Son modelos, en el papel
En pose provocadora,
Aspirando esa perfección
De unas formas esqueléticas.
Reflejan la sombra de un poste
De telégrafo al atardecer.
Son bellas en el papel
De calidad, gran formato.
Atraen, relumbran y brillan
Con aroma de plástico
Y la atracción del dinero.
Esta Olivia en el
papel
Como espárrago
triguero
Contrastando con el
tronco
Del bonsái en lo
alto, muy lejos.
De los besos robados en la noche,
Quedan huellas, en la foto, de carmín,
Besos inocentes de enamorado...
¿O es un rastro de sangre derramada
Inútilmente en un abrazo mortal?
A veces, al caer la noche,
De sorpresa, las ventanas
Son espejos, reflejando
En los extraños hogares
Que nunca serán los nuestros,
El desfilar triste, lento,
Fúnebre de la procesión.
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