Rostros de vida en el papel
satinado, son sombras, duermen
en el rincón oscuro, un arpa
que espera. Fugaz inspiración
en el instante congelada.
Esta el pasado en el papel,
hecho presente y hecho futuro,
acumulando horas en mundos
que de este, en total, difieren.
Jack sobrevive en el papel
parado en el segundo final
de la última carrera. Mientras,
el de verdad, ya triste, muere
tirado en las caballerizas.
No hay canción en el papel
ritmo que huye, sonidos huyen,
al reflejo fugaz de luz
del niño vestido de luna.
Marcan las ocho en el papel
eterno, el reloj detenido,
mientras su dueño, en el olvido,
duerme bajo tierra sin el.
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