande y guapo y con amor platónico ideal; cuando tengas dinero serás lo mismo pero con grandes extensiones de terreno en Argentina y España, y anarquista, macro empresas muy rentables, y libertario, tendrás guardaespaldas para todo e incluso para pegar a los que te sean indeseables que se te opongan, y muy democrático de esos del pueblo para el pueblo,…. ¿Mayor contrasentido?...¿mayor absurdo?.

Mi poema del mes: Es una araña...

I

Es una araña, la muerte,  de patas llameantes  

persigue huellas fosforescentes en las llanuras,

Donde cada pisada deja vacios negruzcos,  

nuevos agujeros de gusano en la memoria.

Donde verdes culebras de acido corrosivo

reptan sinuosas disolviendo todo a su paso.

II

Errática, avanza insomne, sobre las estepas

de la memoria.

Incesante, camina hacia un destino incierto

siempre  adelante.

Obsesiva, bascula buscando aves sin alas...

del cielo huidas.

Monstruosa, destrozando juguetes incoloros,

rotos y  vacíos.

III

Zigzagueantes rayos entre nubes grises rompen

(preñados de soledades)....

muros de terror.

Enormes arcos que caminan sobre la tierra

(brillando azul acerado)...

sones de miedo.

Y el Dios de la venganza, rojo de ira y violencia,

(sonando con estrepito)...

siega cabezas...

IV

Solo el loco en el otero, entre viejas tumbas,

se extasió viendo caminar los fuegos divinos,

bajo la pertinaz y acida lluvia de agosto....

Viaje al sur.

Viaje al sur.

La niña va adormilada con el runrún del coche por la autopista del sur. Un sol terrible calienta el asfalto y levanta nubes de vapor del suelo que hace reverberar la luz y los objetos que se ven a su través.

No sabe dónde queda al sur, solo siente la palabra tal como la dijo su padre, con mayúsculas, con entonación y énfasis como si fuera lo más importante de sus vidas, “de sus putas vidas”,  como a veces se le escapa delante de ellos.

La cabeza le va dando bandazos con las curvas y los baches. No le importa, el tiempo es para ella, en esos momentos, como algo pastoso que no se detiene y que, al tiempo, la envuelve como sus mantas de Kitty allá en su vieja cama, en su vieja casa, en su lejano pueblo blanco y frio.

Siente que a su lado esta su hermanito, bien atado pues los viajes no le gusta y se pone furioso, histérico, manotea sin cesar, se muerde y arranca las uñas de los dedos, con lo que debe doler eso, y hay que atarlo para que no cree problemas. La última vez que papa y mama no lo ataron, padre feroz tuvo que pegarle muy fuerte, tanto que ella creyó que había muerto pero no, solo estaba dormido, inconsciente dijo padre feroz ya no tan feroz. Jamás vio a padre tan enfadado, ni siquiera cuando salieron por la noche, en silencio,  a la primera vez. Le agrada saber que está allí cerca, siente su calorcito que es como en verano los rayos de sol, siempre está despierto pero sabe que lo mejor es simular, como ella hace también.

Le inquieta no encontrar el sur, ese sur magnifico y con mayúsculas, lleno de vida y calorcito; sueña con un país lleno de juguetes, de niños como ellos y de mamas y papas; sin padres furiosos y temibles, sin madres que hacen daño. La vez anterior fue un fracaso. No llegaron al sur solo consiguieron llegar a un sitio húmedo que se llamaba Barcelona. En aquella ciudad todo fue mal desde el principio. No se entendía con nadie, se perdía por las calles, la comida era rara…apenas había críos de su edad donde vivieron y era mejor evitarlos, lo peor fue que padre no encontró trabajo, madre desapareció para no volver jamás, mejor así, madre tenía la mano muy dura y el genio presto, mejor así, papa en cambio es todo sonrisas y carantoñas, les compra helados y golosinas que saben muy dulces…

Pero antes, recuerda, solo fue otro falso sitio, Paris, no el sur. Se quedaron pronto sin dineros, sin gasolina, sin comida. Se movieron aprisa en la oscuridad mucho tiempo y madre se enfado tanto que le rompió un brazo, el derecho. Lo recuerda porque siempre que hay un cambio de tiempo le duele un poco y no quedo el hueso, dice papa con pena, bien soldado. Allí perdimos a la segunda mama, la rubia, de grandes pechos y ojos de cielo despejado. Allí estuvimos varios días solos, mi hermano y yo, sin salir del cuchitril, sin comer, casi sin beber pues a padre lo cogieron robando, el dice prestado, y estuvo unos días preso; él dice con las vacaciones del pobre sin hacer nada y todo gratis.

“Esperemos que el sur llegue pronto, mi vejiga está a punto de reventar, tengo mucho calor y el coche está demasiado caliente. No me atrevo a levantar la cabeza y decir nada pues tiene puesta la careta de padre. Me gusta cuando se pone la cara de papa, entonces es amable, le gustan los chistes y me hace cosquillas, puedo besarlo sin miedo y, a veces, incluso nos compra helados y chuches. Adoro a papa…Pero con la cara de padre es adusto y terrible, hace daño, mejor callar y esperar que todo cambie y el sur y la cara de papa llegue….pronto…como ese destino final…y...que no aparezca el padre feroz....porfi diosito... ”

Leyo magia...

Leyó magia, pensó en algo portentoso, algo mas allá de la razón o de la lógica...solo era un anuncio de una bayeta de cocina.

Se separaron...

Se separaron tras doce años felices y dos hijos.

Un joven Adonis se metió entre discusiones que se saldaron con la elección del joven: gano el marido.