VERNE en cine I.
Hay que hablar de cine y cine basado en las películas de Verne. Filon inagotable para realizaciones de todo tipo desde las grandes producciones a los pequeños films de serie B. Sobre todo hay que hablar de tres peliculaza, para mi, muy especiales:

-20.000 LEGUAS DE VIAJE SUBMARINO:
Director: Richard Fleischer
Interpretes: James Mason como el capitán Nemo, Kirk Douglas como Ned Land, Peter Lorre, Paul Lukas .
Producida por los estudios Disney
Partitura original de Paul Smith
Año: 1954

Una de las primeras películas en Cinemascope. El desarrollo de los efectos especiales hicieron que fuese posible, en ese año, la realización de esta película. Gran fotografía submarina, grandes efectos especiales (gano un oscar), buena música y, sobre todo, que actores y que personajes.
La recuerdo en el cine de barrio, era un verano de 1965, un sábado por la tarde. Una pandilla de mocosos de 13 años comiendo pipas y caramelos, alterados por la incipiente adolescencia; peleas, bromas, gritos.....pero todo se acabo durante el film, todos, digo todos, extrañamente todos, nos emocionamos con las aventuras de los náufragos recogidos en el Nautilus, nos identificábamos con el bruto de Ned (genial Kirk, para mi en uno de sus mejores papeles) y nos sobrecogíamos con el Capitán Nemo, ¡que escena verlo tocar ese órgano monstruoso en las profundidades del mar!, un personaje que pasaría a la lista de nuestros héroes, amargado, si, pero un héroe (con Roberto Alcázar y Pedrin. El capitán Trueno, El Jabato...). Casi lloramos en la escena del entierro submarino y digo casi, porque los muchachotes como nosotros no pueden llorar. Nos angustiamos ante el ataque del kraken y sentimos pena cuando el Nautilus es a engullido por el remolino, al final, confiados de que Nemo nunca muere.

-LA VUELTA AL MUNDO EN OCHENTA DIAS.
Dirección: Michael Anderson
Intérpretes: Ronald Colman, Shirley MacLaine, Robert Morley, Cantinflas, Finlay Currie, Basil Sydney, Evelyn Keyes, Noel Coward, Fernandel, Ronald Squire, Marlene Dietrich, Cedric Hardwicke, Buster Keaton, John Gielgud, Peter Lorre, Trevor Howard, Frank Sinatra, George Raft, Charles Boyer, David Niven, John Carradine, Martine Carol.
Año: 1956
Inolvidables los papeles que hacen Niven (Fogg)-gentleman típico inglés, se desvive por no perder en ningún momento el sombrero, el bastón y la dignidad- y Cantinflas (Passepartout)-atolondrado, cómico, gran corazón-de la novela de Verne.
Fue oscar a la mejor película (se llevo un total de cinco estatuillas: mejor película, guión adaptado, fotografía (ex-aequo), banda sonora película no musical y montaje.)
Gran producción, rodada en todo el mundo, y una pequeña critica a los españoles de toro y ¡ole!

- VIAJE AL CENTRO DE LA TIERRA.
Dirigida por Henry Levin
Interpretes: James Mason(Profesor Lindenbrook) , Arlene Dahl, Diane Baker, Peter Jonson y Thayer David, Pat Boone, Alan Napier...en el reparto principal.
Música: Bernard Herrmann.
Fotografía: Leo Tover.
Año: 1959
Seguimos en el verano del 65 y después de las 20.000 leguas... anuncian esta pelicula, también de Verne y con nuestro James Mason, el Nemo de todos los tiempos...¡como perdérsela!.
Pero Nemo no estaba, estaba otro personaje con menos lustre, menos gancho, el profesor Lindenbrook; por el contrario, estaba una aventura ingente, inaudita (de ahí me quedo ese curiosidad por meterme en cualquier gruta que háyase) llena de fantasia, magica, imposible.
Esos intentos de rapto y sabotaje por el rival del profesor, los ataques de los gigantescos reptiles prehistóricos, la caverna de cuarzo, las algas luminosas, el bosque de setas gigantescas, la pérdida Atlántida...el cómico final de los expedicionarios.
¡Que maravilla de película!

Bueno, ¿que os parece? Películas mágicas que permanecen, que marcan, que hacen disfrutar.

400 entradas! 11 de febrero.
Un profesor a calificado a su clase, después de una larga serie de ceros generalizados, examen tras examen, como: “Fabrica de donuts”.
Graciosa salida si no fuera por el penoso resultado académico de los alumnos de esa clase y la consideración, fuera de lugar, de este educador.
Si esa clase, es la “fabrica de donuts” el, ese profesor, seria el director de la fabrica y responsable de todos los donuts que salen de ella, incluyendo la excepcional cantidad y calidad de los mismos.
Luego, esa producción de donutz es la producción de ese profesor y, su sueldo, debiera estar en proporción inversamente proporcional con los donutz conseguido.
“Menos bromas con la educación y más curre”.

Dijo, hace algún tiempo, un destacado político hispano, en viaje étnico por el África (disfraces africanos, canciones africanas, bailes africanos), "Ninguna cultura es mejor que otra".
Quiero pensar que es una forma de hablar, de halagar al anfitrión, no un pensamiento coherente, o una creencia fundada de un político occidental y democrático. Más grave, todavía, cuando dicho político es una mujer y, además, vicepresidenta del gobierno español.
No todas las culturas son iguales. Por ejemplo las culturas de castas en la India, las culturas islamistas fundamentalistas, los regimenes dictatoriales negros del África profunda.
Debemos defender, sin miedo, nuestra cultura, la occidental, que ha mamado de los clásicos griegos y romanos, que tuvo su revolución industrial, sus peleas y logros del liberalismo, su lucha por la democracia, su lucha por los derechos humanos, por una justicia independiente, por el voto de la mujer, por: "Una persona=un voto"; que tiene aun muchos fallos, que debe avanzar en aspectos mas liberadores, mas igualitarios y mas sociales, pero nunca compararlo o asimilarlo con regimenes podridos que han empobrecido a sus países, que venden a sus mujeres, hacen trabajar a los niños o los usan como soldados, comercian descaradamente con las ayudas que les enviamos, (dan el dinero de los pobre de los países ricos a los ricos de los países pobres), donde ir a la escuela es una odisea, donde acceder a un medico es un lujo, donde las niñas son obligadas a la ablación o a casarse en plena infancia.
Me niego a pensar que todas las culturas son iguales.
Yo no quiero más Hitler, ni más Idi Amin.

Hay un pequeño poema de Rosalía de Castro que me se de memoria, habla del dolor y del mar, sobre todo del dolor.

¡Mar! c'as tuas auguas sin fondo
¡Ceo! c'a túa imensidá,
O fantasma que m'aterra
Audádeme á enterrar.

É mais grande que vos todos
E que todos pode mais....
C'un pé posto onde brilan os astros,
E outro ond'a coba me fán.

Impracabre, bulron e sañudo,
Diante de min sempre vay,
Y amenaza perseguirme
Hastr'a mesma eternidá.

Que, en una traduccion bastante libre:

¡Mar!, con tus aguas sin fondo,
¡cielo! con toda tu inmensidad,
el fantasma que me aterra
ayudadme a enterrar.

Es más grande que todos vosotros,
y que a todos puede más......
con un pie donde brillan los astros
y otro donde la tumba me hace.

Implacable, burlón y sañudo,
delante de mí siempre va
y amenaza perseguirme
hasta la misma eternidad.

Hermoso, ¡verdad! Es un poema que me ha seguido desde los doce años. Lo aprendí de memoria en esos tiempos, lo tengo en la memoria y me ha ayudado en situaciones difíciles. Es hermoso como pocos (las golondrinas de Bécquer, El cuervo de Poe, mujer con alcuza de Dámaso............)
y me trae a la memoria unos versos que puse, no hace mucho, que hablan del dolor del poeta, como si ese dolor fuese consustancial con el arte creativo. Eran unos versos de Armando Buscarini, pobre poeta, mendigo de aprecios y meritos, que vuelvo a repetir aquí:

NADA ME IMPORTARA, PORQUE YO SIEMPRE
CAMINANDO SERENO POR LA TIERRA,
CON EL ALMA LATIENDO POR LA GLORIA
Y FLOTANTE A LOS VIENTOS MI MELENA,
IRE DICIENDO AL MUNDO CON VOZ FUERTE,
¡CON VOZ EN LA QUE VIBRE MI ALMA ENTERA!:
-ES VERDAD QUE YO SUFRO, PERO OIDME
¿QUE ME IMPORTA SUFRID, SI SOY POETA?

Retratos.
He visto nuestro futuro sentado en un banco de madera, cerca de la plaza de Quevedo. Ya mayor, lleno de surcos en un rostro alargado y barba de muchos días sin afeitar. Ropa descolorida y sucia. Me llamó la atención pues estaba comiendo una barra de helado a mordiscos, con cierta ansia o cierta falta de padecimiento al frío. Su mochila, ya negra, tirada a sus pies. Restos del helado resbalaban por su barba. La gente a su alrededor pasaba de largo, evitando mirarlo. Allí quedo en un banco de madera cerca de la plaza de Quevedo.

"La aventura del tocador de señoras" de Eduardo Mendoza.
Lo recomiendo. Es divertidísimo, con unos personajes estrambóticos, en una ciudad, Barcelona, que se hace como otro personaje vivo de la trama, en un momento de la transición política española. Todo ello en una trama de thriller negro con un final de grand- giñol genial. Prosa fácil, descripciones precisas y personajes a cual mas genial.Se puede encontrar en edición de bolsillo . Editorial Seix Barral. Biblioteca de Bolsillo Eduardo Mendoza ( booket).

Novela en la que pueden detectarse las claves características de la serie: enredo policial -apertura chadleriana-; tendencia a la parodia genérica y a la auto parodia literaria; y un gusto por la escritura poblada de absurdos y chistes, que convierten la lectura en un festín para el lector. Además lleva registros de sátira moral y crítica social hasta extremos que en otro marco lindarían con el libelo.

Entiendo que la publicación de esta novela es un homenaje a Enrique Jardiel Poncela en el centenario de su nacimiento, suceso que tuvo lugar el día 15 de octubre de 1901 en una casa de la madrileña calle de Augusto Figueroa.
Pero me es forzoso confesar que con esta "Aventura del tocador de señoras", lo pasé requetebién. Hasta me daba vergüenza leerlo en el metro por las risas incontenibles que me producía.

En el amor y en la pelea las distancias cortas son las mejores. Tanto para dar un beso como para dar una cuchillada la proximidad es, siempre, el mejor aliado: sintiendo el calor del cuerpo amigo/enemigo, notando su aliento en el rostro, los labios casi rozándose, los ojos hundiéndose en sus mares respectivos, oliendo el aroma de perfume/desodorante/sudor del contrario, las manos que se entrelazan como en el baile otoñal de las hojas huidas, el gemido entrecortado de pasión/esfuerzo, el miedo siempre presente a la herida recobrada.

Distancia corta, pero distancia. No ahogarse en aguas desconocidas, huidizas apenas entrevistas; los lagos azules mienten siempre, como el frío de las manos anuncia amor por un día.

Pero no huir, pese a marcar la distancia. Ese paso atrás, en el momento oportuno, nos atraerá al amado/enemigo a nuestro terreno, lo envolveremos con nuestra sombra, lo quebraremos con nuestro giro en torno para ahogarlo, al final, en nuestra querencia. No cegarnos con el amor/odio; sin ojos estamos perdidos comos con los ríos de agua verde que siempre nos traicionan y el calor de las manos anuncian amores para siempre.

No dudar en el momento decisivo, entrar a muerte aunque sea la nuestra. A volapiés, en giro y derecho al abrazo de amor/cuchillada fatal. Siempre, no es un consuelo, quedaremos, en el peor de los casos, abrazados al amante/enemigo en un mar rojo crepuscular, con el sol huido, el último rayo acariciando un mechón de cabellos y la luna que tardíamente vendrá de visita.

Vendrán las negras olas a cubrir los cuerpos, el agua se teñirá de mil y un marrón otoñal, como de tierras sin cuento, pero sabed que su abrazo será firme, maternal y verdadero.

La izquierda oficialista esta nerviosa. Se le nota en tantos gestos, en tantas tonterias...lo de las banderas, lo de las herencias...ahora, salen con que no iran a Telemadrid porque no refleja la pluralidad. Cuando, si es asi, debiera ser la contrario, exigir poder hablar alli para que todo el mundo sepa que quieren decir. Pero, en sus neuras, los oficialistas, claro, meten la cabeza en el hoyo y deciden escamotear sus opiniones al publico, encerrarse en sus trincheras de lo correcto, enrocarse en sus posiciones casi endogamicas.
¡Asi, no vamos a ninguna parte!.

Martes 6 de febrero del 2007.
Ayer fue un día de dolor. Dolor por las ausencias y olvidos. Un gesto tan fácil como descolgar un teléfono y llamar, algo tan fácil y que por olvido. dejadez, apatía...vamos dejando de un día para otro, pasamos de una semana para la siguiente, de este mes para el próximo.

Alguien, muy querido por mi, en la lejanía, tuvo un pequeño accidente. Un fuerte chichón en la cabeza con pérdida momentánea del conocimiento. Desde la distancia sufrí con ella lo que no podía sino intuir. Quizás sufrí mas, pues el desconocimiento genera mas dolor; la distancia genera, además, una inquietud del alma que hace daño.

Al final no fue nada más que eso, un golpe, un chichón, un par de días sin colegio.

La vida continúa dándonos golpes que asumimos con la valentía de una raza que quiere conquistar el universo. Quizás lo logremos algún día, cuando nuestro egoísmo sea superado por una ilusión que transcienda de planeta, raza, religión u otras ataduras.

Por otro lado, la primitiva no toca. Los gastos navideños y las rebajas de enero nos han dejado con la cartera vacía. La ilusión se hace luz en la calles y los niños empiezan a pensar en nuevos controles y en las próximas mini-vacaciones de carnaval y, mas tarde, las vacaciones de Semana Santa.
Las pasadas navidades las pasamos sin el calvo de la lotería, lo eché de menos, ha sido un horror de los responsables prescindir del, pero ellos sabrán lo que hacen.

Esta tarde me traerán, reparada, la televisión. Adiós120 euros. El destino sigue lacerando y en África están peor. Tengo que ir pensando la carta del próximo año a los Reyes Magos, aun no tengo decidido que les voy a pedir, es complicado pero casi hay un año. Siempre les pido imposibles que, poco a poco, parecen que se cumplen pero en un momento determinado, el castillo de buenas intenciones se tambalea y cae con estrépito. Deberé pedirles alguna cosa más sencilla, más facil, más de su alcance pese a mis mejores intenciones.

Raras fantasías en el papel:
escaleras que suben al cielo,
aviones vuelan hacia el infierno,
músicos que tocan calaveras
haciendo sones, dulce música
con huesos. La bailarina es bella
como el hilo de acero trenzado
del Alcaudón en su Árbol. Letales,
aceradas, espinas se clavan
en gargantas, torsos, manos. Llenan
pañuelos de la sangre inocente.