Mara y los deberes de lengua.
Ayer vino Mara preocupada con un trabajo de lengua. El motivo era una redaccion, de no menos de 300 palabras, sobre tradiciones, mitos, historias viejas. Asi que, despues de cenar, me puse mi disfraz de abuelita y le conte una de las muchas historias familiares. Esta, en concreto, era mi favorita pues yo habia sido testigo de ella o, mas bien, una protagonista de la misma.
Despues nos pusimos a redactarla, y asi quedó:
"Un recuerdo:
Voy con mi abuela "Mamadivina" por los caminos de nuestra aldea, La Hermida, es tarde, ya de noche. A pesar de ser verano el cielo esta encapotado y amenaza lluvia. Hace frio. Nos alumbramos con una linterna grande y pesada que da una luz breve y difusa.
Sonaron las campanas de la parroquia, a lo lejos.
Un perro aulló en la lejanía.
Piso un charco de agua sintiendo como esta se mete dentro de mis zapatos, mojando y enfriando mis pies.
De pronto mi abuela me empuja y me tira al suelo, me tapa la boca y los ojos con sus manos pequeñas, fuertes y callosas. Me susurra silencio, no hables, no te muevas, no mires, reza.
Y rezé lleno de miedo mientra, por una rendija entre sus dedos, con mi ojo izquierdo, miraba pasar una doble procesion de luces llevadas por unos etereos monjes con tunicas blancas y negras por el camino por el que acababamos de pasar. Delante iba un joven extremadamente delgado, palido, con barba blanca, vistiendo unos harapos que se caian a trozos y portando una cruz y un caldero. Me parecia conocido. Se le veia triste y desesperado
Un intenso olor a velas quemadas me lleno la nariz, ahogándome.
De pronto, senti el toque leve, en mi coronilla, de un angel triste y me inundo de desolacion y mi corazon se lleno de escarcha, mi mente se vacio de colores y llantos. Fue como si nada valiera, todo podredumbre, muerte y vacio, todo comida de gusanos, todo polvo que se iba con el viento. El llanto vino de golpe a mis ojos, un llanto pleno de lagrimas como nunca, jamas, volvi a llorar.
Pero, asi como vino, pasó y volvio el olor a tierra mojada y hojas en descomposicion y el perfume barato de Mamadivina.
Oía a mi abuela susurrar oraciones, a mi lado, oprimiendome contra el suelo.
Quizá fueron dos minutos, quizas tres, pero fue una eternidad.
Cuando nos levantamos me hizo persignar y la promesa de no contar a nadie esta historia de la Santa Compaña. Pero quedó en mi ese magico recuerdo y un principio de canas cerca de las orejas que, coquetamente, siempre me tiño.
!Ojala encuentren la paz para sus almas¡".
Hoy ha llevado el trabajo a clase toda esperanzada. Cree que es la historia mas bonita y de miedo jamas contada. Espero que su profe sepa apreciarla.
Saturday, February 16, 2013
Friday, February 15, 2013
Mara y las ruinas.
Mara y las ruinas.
Todos sentimos una extraña atraccion por las ruinas. Ese amontonamiento de piedras caidas y cristales rotos, recuerdos de un pasado que no esta escrito, nos invitan a soñar, a perdernos, a pesar del peligro que puede haber, entre las piedras buscando algun objeto valioso, algun objeto que nos diga algo mas de la gente que alli vivía.
Asi a Mara le atraian las ruinas de la vieja iglesia de la parroquia de San Salvador; la nueva, ladrillo y madera reluciente, estaba a unos 100 metros de lo que quedaba de la antigua. De la vieja solo quedaba la fachada principal en un equilibrio magico de piedra granitica sobre piedra; una puerta marron, casi negra, de madera podrida, estaba tirada a los pies del dintel y, por dentro, se veian, mas bien se presentian, piedras caidas junto con grandes y negras vigas de madera, restos de una techumbre que se habia desplomado, ademas de maleza, retoños de algun arbol extraño saliendo en las oscuras esquinas, polvo y telas de araña.
Mara pasaba siempre delante de las ruinas, cuatro veces al dia; las veces del ir y venir de la escuela, aunque, para ello, tenia que dar un pequeño rodeo que la hacia perder mas de cinco minutos. Siempre se paraba cerca de la puerta y atisbaba el interior como buscando un algo nuevo, un cambio, un tesoro, un fantasma y terminaba leyendo el gran letrero de letras rojas que pendia de una alcayata :"PELIGRO. PROHIBIDO ACCEDER AL INTERIOR DE ESTE LUGAR. RIESGO DE DESMORONAMIENTO". A la fuerza se obligaba a salir de alli y avanzar a sus obligaciones diarias, el cole.
Un dia de abril, soleado y festivo, cogio a su hermano menor y fueron de exploracion. ¡Como no! se fueron a la iglesia arrumbada de San Salvador. Fueron con linterna, guantes, casco de bici, coca-cola, galletas y unos pastelitos en una bolsa de plastico del Corte Ingles que, mas tarde, le impidio hablar de un impulso repentino, de falta de premeditacion. Le costo decidirse a entrar(mas bien le costo convencer a su hermano de que lo hiciera el primero) pero lo hizo, por primera vez, con timidez, con miedo. No habia nadie en los alrededores. Pasó el dintel de la puerta, saltando sobre los restos de la misma, y, a partir de alli, esquivar piedras, quitarse telas de araña de la cara, brazos,etc...mirar por todos lados, buscando, como dos arqueologos, los tesoros antiguos.
La busqueda fue inutil pero subiendo y bajando piedras y maderos se pasaron sus buenas dos horas. En lo que seria los restos del abside vieron......al volver para salir se encontraron con un cable negro que colgaba de la parte superior de la fachada; siguiendo el cable, con la mirada, llegaron a ver unas pequeñas campanas negras, relucientes, y la conexion del cable con el badaje de la misma. ¡Que tentacion!.
Salieron a descansar,comieron galletas y bebieron coca-cola y volvieron a entrar. Se acercaron al cable de la campana y tocaron una vez cada uno. Sono muy bien, les gustó. La tentacion era intensa y volvieron a tocar, esta vez con mas ganas......
En esto que ven venir una multitud (no mas de siete parroquianos) con cubos de agua, corriendo y gritando, jadeantes, hacia la iglesia buscando, alarmados, un fuego que no existia. Se pararon delante de los dos niños, un tanto sorprendidos y bastante cabreados :
-¿Tocasteis la campana? Nos habeis dado un susto de muerte.
.......¿Que haceis aqui?-..... ¿Quien sois?......
-No se puede tocar la campana, esto es una gamberrada. Hay que llamar a la policia.
Son unos niños, por Dios! ¡Que susto!
-Si esto tenia que estar vallado, bien cerrado.......ya lo decia yo.
-¿No sabeis leer?. Aqui esta prohibido.
-Esto os va a costar muy caro, ¡Que gamberrada! ¡Gamberros!.
..........
En esto se acercó, corriendo tambien, el parroco, Dn. Emilio, que, por fortuna, conocia a los niños y a sus padres. Haciendose cargo de la situacion calmó a los paisanos y, cogiendo de la mano a los niños, se fue con ellos hasta su casa. Por el camino, Mara avergonzada, no se atrevia a levantar la cara del suelo, extrañamente interesada en contar las piedrecitas del mismo y si habria alguna hormiga por alli. Su hermano, en cambio, se puso a contarle a Dn. Emilio su aventura en las ruinas de la iglesia: las telas de araña, como levantaba las piedras buscando tesoros, como se subia por encima del muro para ver mas alla y, lo que mas le encantaba, como sonaba la campana. Le decia que era el sonido mas bonito que habia oido jamas y que le habia encantado tocarla, que era como magica, con el sonido de los angeles. D. Emilio le escuchaba y sonreía.
-Pero, mirar, habeis asustado a la gente. Vereis, cuando se toca la campana, como vosotros habeis hecho, es pàra avisar de alguna desgracia, una muerte, un fuego, una inundacion, una explosion.....la gente se asustó y sois vosotros los que los habeis asustado. No se debe hacer: primero porque podriais haberos lastimado; segundo no se debe entrar en las ruinas por que es peligroso; tercero jamas debeis tocar la campana y cuarto porque hay un letrero que prohibe todas estas cosas......¿De acuerdo Mara?.
-¿Si, señor!. No habra otra vez.
Se repitio todo en casa de Mara en presencia de su madre que, enfadada, les prometio un fuerte castigo que jamas llego a enunciarse. Pero Mara, siempre conservará el aire de aventura y el sonido de las campanas en sus manos mas que en sus oidos.
Un momento: ¿que vieron bajo las ruinas del abside?, ¿Que fue aquello, algo tan importante que jamas lo revelaron?...........pero bueno, eso sera otra historia.
Todos sentimos una extraña atraccion por las ruinas. Ese amontonamiento de piedras caidas y cristales rotos, recuerdos de un pasado que no esta escrito, nos invitan a soñar, a perdernos, a pesar del peligro que puede haber, entre las piedras buscando algun objeto valioso, algun objeto que nos diga algo mas de la gente que alli vivía.
Asi a Mara le atraian las ruinas de la vieja iglesia de la parroquia de San Salvador; la nueva, ladrillo y madera reluciente, estaba a unos 100 metros de lo que quedaba de la antigua. De la vieja solo quedaba la fachada principal en un equilibrio magico de piedra granitica sobre piedra; una puerta marron, casi negra, de madera podrida, estaba tirada a los pies del dintel y, por dentro, se veian, mas bien se presentian, piedras caidas junto con grandes y negras vigas de madera, restos de una techumbre que se habia desplomado, ademas de maleza, retoños de algun arbol extraño saliendo en las oscuras esquinas, polvo y telas de araña.
Mara pasaba siempre delante de las ruinas, cuatro veces al dia; las veces del ir y venir de la escuela, aunque, para ello, tenia que dar un pequeño rodeo que la hacia perder mas de cinco minutos. Siempre se paraba cerca de la puerta y atisbaba el interior como buscando un algo nuevo, un cambio, un tesoro, un fantasma y terminaba leyendo el gran letrero de letras rojas que pendia de una alcayata :"PELIGRO. PROHIBIDO ACCEDER AL INTERIOR DE ESTE LUGAR. RIESGO DE DESMORONAMIENTO". A la fuerza se obligaba a salir de alli y avanzar a sus obligaciones diarias, el cole.
Un dia de abril, soleado y festivo, cogio a su hermano menor y fueron de exploracion. ¡Como no! se fueron a la iglesia arrumbada de San Salvador. Fueron con linterna, guantes, casco de bici, coca-cola, galletas y unos pastelitos en una bolsa de plastico del Corte Ingles que, mas tarde, le impidio hablar de un impulso repentino, de falta de premeditacion. Le costo decidirse a entrar(mas bien le costo convencer a su hermano de que lo hiciera el primero) pero lo hizo, por primera vez, con timidez, con miedo. No habia nadie en los alrededores. Pasó el dintel de la puerta, saltando sobre los restos de la misma, y, a partir de alli, esquivar piedras, quitarse telas de araña de la cara, brazos,etc...mirar por todos lados, buscando, como dos arqueologos, los tesoros antiguos.
La busqueda fue inutil pero subiendo y bajando piedras y maderos se pasaron sus buenas dos horas. En lo que seria los restos del abside vieron......al volver para salir se encontraron con un cable negro que colgaba de la parte superior de la fachada; siguiendo el cable, con la mirada, llegaron a ver unas pequeñas campanas negras, relucientes, y la conexion del cable con el badaje de la misma. ¡Que tentacion!.
Salieron a descansar,comieron galletas y bebieron coca-cola y volvieron a entrar. Se acercaron al cable de la campana y tocaron una vez cada uno. Sono muy bien, les gustó. La tentacion era intensa y volvieron a tocar, esta vez con mas ganas......
En esto que ven venir una multitud (no mas de siete parroquianos) con cubos de agua, corriendo y gritando, jadeantes, hacia la iglesia buscando, alarmados, un fuego que no existia. Se pararon delante de los dos niños, un tanto sorprendidos y bastante cabreados :
-¿Tocasteis la campana? Nos habeis dado un susto de muerte.
.......¿Que haceis aqui?-..... ¿Quien sois?......
-No se puede tocar la campana, esto es una gamberrada. Hay que llamar a la policia.
Son unos niños, por Dios! ¡Que susto!
-Si esto tenia que estar vallado, bien cerrado.......ya lo decia yo.
-¿No sabeis leer?. Aqui esta prohibido.
-Esto os va a costar muy caro, ¡Que gamberrada! ¡Gamberros!.
..........
En esto se acercó, corriendo tambien, el parroco, Dn. Emilio, que, por fortuna, conocia a los niños y a sus padres. Haciendose cargo de la situacion calmó a los paisanos y, cogiendo de la mano a los niños, se fue con ellos hasta su casa. Por el camino, Mara avergonzada, no se atrevia a levantar la cara del suelo, extrañamente interesada en contar las piedrecitas del mismo y si habria alguna hormiga por alli. Su hermano, en cambio, se puso a contarle a Dn. Emilio su aventura en las ruinas de la iglesia: las telas de araña, como levantaba las piedras buscando tesoros, como se subia por encima del muro para ver mas alla y, lo que mas le encantaba, como sonaba la campana. Le decia que era el sonido mas bonito que habia oido jamas y que le habia encantado tocarla, que era como magica, con el sonido de los angeles. D. Emilio le escuchaba y sonreía.
-Pero, mirar, habeis asustado a la gente. Vereis, cuando se toca la campana, como vosotros habeis hecho, es pàra avisar de alguna desgracia, una muerte, un fuego, una inundacion, una explosion.....la gente se asustó y sois vosotros los que los habeis asustado. No se debe hacer: primero porque podriais haberos lastimado; segundo no se debe entrar en las ruinas por que es peligroso; tercero jamas debeis tocar la campana y cuarto porque hay un letrero que prohibe todas estas cosas......¿De acuerdo Mara?.
-¿Si, señor!. No habra otra vez.
Se repitio todo en casa de Mara en presencia de su madre que, enfadada, les prometio un fuerte castigo que jamas llego a enunciarse. Pero Mara, siempre conservará el aire de aventura y el sonido de las campanas en sus manos mas que en sus oidos.
Un momento: ¿que vieron bajo las ruinas del abside?, ¿Que fue aquello, algo tan importante que jamas lo revelaron?...........pero bueno, eso sera otra historia.
Thursday, February 14, 2013
Un jueves cualquiera de un mes cualquiera de este año 2013.
Un jueves cualquiera de un mes cualquiera del año
2013.
Hoy me he levantado con una gran tristeza, no hay
nada nuevo que la provoque pero todo me parece gris, negativo, lleno de
pesimismo, como si no estuviera en mi tiempo, en mi mundo, en mi familia.
Envuelta en un aura negra amenazante me he enfrentado al día en el que la nubes
parecen haber dejado un poco de tregua para que nos acaricie un poco, solo un
poco, los rayos de sol.
Cada palabra que me dirigen se vuelve como amenazadora
y mi repuesta, anormalmente lenta y educada, cariñosa mas bien, es brutal,
directa, ofensiva. Son esos días que más vale no hablar, solo tratar de sonreír
mecánicamente y callar y pasar...
El café, en el desayuno, me supo mal lo mismo que
las mantecadas y las galletas integrales.
Por la acera esquivando mierdas de perro me fue reconcomiendo
un rabia sorda y cruel, llena de malos pensamientos contra esos dueños incivilizados.
El metro, más sucio de lo normal, me deprimió aun mas, me lleno de muy malos
augurios, de olores a putrefacción, a muertos en vida, a gente asquerosamente
sucia. Me trajo, eran otros tiempos, aquellos versos tristes y desgarrados de
Damaso Alonso.
En el trabajo nunca pude centrarme, en toda la
mañana hable mal e, incluso, ¡Dios mío!, insulte; termine gritando al pobre
ordenanza por un café un poco amargo, a la secretaria la llame gorda, a Alicia
la insulte como apestosa y marimacho....(lo es por cierto)...perdona mona...
La comida en el mesón de todos los días (sopa, zanco
de pollo y manzana; menú del día, 9 euros) me sentó como una patada en el
estomago, termine vomitando todo en el excusado.
Ahora, delante del teclado, abriéndome un poco a los
nuevos aires, un tanto relajado, me voy dando cuenta de las injusticias que he
ido cometiendo no solo hoy sino en estos últimos días. Las llamadas que no he
realizado, las palabras bruscas a las personas un tanto débiles de mi lado; las
zancadillas, inconscientes, en el trabajo y, sobre todo, el olvido a mi madre,
lejana en su lejana residencia.
Tan pronto como acabe de escribir les llamare y
tratare de ser más humano, más comprensivo, más tolerante; la culpa está en mi
y en una cierta sensación de derrota, de futilidad, de abandono.
Lo más difícil será empezar a pedir perdón ...
Wednesday, February 13, 2013
En un dia gris de invierno.
Hay dias que te reconcilian con la vida y te dan esperanza para el futuro. Hoy todo ha sido gris, nada que te saque de ese estado semidepresivo en que nos ha metido esta sociedad y el invierno, frio y húmedo, como debe ser esta estación.
Por la tarde, con desgana, de la mano de la mujer, he ido a un cumpleaños, con lo que me repatalean estas forzadas fiestas en las que la felicidad y alegría son obligadas.
Allí estaba este pequeño, Joaquin se llama; metiendome con él le quite la frazada (su pañuelito) que utiliza con su chupete para dormir, juego que llevamos haciendo desde hace muchos meses. Se la quito, hago que me la quite, se la vuelvo a intentar quitar....En un momento, me la dejó de forma voluntaria, la cogi como si eso fuera un tesoro, feliz, dandole las gracias y, en ese momento, cogio su chupete y me lo ofreció para que yo tuviera el equipò completo y dormir tranquilo.
¡Ya veis, un momento mágico!.
Esta noche dormire muy bien, seguro, con mi frazada y mi chupete virtual. Fuera caerán chuzos de punto, torbellinos de viento y agua, la bruma matinal inundara campos y corazones pero yo, entre sabanas, bien calentito, dormiré el sueño de los niños.
Por la tarde, con desgana, de la mano de la mujer, he ido a un cumpleaños, con lo que me repatalean estas forzadas fiestas en las que la felicidad y alegría son obligadas.
Allí estaba este pequeño, Joaquin se llama; metiendome con él le quite la frazada (su pañuelito) que utiliza con su chupete para dormir, juego que llevamos haciendo desde hace muchos meses. Se la quito, hago que me la quite, se la vuelvo a intentar quitar....En un momento, me la dejó de forma voluntaria, la cogi como si eso fuera un tesoro, feliz, dandole las gracias y, en ese momento, cogio su chupete y me lo ofreció para que yo tuviera el equipò completo y dormir tranquilo.
¡Ya veis, un momento mágico!.
Esta noche dormire muy bien, seguro, con mi frazada y mi chupete virtual. Fuera caerán chuzos de punto, torbellinos de viento y agua, la bruma matinal inundara campos y corazones pero yo, entre sabanas, bien calentito, dormiré el sueño de los niños.
Tuesday, February 12, 2013
Soledades.
Soledades.
Tengo miedo. Tanto tiempo solo y, ahora, que veo la salida a esta situacion, me entra un panico atroz. No entiendo que me ha cambiado, estaba deseando romper y salir al mundo, hacer amigos, disfrutar de las cosas buenas, dar amor, recibir cariño......no se porque, de pronto, me he puesto a llorar...........¡tengo miedo!...........esas palabras no se borran de mi mente......alguien, hace unos minutos, dijo con voz fuerte......."es tu cuerpo, mujer. Puedes hacerlo si quieres. Un aborto mas o menos no va a ninguna parte. No estas en condiciones de un hijo. ¡Decidete!"........me han dado mucho miedo, aunque no las entiendo, quiero salir, abrazar a mi madre, jugar con otros niños..........
Tengo miedo. Tanto tiempo solo y, ahora, que veo la salida a esta situacion, me entra un panico atroz. No entiendo que me ha cambiado, estaba deseando romper y salir al mundo, hacer amigos, disfrutar de las cosas buenas, dar amor, recibir cariño......no se porque, de pronto, me he puesto a llorar...........¡tengo miedo!...........esas palabras no se borran de mi mente......alguien, hace unos minutos, dijo con voz fuerte......."es tu cuerpo, mujer. Puedes hacerlo si quieres. Un aborto mas o menos no va a ninguna parte. No estas en condiciones de un hijo. ¡Decidete!"........me han dado mucho miedo, aunque no las entiendo, quiero salir, abrazar a mi madre, jugar con otros niños..........
Monday, February 11, 2013
(Des) amistades (2) …
¡Ah, bueno! Si tenéis razón, estos son casos de relación
entre igualdad de sexos, la mal llamada amistad pura y dura (no nos pongamos
ahora en plan porno, retiro lo de dura…).
En los otros caso se reducen a dos, si, es mucho más simple pero no por ello
menos complejo.
Esta la Judithala o Juditara o por nombre más común y de uso
vulgar, la que te jode…es decir la (el) que te camela, seduce y te destroza por
fuera y por dentro, es el signo de nuestro tiempo, al menos te puede quedar el
consuelo de los prolegómenos si es que has sido capaz de iniciarlos y acabarlos;
eso sí, te queda una cara de tonto ya para siempre (como esos medicamentos que
hay que tomar ya de por vida), pero de tonto-tonto-tonto que parece que tu cara
coge vida propia y se va a dar ella sola una vuelta por ahí.
La segunda es peor (ya me preguntaréis amables lectores como
puede ser algo peor después de leer el párrafo anterior), una maldición es lo
que es, se denomina la Salomenita o Salomeniao también llamada “por encargo” o
“si te he visto no me acuerdo”, en ella ni te camela, ni te seduce, ni hay, por
supuesto, prolegómenos interesante o ….directamente por encargo, es decir un
tercero, te jode, te fastidia y sirve tus restos en un plato de ensalada
(porque en estos caso suelen ser muy ecologistas y además vegetarianos) en
medio de tomate (mucho tomate), pepinos ( pero de buen tamaño, casi obsceno),
ensalada (y vaya ensalada que se monto en torno de todo), cebolla (nos queda el
consuelo de alguien que si lloro por ti aunque solo fuera por culpa de extraños
compuestos químicos impronunciables que se producen al cortarla)
Entre estos dos hay una variante sabrosa denominada la
Manzanita o Manzanica o Sidrica o vulgarmente “la has cagado infeliz”…mejor no
meneallo pues los efluvios posteriores no merecen ser muy recordados eso si te
queda una cara de pasmao que ya… ya, ni el amigo Munch fue capaz de expresarlo
si bien se acerco mucho en el mal llamado “El grito”, y no con su verdadero
sentido, el que el quedo al artista tras pasar por un trance similar, “El
pasmo”…
Poco más hay salvo la idea salvadora de que la entropía
funciona (o eso esperamos, hay que confiar en la ciencia), el caos engullira
todo, todo, todo…
Sunday, February 10, 2013
(Des) amistades…
(Des) amistades…
Estas solo en medio de la nada (muchos, muchísimos, más de
los que se pueden contar, son legión…) y vives (eso crees), respiras, comes,
bebes, cagas, orinas, hablas de vez en cuando (¿Con quien? ¿De quién?...). El
tiempo pasa como este otoño…
Un día se establece una conjunto de Boule aleatorio (¡ah!
Las matemáticas de conjuntos y su nulidad) y aparecen gentes en tu entorno con
cierta consecuencias (normalmente nefastas) en tu cotidianidad. Hay tres tipos
de la mal llamada amistad.
El primer caso lo podemos denominar como el Petrismo o
Petrista o también la negación (normalmente triple o de tres en tres). Te
dejara tirado tres veces en el día que lo necesitas de verdad, cosa de
costumbres e ilusiones.
El segundo tipo un poco mas guarro es el Tomista o Tomasista
o también el que ahonda en la herida y se regodea en la sangre ajena, no
necesariamente de forma literal. Te sentirás peor que un gusano después de sus
acciónes… y yo me pregunto ahora y aquí qué culpa tiene los pobres gusanos en
estas cosas, en fin sigamos.
El tercer tipo, el más sano y, al tiempo, más comprensible
es el llamado Judaista o Judista o también denominado por los siglos de los
siglos con el sobrenombre de “el vendedor”, al menos saca algo de situaciones y
personas (el que seas tú el sufridor de sus actos de venta y comercio es pura
casualidad, podríamos ser cualquiera de nosotros), menos da una piedra y en tiempos de crisis ya
se sabe al mejor postor aun que sea pocos.
Queda un elemento residual que son los “Pilatos”, o “Pilatistas”,
que se lavan las manos o que tira la piedra y esconde la ídem o, mucho pero con
consecuencias desastrosas, señalan en tu
dirección: Normalmente tiene “grandes ideas” y cuando fracasas –TU- en la misma
ellos ni “MUUUUUU”.
¡Si!....seguiremos...
Saturday, February 09, 2013
La perfección no está en la obra acabada, está en los ojos que la miran...
La perfección no está en la obra acabada, está en los ojos
que la miran...
El arte no existe sin un espectador…
La realidad está en ti....en tu interior...
El mundo se acabara cuando yo muera...
La rosa es una rosa aunque no huela a rosa...
El silencio es una pausa entre dos latidos....¡para que hablar
si el amor estalla!...
Thursday, February 07, 2013
PESADILLA EN ELM STREET de Wes Craven.
Monday, February 04, 2013
La torre prohibida de David Zurdo y Angel Gutierrez.
LA TORRE PROHIBIDA de David Zurdo y Ángel Gutiérrez.
(Premio Minotauro 2012)
Thriller de terror. P: 7/10.
Autores: David Zurdo y Ángel Gutiérrez.
Sinopsis: Tras sufrir un accidente que casi acaba con su vida y que le ha provocado una pérdida total de la memoria, Jack Winger ingresa en una clínica de reposo para recuperarse de las graves secuelas. Allí le explicarán que era periodista de sucesos, que nadie le ha visitado en el hospital y que todos los internos padecen amnesia. Lo que nadie, salvo un loco enfermo como él, le contará es que todos los enfermos sufren pesadillas recurrentes, sueños terribles que se repiten cada noche. Ni que a veces el enfermero jefe se lleva a un interno al bosque pero vuelve solo, ni que existe una torre cuya entrada permanece oculta y a la que no les está permitido entrar...
Con la ayuda de Julia, una joven paciente cuya pesadilla es, si cabe, mucho más terrible que la suya, Jack descubrirá que hay lugares en los que es mejor no internarse, y que algunos secretos deberían permanecer ocultos para siempre.
Comentarios: La obra ganadora del premio Minotauro 2012 es un thriller de terror con una atmósfera asfixiante y una resolución tan sorprendente que nos dejará con la boca abierta.
David Zurdo y Ángel Gutiérrez han conseguido entretejer una trama que atrapa desde la primera página.
Muy deudora o con elementos de Stephen King, del cual hacen más de una referencia directa, concretamente a la novela “Insomnia” que está muy enlazada con la saga de “La torre oscura” y aquí una nueva torre, y como no: siquiátricos, misterios, sombras, enigmas, historias paralelas, pasadizos secretos, preguntas sin respuesta, el cuestión de la conciencia personal y sus límites, leyendas indias (anasazi, navajos, etc.…) el elemento de la vida rutinaria que se ve desbordada por cosas que parecen sencillas pero que nos meten en una espiral de terror y preguntas casi sin respuestas. Con ellos volver la vista a “Perdidos” no es casualidad, ya sabemos que nuestra historia está jalonada de referencias mas visuales que otra cosa…Jack…amigo Jack…
La narración se realiza por medios de dos historias paralelas, en capítulos alternos, con el mismo personajes, Jack Winger.
En la primera tras acudir a un caso de asesinato y suicidio y regresar a casa, donde le espera su mujer Amy y su hijo Dennis pero la ausencia de una pipa que nunca tuvo o la aparición de una llave dorada….
En la segunda está internado en un hospital de reposo para personas amnésicas por un trauma grave, con una pesadilla recurrente cada noche pero, lo extraño, es que todos los que están allí tienen una pesadilla que se repite una y otra noche de forma incesante y perturbadora…
Manejan de forma perfecta la tensión, nos van metiendo en una espiral de intrigas que nos absorbe y deseamos seguir leyendo, saber más, conocer a dónde conduce todos los sucesos…que le está pasando a ese hombre más perdido que nada…a su amiga Julia y sus traumas…o a Maxwell, el hombre más malo de lo habitual en esos lugares perdidos…
Ya sabéis que conocí a estos autores con la novela “El sótano” y ya me engancharon a su obra. De ahí pase a leerles “97 segundos”, “616. Todo es infierno” y tratare de leerles “La señal” si la consigo a buen precio…esta es, por ahora, su mejor novela, redonda, plena, muy sugerente y bien escrita…
Subscribe to:
Posts (Atom)