El sol
dispara balas de napalm
en campos de
flores infantiles....
la luna
llora algodones de cal
en cráteres
de queso sin fondo...
Vientos
solanos mueven molinos
como lañas
de acero semental,
borbotea la
piel en los caminos
y explota con
rigor sacrificial...
Crean
sombras siniestras, alargadas;
manos de
viejas, sueños dañinos,
pesadillas
oscuras de camas
o roperos
negros y cretinos...
Despierta el
mar hambriento y deseoso
devorando
todo en su soflama,
pasando por
encima de todos
en festiva
fiesta de pijamas...
El sol
llamea sin pausa y concierto,
flujo brillante
de electrodos
en el
universo ya desierto,
no sabe, no
conoce los modos,
(no sabe de consciencia ni muertos...)
Grandes
fumarolas se alzan raudas
con sus puños
de piedra ya muertos,
con su espiral
de setas cornudas
toda la
violencia de su acierto...
Mientras, el
hombre duerme inocente,
ajeno,
deshaciendo ataduras,
golpeando a
Gaia maternal que siente,
silente,
llenándose de dudas...
(no sabe de conciencia ni muertes...)
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