Soledad IV.

Soledad IV.

Tengo miedo. Tanto tiempo solo y, ahora, que veo la salida a esta situación, me entra un pánico atroz. No entiendo que me ha cambiado, estaba deseando romper y salir al mundo, hacer amigos, disfrutar de las cosas buenas, dar amor, recibir cariño......no se porque, de pronto, me he puesto a llorar...........¡tengo miedo!...........esas palabras no se borran de mi mente......alguien, hace unos minutos, dijo con voz fuerte......."es tu cuerpo, mujer. Puedes hacerlo si quieres. Un aborto más o menos no va a ninguna parte. No estas en condiciones de un hijo. ¡Decídete!"........me han dado  mucho miedo, aunque no las entiendo, quiero salir, abrazar a mi madre, jugar con otros niños..........

Soledad III.

Soledad III.

Lo reconozco, me gusta la soledad. Cuando llega la hora de mi trabajo, en la soledad de la noche, soy feliz. Cojo un libro y leo; pongo un poco la músico y bailo; cojo el bocadillo y el zumo y como y bebo. La vida es feliz en la soledad de mi trabajo.
No hay interrupciones, no hay quejas de clientes, no hay gritos de dolor....solo, a veces, se me amarga un poco la vida cuando llega un pequeño ataúd blanco a la funeraria, en mi turno.

Tienes el alma, niña...

Tienes el alma, niña,

Del olor de las fresas

Recién lavadas en el agua

Fresca de las torrenteras.

 

Tienes los ojos, niña,

Del brillo de la cerezas,

Cogidas recién del árbol

Con el frescor del alba.

 

Tienes el amor, niña,

Como una granada inmensa

Que se abre a la vida

Con curiosidad plena.

 

Y mueves las manos, niña,

Abarcando toda esencia

De azules y rosas y rojos

¡Cuidado! Con las cuentas.

 

Y es que tienes el alma,

Niña, llena de pétalos

De flores, de pájaros,

Siempre primavera.

 

 

 

 

 

Grandes mujeres: María de Molina.

María de Molina (?, h. 1265-Valladolid, 1321) Reina de Castilla y León (1284-1295).

Hija del infante Alfonso de Molina y nieta de Alfonso IX de León, en 1281 contrajo matrimonio sin la preceptiva dispensa canónica con su primo Sancho, hijo de Alfonso X y heredero del trono castellano tras la muerte de su hermano mayor Fernando (1275). En 1284, el deceso de Alfonso X dio paso a la proclamación de Sancho IV como soberano de Castilla y León y, en consecuencia, a la coronación de María de Molina como reina. El reinado de Sancho IV fue corto, puesto que el monarca murió en 1295, dejando un heredero de apenas nueve años, Fernando IV.

La dudosa legitimidad de éste, fruto de un matrimonio entre primos contraído sin dispensa, provocó una cruenta guerra civil en Castilla y León, que enfrentó a los partidarios del joven soberano, proclamado rey en Toledo tras los funerales de su padre, contra sus ambiciosos tíos, los infantes Juan y Enrique, y contra los infantes de la Cerda, sus primos, apoyados por Jaime II de Aragón y Dionís de Portugal, cuyas tropas penetraron en territorio castellano (1296).

Únicamente la tenacidad y la habilidad política de María de Molina, nombrada regente en el testamento de Sancho IV, permitieron rechazar la invasión extranjera, conjurar la crisis interna y afirmar los derechos de Fernando IV sobre el trono castellano, una vez que hubo llegado a Castilla la bula pontificia que legitimaba el matrimonio de María de Molina, seis años después de haber enviudado (1301).

Mara y su padre.

Mara y su padre.

Poco a poco en mi cabeza ha entrado un extraño convencimiento, Ed, el padre de Mara, desde hace un cierto tiempo, la rehúye, la evita siempre que puede.

No es algo palpable y, es posible, que Ed no se cuenta de cómo esta actuando.  Con la niña delante esta siempre a la defensiva, apenas habla. No mira a la niña más cuando es imposible no hacerlo.

Pero lo peor es cuando Mara llega al salón para hacer los deberes y el, de pronto, sin venir a cuento, se va a la habitación a ver no se que papeles o a tumbarse en la cama pues se siente muy cansado. Estamos en la cocina, viene Mara y se va rápidamente al baño. Al principio me preocupe pues pensé que tenía diarrea o el vientre ligero pero no. No es normal que vaya al servicio cinco o seis veces en el día. Y esto dura ya demasiado tiempo.

Las cenas empiezan a ser un poco espesas. Mara habla por los codos, yo la incito para que siga contando todo lo que le pasa por el día en la escuela y, ella, habla y habla y habla. Javi, su hermano, la pincha cada vez que puede y ella le deja meter baza. Ed, enfrente, se centra en su comida con una obsesión realmente risible. Asiente de vez en cuando. Un “Aja” muy de Pascuas en flores y es el primero en empezar a recoger la mesa e irse.

Yo se que la quiere con locura. Le he visto llorar de cariño por ella cuando dormida iba a verla y le depositaba un beso dulce en la frente. He visto su preocupación cuando se iniciaba en la playa y jugaban los dos con las olas como dos niñitos pequeños. He visto como le enseñaba a montar en bici. En sus primeros años le encantaba prepararle el biberón y dárselo. Le enseño a comer, a andar. Cuando venia del trabajo, la niña, como si lo oliese, salía corriendo a sus brazos que la levantaban y le hacían el avión o el helicóptero. Como la niña, que los pocos días que se despertaba antes de que el fuese al trabajo, se le abrazaba a la pierna para que no la dejase sola.

Ya se que estamos en una etapa muy difícil y, estoy convencida, que lo que tiene es miedo por ella. Esta un poco asustado, el pobre. Tengo que pincharlo para que reaccione, no se encierre y vuelva a la relación abierta y bonita que tienen los dos. Hacer que las cosas que Mara le sueltan no le hagan daño, que sepa que son frases que dice sin saber, muchas veces, que pueden hacer daño. Es una niña, su niña, la niña de sus ojos. No quisiera que perdieran esa preciosa relación

Es como aquel chiste:

“A los dos años el padre coge al niño, le da besos, lo estruja y dice: “Estas para comerte”

Cuando entra el mismo a los catorce años, melenudo, mal vestido y, posible, con alguien colgado de su brazo, el mismo padre  piensa: “Por que no te comí cuando lo pensé”

Soledad II.

Soledad II.

La soledad es blanca como la niebla que te envuelve, y te pierde y es negra como la noche que te desconcierta, te pierde en el espacio y en el tiempo. La soledad es falta de amor, es hija de la incomprensión, hermana de la incomunicación. Hasta hay dolor en la soledad, duele el corazón, duelen los riñones, duele el alma desconocida. Y es rebelión contra el silencio que te oprime, es revolución contra el tiempo que no pasa, tiempo casi eterno, es lucha contra tus indecisiones-decisiones. Querer y no querer. Poder y no poder.

En la soledad te enfrentas a tus miedos y a tus terrores pero la mano de tu madre no deja que salgas de ella, escapando de la sala del dentista.

 

Me vestí de lluvia para ir a jugar al bosque

Me vestí de lluvia para ir a jugar al bosque

Pero la ciudad no me dejo abandonarla.

Encadenado, me hizo regar sus calles,

Calles que daban a otras calles más amplias

Y estas a otras calles y a otras más estrechas.

A veces, se abrían, en hermosas plazas abiertas.

Y me hizo regar los tejados de sus casas,

Unos de pizarra negra llena de mierda de gaviotas,

Otras planas, como de discoteca,

Para bailarinas y dulces palomas.

Otras de rojo sucio, con desconchados

Y llenos de cientos de antenas.

Otras de misterios y osamentas.

Y me hizo regar sus árboles

Huidos, tristes, fuera de sitio,

Pobres de cariño y cielo, añorantes.

Y así, entre calle y calle,

Tejado de pizarra y tejados,

Plaza tras plaza, me fui vaciando,

Y quedé como Adán, en el paraíso,

Solo, desnudo, vacío,

Ante la risa anhelante de la hienas.

Berenguela de Castilla

Berenguela de Castilla

Berenguela de Castilla (Segovia , 1179 - Monasterio de las Huelgas, 8 de noviembre de 1246). Fue Reina de Castilla en 1217 y reina consorte de León entre 1197 y 1204.

Enrique falleció el 6 de junio de 1217 después de recibir una herida en la cabeza de una teja que se desprendió accidentalmente cuando se encontraba jugando en el palacio del obispo de Palencia. El conde Álvaro Núñez de Lara se llevó el cadáver de Enrique al castillo de Tariego para ocultar su muerte, aunque la noticia llegó a Berenguela. Esto hizo que el trono de Castilla pasara a Berenguela, quien el 2 de julio abdico en favor de su hijo Fernando.

Pese a que no quiso ser reina, Berenguela estuvo siempre al lado de su hijo, como consejera, interviniendo en la política del reino, aunque de forma indirecta pero eficaz.

Destacó su mediación en 1218 cuando la familia de los Lara conspiró para que el padre de Fernando III y rey de León, Alfonso IX, penetrara en Castilla para hacerse con el trono de su hijo. Logró que padre e hijo firmaran el 26 de agosto de 1218 el pacto de Toro que pondría fin a los enfrentamientos castellano-leoneses.

La intervención más decisiva se produjo en 1230 cuando falleció Alfonso IX y designó como herederas al trono a sus hijas Sancha y Dulce, frutos de su primer matrimonio con Teresa de Portugal, en detrimento de los derechos de Fernando III. Berenguela se reunió en Benavente con la madre de las infantas y consiguió la firma del Concordia de Benavente, por el que éstas renunciaban al trono. De ese modo se unieron para siempre León y Castilla en la persona de Fernando III el Santo.

Intervino también en el segundo matrimonio de Fernando III tras la muerte de Beatriz de Suabia. La elegida fue una noble francesa, Juana de Danmartín, candidata de la tía del rey y hermana de Berenguela, Blanca de Castilla, reina de Francia por su matrimonio con Luis VIII de Francia.

Berenguela ejerció como una auténtica reina mientras Fernando se encontraba en el sur, en sus campañas de Reconquista de al-Ándalus. Gobernó Castilla y León con la habilidad que siempre la caracterizó. Se entrevistó por última vez con su hijo en Pozuelo de Calatrava en 1245.

Se la retrata como una mujer virtuosa por los cronistas de la época. Fue protectora de monasterios y supervisó personalmente las obras de las catedrales de Burgos y Toledo. Del mismo modo, también se preocupó de la literatura, encargando al cronista Lucas de Tuy una crónica sobre los reyes de Castilla y León. Reina y madre.

Mara, en la cena: Maldito pescado, siempre pescado...

Mara, en la cena.

Ni una, ni dos, ni tres, una tras de otra. Esto es un suplicio.

Cenamos, los cuatro en la mesa de la cocina. Mara, enfrente de su padre, como siempre, y yo, a su derecha.

Puse un pescado fresquito, frito y rebozado en harina, estaba delicioso. Pero era pescado. Maldito pescado, siempre pescado, según frase de Mara.

Trozo a trozo lo fue metiendo en la boca pero sin masticar, sin tragar. Cuando ya no podía mas se metía un buen trago de coca-cola y todo para adentro. Peor que una niña pequeña.

Yo me iba calentando viéndola comer así.

Javi, fue al servicio con la discreción de siempre. Volvió en silencio, medio agazapado, encogido, sin hacer ruido. Lo vi venir, vi como se acercaba por la espalda a Mara, como alargaba las manos hacia su cintura…lo veía pero, yo, como a cámara lenta, como si el mundo girase a una velocidad desconocida para mi, no me salía el grito de advertencia sobre todo viendo como la boca de Mara estaba a reventar de pescado y ella bebiendo de forma compulsiva de su vaso de coca-cola…me lancé hacia mi izquierda tratando de evitar lo inevitable…no llegue…las manos del crío llegaron y apretaron la cintura de Mara, al tiempo que su boca le gritaba a las orejas ¡UUUUUUHHHHHHHH!....

Mara, sorprendida, pego un respingo saltando de su asiento al tiempo que expulsaba una masa asquerosa de pescado y coca-cola en dirección….¡ a su padre!...yo me iba cayendo al suelo asiendo en ultima instancia y ya de forma inútil la manga de la camisa de Javi. Ed, el pobre no sabia que hacer ante aquella situación, la papilla sobre su cabeza y la ropa, y yo por los suelos, Mara desolada y con los ojos abiertos como platos viendo el estado en que había dejado a su padre que, pasado los segundos de estupor, se puso a sacudirse el pringue con las manos.

¡Qué resultado!: los suelos chorreando, la mesa peor, las gotas de coca-cola cayendo sobre mi; Javi, asustado, como una estatua griega, por las consecuencias de su broma; Ed ….¡pobre Ed!.

Del alma me salió un grito exigiendo que nadie se moviese. Todo se congelo en el tiempo. Me empecé a levantar con cuidado, con mucho cuidado y a empezar a limpiar todo y a todos….

Soledad I.

Soledad I.

Cuando hablamos de la soledad imaginamos un paisaje desierto, sin gente, rodeados de la selva por todas partes, sin saber a dónde ir o que camino escoger. O una isla paradisiaca en la que no hay nadie......sin embargo esas no son la soledad; la verdadera soledad es estar solo en medio de la multitud de la Gran Vía, solo, desconectado de todo y todos, sin saber tu destino, sin atreverte a acercarte a una persona y decirle: "guau, guau, guau......".