Hay una estrella rilando en medio del camposanto,

Hay una estrella rilando en medio del camposanto,

un coro de manos unidas la rodean, siempre girando,

como un viejo reloj asesinando el pasado.

 

Viejas sonrisas afloran descubriendo desengaños,

en unos rostros alargados, pálidos, infantiles y crispados.

Una música triste llena de silencios inunda el espacio,

 

algarabía de gritos y huesos, cacofonía de llantos,

un pequeño ángel con un dedo en los labios dice: ¡callaros!

mientras agarra con la otra una esquina de sus harapos.

 

Las llamas forman sombras oscuras y densas

como con vida. Entre futuro y pasado solo hay un tictac de cuerda

entre risas de tormento y llanto solo hay tiempo muerto y arena

 

huidiza, relativa, como las intenciones buenas

y fugaces. Son canciones infantiles con ritmos siderales, lejanos giros y letras,

y risas y llantos y gritos y lagrimas encubiertas,

 

Llanto de nacer de viejos ángeles con alas rotas

encadenados al muro eterno de la noche negra,

Abandonados de Dios, abatidos por Dios, pero aun esperan.

 

Sombras perdidas en caducas constelaciones

caen al pozo negro, lastimados planetas.

Las cruces parecen bailar con añejas y amenazantes penas.

 

El angelote lleva lento su dedo a la boca reseca

marcando silencios, parece divertido, de juerga

viendo como esqueletos, demonios y serafines pesan

 

almas descarnadas y dictan condenas.

Caronte realizado su viaje huye  a las sombras...

una estrella se apaga tenue con la aurora...

 

desaparecen cantos y gritos....brotan

tañen callosas manos agrietadas, viejas campanas...y una flor roja

se abre con presteza en la nieve....

 

                                                                 ¡Mi alma lacerada y rota!.

Grandes mujeres: Lucrecia Borgia.

Lucrecia Borgia (Subiaco, 18 de abril de 1480-Ferrara, 24 de junio de 1519).

Fue la hija de Rodrigo Borgia, el poderoso renacentista valenciano que más tarde se convertiría en el Papa Alejandro VI, y de Vannozza Cattanei condesa de Casa de Candía. Más adelante la familia de Lucrecia representó como ninguna las impopulares políticas del maquiavelismo y la corrupción sexual comúnmente asociadas a los papados renacentistas. Se dice en su leyendas negras que Lucrecia tenía de amante a su propio hermano César Borgia; que si hijos ilegítimos entre ellos, etc...

No se conoce ningún retrato auténtico de Lucrecia, aunque una serie de pinturas, como el fresco de Pinturicchio o los retratos de Bartolommeo Veneto, se cree que la usaron de modelo. Estas imágenes, frecuentemente, no son más que parte del mito de Lucrecia.

Demasiado poco se conoce de Lucrecia para tener la certeza sobre la veracidad de las historias que le atribuyen una participación activa en los crímenes de su padre y de su hermano, como su especialidad que eran los venenos que uso para sus fines y los de la familia (veneno que llevaba en un grueso y hermoso anillo hueco).

Su padre o su hermano con seguridad le concertaron una serie de casamientos con hombres importantes o poderosos de la época, siempre con las ambiciones políticas de la familia en mente. Lucrecia se desposó con Giovanni Sforza, señor de Pésaro), Alfonso de Aragón príncipe de Salerno, y con Alfonso d'Este, príncipe de Ferrara. Su segundo marido, Alfonso de Aragón, era hijo ilegítimo de Alfonso II de Nápoles y de su amante Troggia Gazela, que pudo ser asesinado por César Borgia cuando su valor político empezó a eclipsarse.

Mara, Javi y el pescado.

Mara, Javi y el pescado.

Empezó como un pequeño mal olor en la cocina. Toco zafarrancho de combate, limpieza general a base de lejía y agua.

Siguió el olor y agravándose, venciendo al aroma del desinfectante. Toco al técnico del gas natural. Revisión de fuegos de la cocina, quemador de la caldera, etc...

Y siguió el mal olor, ya una peste. Así que revisión de cañerías, servicio, ducha, etc...

Nada, el olor seguía como un invitado molesto pero contento, feliz de hallarse con nosotros, entre nosotros que no le tolerábamos.

Empecé a buscar y revisar todos los aparatos domésticos. La nevera por arriba, debajo y detrás. La lavadora moviéndola de sitio, examinando el desagüe, los filtros del agua sucia. La freidora, nada, de ahí no venia...de casualidad abro el microondas (raro pensé que en estos ultimo días no lo hayamos utilizado) y un hedor a podrido inundo mi nariz.

Allí, escondido en papel de aluminio, como si un tesoro se tratase, unos pedazos de pescado frito,  ya podrido. Vino a mi cabeza, unos gallos de ración que había puesto hacia ya unos quince días para la cena. Aquel día llegue tarde. Mara y Javi ya habían cenado por su cuenta. Habíamos cenado, solos, Ed y yo, estaban buenísimos....

Eran de los críos, los habían escondido en vez de cenarlos...y no lo entiendo, sobre todo de Mara. Siempre le ha gustado el pescado y, es una loca por los mariscos, en especial la ostra y los percebes, gallegos a ser posible. No lo entiendo.

¡Todo un mito!....puaghhh…

¡Todo un mito!....puaghhh…

Os la dio con queso gilis…sus poses reiterativas de chula de barrio como llamada de atención, cuatro o cinco que la pobre no tenía mucho más, sus malos chistes preparados por su caterva de guionistas y esclavos de a diez, su procacidad siempre exagerada como una niñita jugando a novios…la pobrecita de siempre como con miedo y temor, vulnerable y pidiendo ayuda….os la dio con queso idiotas, solo era un “papel”, una sobreactuación  en una vacía cabecita rubia y como Don Quijote, al final, hasta se creyó su propio papel, quiso vivir en las fantasías de su guion prefabricado y se despeño inútilmente cuando comprendió la realidad, su realidad, como un hermoso castillo sin cimientos…

Vosotros, pajilleros necrófagos, babeáis viéndola en la cámara o en el posado de fotos, solo es un mal guion para una mala actriz que actuaba mejor fuera del enfoque que en el plató… ¡si tenían que repetir la misma escena cientos de veces! …para quedarse, al final, con la menos mala…no aprendía las frases, se salía de las marcas, en fin, todo un desastre de persona y actriz que no lo era…encima trataba mal a la gente,  ¿no lo sabíais? Pues ya lo sabéis…tontos del culo…mitómanos perdidos...

¿Bella?, no, operada mil veces…discretamente, eso sí, pero…

Le salvó su pequeña intervención, porque no es más que eso una pequeña intervención con el genial de Groucho Marx en ”Amor en conserva”, una escena para la gloria del cine,…el resto de la historia que vino a  continuación es una repetición  de lo mismo, personaje y chiste incluidos, eso sí sin el pobre Groucho. Si os fijáis, gilis, todo lo que vino a continuación, en la calle y en los sets de rodaje es la misma escena, idéntica, única, (¡y que peligro de los de un solo libro y una sola escena) se creyó su papel, se envolvió en su papel de ”rubia tonta vulnerable buena y necesitada a la que persiguen” y ya solo en su casa se despojaba de todo el artificio y se sentía mal, como no, no muy mal pues la verdad es que no creo que pensara en demasiadas cosas, para eso hacen falta alguna neuronas, esas células grises y pensantes…y eso, para que lo sepáis, burros con gafas, es un trastorno clásico de personalidad y se llama…”Trastorno bipolar”…

De vulnerable nada, de nada…y de romántica, mucho menos…desafortunada en los amores pá que te cuento sino era capaz de amar, todo ella era un monumental engaño, puro artificio….todo fue un montaje de una joven que dispuso el mito de una bella rubia superficial, nada inteligente, de buen corazón y que los demás lastiman y dañan…los uso y tiro como pañuelos de papel después de limpiarse las narices, los utilizo como el papel higiénico después de, ya sabéis...

¿Donde esconder un cadáver?

¿Donde esconder un cadáver?

-Entre muchos cadáveres:
en el fondo marino,
en un cementerio olvidado,
en un campo de batalla,
en la sala del congreso,
en el sótano de un teatro,
en la lonja municipal....

¿Y donde los platos rotos?

-En una cocina junto
al resto de huesos quemados,
ya carcomidos por buitres
y extrañamente blanqueados
por el sol de la sabana.

Pero... ¿donde me escondo yo?
dentro estoy de tu mirada,
atrapado en el insomne
instante del papel viejo

de la maquina de fotos,
en la cartera de cuero
cerca del calor del pecho.

Mary Wollstonecraft Godwin (Londres, 30 de agosto de 1797 - 1 de febrero de 1851).

Mary Wollstonecraft Godwin (Londres, 30 de agosto de 1797 - 1 de febrero de 1851).

Más conocida como Mary Shelley, fue una narradora, dramaturga, ensayista, filósofa y biógrafa británica, reconocida mundialmente sobre todo por ser la autora de la novela gótica Frankenstein o el Moderno Prometeo (1818) lo que ha dejado en la sombra muchas de sus importantes obras o logros como las novelas histórica "Valperga", la apocalíptica y rompedora  "EL último hombre" o "Falkner", libros de viajes como "Caminatas en Alemania e Italia" y un montón de relatos y cuentos de los más diversos géneros en los que considera que la reforma necesaria de la sociedad venia de las características de las mujeres como la compasión y la dedicación...

Editó y promocionó las obras de su esposo, el poeta romántico y filósofo Percy Bysshe Shelley. Su padre fue el filósofo político William Godwin y su madre la filósofa feminista Mary Wollstonecraft.

 Recibió una educación muy avanzada para una niña de su época, muy liberal, de mente abierta y con unas ansias de conocimiento inauditas. Creía en el amor libre y en la libertad total de la mujer y sus derechos.

Su relación con el poeta Shelley fue motivo de escándalos y habladurías pues él estaba casado. En uno de sus viajes con el quedo embarazada y solo con la muerte de la mujer del poeta (se suicido) pudieron legalizar su relacion.

Mara y sus bragas.

Mara y sus bragas.

Me fastidia pero hoy hablaremos de Mara y sus bragas. No es por nada pero me cuesta hablar de esa prenda, escrúpulos antiguos, mojigatería de antaño, pudor femenino.

Le hacían mucha falta, con urgencia, eran vitales para ya mismo, siempre según Mara que empezó con la murga tarde si, tarde también.

Yo no entendía las prisas, es cierto que una tanda nueva no le vendría nada mal pero de ahí a la necesidad imperiosa y urgente hay un abismo, y muy grande. Tenía todas las de la última compra, no era tan urgente, estaban casi nuevas.

Al final, como siempre, me harté y nos fuimos a la compra de una bragas. Como es  lógico primero al Corte, una hora infructuosa. Nada le convencía. Nada le gustaba, todo eran problemas tanto los colores, la forma y la talla. Las tocaba con desdén y las terminaba poniendo en su sitio con un deje de que fastidio.

Después, como no, HyM, media hora de lo mismo. Y de ahí saltamos a Woman Secret, Oysho, etc., un muy largo etc...Toda una santa tarde para nada.

Vencida, cansada, con dolor de pies y sin las dichosas bragas volvimos a casa.

Quiso volver por donde nunca volvemos. Me extraño pero me deje ir fatigada como estaba, no tenía ni ganas de discutir. Vuelta y vuelta, revuelta y llegamos a la mercería del barrio donde anunciaban, en el escaparte trasero, unas bragas muy sencillitas a 3,00 euros la pieza. Me lo señalo cuando pasamos casualmente por allí. Me dijo si entrabamos. Como no, ya que estábamos, después de una tarde perdida inútilmente.

Entramos y le pedí a Laura, la dueña de toda la vida, (ya contare cosas de ella, son interesantes, hay mucho de qué hablar) por aquella oferta y nos las enseño. Nada del otro  mundo, algodón, eso sí y poco más.

Mara frunció el ceño y le dijo que no, esas no, si no tenia de las OTRAS.

Laura, en la onda, sin sospechar nada, le contesto que si eran las que habían llevado sus amigas con ella la semana  anterior pues sí, que le había venido una nueva remesa. Le pregunto por algún color en particular.

Mara, roja como la grana, sin mirarme le contesto que sí, que esas, que se las enseñara.

Se las puso delante, sacó el expositor completo y le fue enseñando una a una según el color. Lo primero que mire el material, algodón, como deben de ser. Muy normales. Todos los colores pero, eso sí, lo que destacaban de ellas eran en la goma, un poco más ancha de lo normal, unas líneas de otro color contrastando con el de la propia braga.

Allí eligió, casi sin pensar, ya lo tenía pensado, dos blancas con rayas rojas, dos rosas con raya azul, una azul con raya amarilla y otra más. Al final la media docena.

Laura comento de pasada, como quien no quiere la cosa, como los pantalones bajos de tiro enseñan esa cinturilla y destacan bien las rayas, quedan bonitas. La moda de ahora.

Compro. Yo pague poco más de 18 euros, muy bien de precio, baratas al fin y al cabo.

Y ya en casa, le dije:

-Si ya sabias lo que querías comprar ¿a que vino todo el show de esta tarde?...se le dije con cierto enfado, sobre todo por el dolor de pies.

-No, nada, por ir a ver, si había algo más bonito, algo mejor...

Me quede riendo como una tonta, la abrace. No le importaban todos las pegas que me había puesto, ni el color, la forma, el tacto, era en esa parte superior  que el pantalón dejaría ver lo que le interesaba, lo fundamental. Era eso lo mas, lo que más.

¡Cosas de la vida!

La vida tiene esas cosas: Me estoy quedando atrás, envejeciendo. ¡Hay que  espabilar!

 

La democracia, bien, gracias...

Me pareció, ya era hora, toda una lección de estado las intervenciones de Rajoy y Rubalcaba en el debate de la abdicación del Rey. Toda una lección democrática y con sentido, con visión de la nación que tenemos y del futuro que nos espera.

Somos una gran nación y queremos seguir siéndola. Con el apoyo de la izquierda y la derecha, que, aunque ellos no lo crean, se complementan a la perfección lo lograremos.

Curioso que los radicales y nacionalistas (pequeños) casi (o sin casi) se transformaron en una especie de groseros payasos...pero los votamos nosotros, a cada cual su vela pero cuidado con la Santa Compaña.

La democracia española funciona. Y no hay que ver fantasmas pues los problemas actuales no se resuelven con cantos de cisne federalistas o independentistas, problemas como el paro, el déficit, esa juventud perdida camino de los 35 aes, la mejora de los servicios sociales...solo se arreglan con mucho trabajo, imaginación y rigor...

Incidencia nocturna III. Descanso nocturno.

Incidencia nocturna III. Descanso nocturno.

A la tercera va la vencida. A pesar de todo, esta última noche, sobre las tres, me desperté. Mi angustia ante la hora que marcaba de forma infame el despertador me hizo revivir las pasadas tres noche y, en concreto, las dos de la caza y captura de los vencejos.

Pero solo fue una falsa alarma, un toque del subconsciente, un aviso de Dios sabe que. Trate de escuchar algo por unos segundos, busque los ruidos de las últimas noches. No oí nada. Me vino a la mente, como un mazazo, la caída del segundo vencejo sin abrir las alas, como si desease ya una muerte que se le escapaba y el ruido sordo y brutal de su impacto contra el jardín del patio interior.

Me di media vuelta y me quede durmiendo pensando en el destino de dos pobres seres atrapados por la fatalidad. Mi mente fue recreando su historia. Como se conocieron bajo los cielos de este Madrid sucio, gris  y polucionado. Como buscaron un lugar para criar su nidada y el mal destino los atrajo a un agujero libre en la fachada de un edificio. Un bello agujero que parecía seguro, libre y perfecto para vivir. Como la hembra, menuda y frágil,  explorando se cayó por el tubo y sin querer se metió entre las palas de un ventilador y su carcasa. Pió y pió sin descanso, sin saber cómo salir de aquélla prisión. Como el macho, mas negro, mas grande, más duro, se metió como loco a buscarla y en llegando al sitio metió la cabeza como pudo para darle un beso, o algo de comida o una palabra de pájaro amable y llena de esperanza. Mi mente visualizo como, de pronto, se ponía en marcha el ventilador hiriendo y lastimando brutalmente a la hembra y cogiendo al macho por el cuello y partiéndoselo.

Allí quedaron los dos, el uno muerto por amor y la otra atrapada con el cuerpo del amado esperando un final sin esperanza y sin entender nada de lo que estaba pasando. Pobres bichos. El final, una caída brutal y un romperse, como el cristal ante una piedra, en la tierra que la acogería como al hijo prodigo.

Mi mente recreó su imagen en el Paraíso de los Pájaros, donde los dos vuelan libres y juntos, juntándose los picos en unos besos que, aquí, en la tierra, no pudieron darse por culpa de un extractor de humos de un infierno de cocina.

Me dormí plácidamente hasta que me despertó el sonido de las campanas del reloj que me sonaron como canto de pájaros.

 

Reunion en la oracion por la paz.

Me parece importante, muy importante y veremos los resultados en estos próximos meses o eso espero. El mundo cambia...

La reunión en el Vaticano del Papa Francisco con los presidentes Shimon Peres (Israel) y Mahmund Abas (Palestina), un encuentro presidido por la oración de las tres religiones y plantar, juntos, un olivo:

El papa: "El logro de la paz requiere de valor, mucho más que la guerra. Requiere del valor para decir sí al encuentro y no al conflicto. Sí al diálogo y no a la violencia. Sí a negociaciones y no a hostilidades. Sí al respeto de acuerdos y no a actos de provocación"

Abas: "que Dios lleve una paz amplia y justa a nuestro país y nuestra región para que nuestro pueblo y los pueblos de Oriente Próximo y de todo el mundo disfruten del fruto de la paz, estabilidad y coexistencia".

Peres: "Ya Soy un hombre viejo que ha "visto la guerra" y "probado la paz y que todos los dirigentes deben a los niños un futuro mejor".